A Matilha do Cachorro Louco.

A Química Das Quimeras.

2011-10-26T06:47:00.000-07:00

Acordei com o olho cheio de remela, não sei quanto tempo eu dormi, apenas sei que a noite é negra e silenciosa. Preparei um ovo com pão e dividi com a Loira. Ela nunca comia o suficiente, o que me deixava preocupado, parecia muito abatida e melancólica, mas eu gostava do seu jeito inocente. Conduzi-a para a cozinha, e no meio do nosso jantar romântico na madrugada, regado a pães e ovos, joguei-a em cima da mesa e passei a língua na sua nuca. Guinevere se ajoelha e abocanha meu pau. Não demora muito para eu esporrar na sua boca, e mesmo assim, eu queria mais. Passei o braço na mesa e joguei tudo no chão, fazendo um estardalhaço, no que a Loira ri que nem moleca safada. Deita de pernas abertas e eu meto carinhosamente. Nós estávamos em sincronia absoluta, a química era quimera, eu poderia prever todos os mundos e os novos planetas que estavam por vir. Gozo mordendo seus lábios.

- Eu queria ver um filme. – Disse-me numa voz melodiosa.

- Excelente ideia. O que você gostaria de ver? – Pus as mãos em seus seios.

- Você gostou dos meus peitos! Não tira a mão. – Gargalhou.

- Seus peitos tem uma textura engraçada, nunca segurei algo assim.

- são naturais, nunca mexi neles. – eram seios turgidos com um leve toque de pêssego seco.

- Mas qual a boa, eu tenho uma prateleira de filmes ali. – apontei pra estante no meio da sala. – você pode escolher qualquer um.

- Você me lava até lá?

- Tenho que arrumar esta bagunça.

- Não, depois fazemos isso. Vamos lá. – Guinevere se levantou e me puxou pelo braço, e claro, eu não pude resistir.

- Eu quero ver um filme antigo. Gosto de filmes clássicos. A época de ouro do cinema. São românticos e cheios de verdades. O mundo era diferente nessa época, as pessoas viviam plenamente, apesar de certos conservadorismos.

- Eu gosto muito também sabia, mas queria ver outra coisa.

- Não, vamos ver Casablanca. – Falei com propriedade de um cinéfilo.

- Nada disso, já vi milhares de vezes, eu quero ver, O Clube da Luta. Fico muito excitada vendo este filme, parece filme pornô pra mim. – Gargalhou bem safada. Era uma puta realmente.

- Não to muito afim, mas vou colocar o filme, e ficar um pouco no computador.

- Fica aqui comigo, gostoso.

- Depois, acho foda este filme, mas não to muito afim. Fica aí.

Coloquei o filme e fui pro virtual, altas horas, ninguém aparece, só os mais zumbis da noite. Oscilo entre as comunidades e opiniões diversas. Não conseguia encontrar mais nada para mim neste mundo de mentiras e propagandas do impossível, eu havia encontrado o que faltava para me sentir completo. Estranhamente a outra Guinevere entrou. Não resisti.

- Olá.

- OI.

- O prazo estourou? Seja lá o que isso quer dizer. Risos.

- É que todo processo tem um prazo para se entrar em juízo, e quando ele está correndo processualmente, as apelações também têm prazos. O advogado vive o tempo intensamente, vive correndo contra o relógio, entende? - (Percival está digitando uma mensagem).

- Claro, acredito que médicos também.

- Com certeza. O que você faz acordado esta hora da madrugada?

- Estou sem sono. Fico com insônia de vez em quando, então fico de zumbi on line. E você? Acordadíssima.

- Risos. Acabei de voltar.

- Só na farra.- (Guinevere está digitando uma mensagem).

- Acabei de voltar do escritório, adormeci no sofá e fiquei por lá.

- risos. Jura?

- Sério. Ando acabada. É muita coisa, mais o mestrado. Estou pensando em largar. Nem tava. Risos,

- Falta muito pra acabar?

- Um ano para entregar a tese.

- Deve ser um saco. Eu abandonei este mundo acadêmico, é muito chato.

- Mas você pensou em fazer mestrado?

- Nem. Nunca. Não gosto do Metiê. Muita gente metida. Intriguinhas de ego.

- Verdade, mas eu estou acostumada, o pessoal da justiça é isso e um pouco pior.

- Imagino.

- Conseguiu ler o Sade?

- Não. Risos. Não consigo parar pra ler. Eu até ia começar a ver pela milésima vez, O clube da luta, e entrei aqui e você estava on.

- Risos. Você é dos filmes mesmo. Se você gosta tanto deste filme, devia tentar ler o escritor pelo menos.

- Como assim? – (Guinevere está digitando uma mensagem).

- Chuck Palahniuk. Ele escreveu o livro que originou o filme.

- Não sabia. – (Guinevere está digitando uma mensagem).

- Li alguns. Se quiser eu posso mandar um pra você, do jeito que você é preguiçoso. (risos).

- Porra! Eu ia adorar!

- Então, diz o endereço que eu mando amanhã.

- Barata Ribeiro, Número 54, ap 603, Rio de Janeiro, RJ, cep, 22011-002.

Deve chegar semana que vem. Vou dormir agora, amanhã tenho muito o que fazer.

- Beijão.

- Beijos.

Desliguei tudo e fui pra perto da Loira. O filme rolava intenso, enquanto ela assistia desinibida, cheguei de bicho mordendo o pescoço. Não pedi permissão e já a chupava com os dedos na boceta. Nos fodemos como loucos e adormecemos um nos braços do outro.

Buscando A Razão No Espelho.

2010-08-09T22:54:00.000-07:00

O prazer se separa da dor em módicas medidas,

Gosto da faca enterrada no peito,

Sangrando a lágrima de amores sem resposta.

Minha melancolia respira em cada orgasmo sufocante,

Perco-me sempre em seus cabelos,

Junto as pernas.

Sento em frente ao computador,

fugindo da realidade,

ou de qualquer contato físico.

É um fiasco.

Logo procuro outro tipo de dor que possa me levar ao prazer,

ao gozo sem fim.

O prazer misturado a dor.

De volta a realidade esqueço seu nome,

Lembro da dor,

Mas esqueço seu nome.

Lembre-me seu nome,

Para eu esquecer a dor.

As paredes guardam os segredos,

Sussurros de um desnível da sanidade,

Guarde pra mim este doce pra quando eu voltar.

A rua faz com que eu me perca,

Pra me achar no canto de um quarto escuro,

confuso no corpo,

na orgia da lua.

Quero ser a sua salvação,

Pra junto me levar ao paraíso.

E volto para o meu singular prazer,

O cotidiano desvairado,

Com o vigor de toda minha fraqueza.

Aconselhe-me a dor do futuro,

Pra relaxar.

Todos num mesmo tempo,

Em diferentes ritmos.

Cadê a luz,

Cadê meus passos confiantes,

Afogaram-se em prantos sorrisos.

A liberdade é uma risada contida,

Num murmúrio perdido da razão.

O Silêncio Do Tempo.

2010-06-15T18:24:00.000-07:00

Meu período está passando,

enquanto me vejo em visões futuras.

O tempo sempre me ajudou,

agora deverá me pegar pelo braço,

e me deixar sozinho em meio às trevas.

A saída nunca houve,

apenas o desejo inútil de viver na luz.

E ela se extingue lentamente.

Vivo a vida em mil segundos por milésimo de segundos,

e um dia talvez,

iremos nos esbarrar em nossos tropeços,

caindo em nossa realidade concluiremos

Que a vida existe,

ainda renegada pela escuridão de alguns.

Toda jornada fará sentido,

mesmo que meus olhos não suportem tal luz.

O vento sussurrará meu nome em uma língua desconhecida,

quem sabe alguém ouça,

ou seja apenas uma alucinação esquizofrênica.

Meu passado se torna um sonho,

Cuja realidade ninguém entendeu,

somente a incontestável dor.

E voltar, não sei como,

estendo meus braços querendo que algo mais me leve,

mas apenas o tempo me carrega.

Muitos vão se ajoelhar e rezar,

não percebendo que o medo é apenas uma miragem,

E nada vai afugentá-lo,

nem mesmo qualquer tipo de luz..

Lobato Dumond.

Guarda Tudo.

2010-04-19T08:26:00.000-07:00

O asfalto inebriava a imagem com o calor recebido do sol. A rua tranqüila recebia poucas pessoas que por ali passavam; Um Gari Meio Manco varria as ruas imundas da desordem. Nos movimentos lentos da vassoura, ele carrega o lixo de um lado para outro orquestrando a cadência da lentidão; Uma Senhora de Idade arrasta um carrinho de compras cheio, levando um pé de cada vez e sustentando para frente toda sua corcunda; Um Menino com sua mochila volta da escola para casa, observando o tempo e as árvores com curiosidade, sem perceber que o tempo se move junto com ele; um cachorro dorme na preguiça da vagabundagem, indiferente a fome. Na violência do abrupto um homem magro dobra a esquina correndo no desespero da loucura, vestindo terno e gravata num calor de quarenta graus, ele transpira toda sua velocidade em segundos; correndo, correndo e correndo. Cruzando a rua numa agilidade incrível, o Engravatado sente suas pernas doerem e seus joelhos afrouxarem, e quando achou que iria cair, correu mais e mais.

O Engravatado saía de casa por volta das oito da manhã, teria que chegar ao trabalho um pouco mais cedo. Descia de elevador com uma carranca e os olhos vidrados em sua esposa Amanda, aparentemente tiveram alguma discussão. Amanda era uma mulher extremamente elegante, andava sempre vestida na moda e possuía lindas curvas de Tamburello. O Engravatado não dizia nada, apenas encarava, enquanto Amanda desviava o olhar, talvez de culpa. Na calçada cada um foi para o seu lado, sem despedidas, beijos ou afagos. Amanda pegou o carro do casal. O Engravatado decidiu ir de Metrô.

Era tudo um tumulto só, filas e pessoas se espremendo por algum espaço de centímetros quadrados. A careta apenas ficou mais evidente e, mesmo com ar condicionado, era impossível não suar ali dentro. “O tempo passa devagar, quando se está na merda”; Uma eternidade de empurra-empurra até ser cuspido na carioca. Atravessa a rua na faixa de pedestres acompanhado de inúmeras formigas trabalhadoras, sem saber que seus segundos de vida corriam rápido como elas. Pegou o elevador num prédio comercial e, por coincidência, encontrou sua secretária. Os olhares se cruzaram cúmplices, deixando evidenciar uma intimidade proibida. Houve apenas um oi para tentar esconder a excitação aparente. Ao sair do elevador, foram juntos até o café do grande escritório, trocando algumas confidências, sem dar muita pinta, disfarçando ao máximo para os outros profissionais. Sugeria negócios. Conversa restrita no trabalho é um engodo muito interessante, aumenta o fetiche; parece o que realmente não o é. O Engravatado Entrou na sala e colocou o café perto de uma montoeira de processos, no mesmo tempo em que a Secretária se sentou à mesa mais afastada. Logo na tela do computador havia um recado que dizia: Paulo, não poderei vir hoje, por isso fiz plantão ontem. Att. Pablo. Seu cenho fechou. Saberia que o dia seria mais puxado. A Secretária entra novamente, fazendo-o pensar:

“Caralho, eu vou comer muito ela na hora do almoço, preciso extravasar” – Diga Rita. - trincou num sorriso cafajeste.

- Acho que nossos planos afundaram, bebê. – Falou carinhosa sem perder a postura.

- Como assim?

- Você leu o recado do Pablo? Ele não vem. Ele ia numa audiência na vara criminal de Nova Iguaçu. Ver aquele processo da mãe do traficante que recebeu um carro dum jogador. Só tem você para fazer esta audiência. Você vai ter que sair agora. Não vamos poder almoçar juntos, mais uma vez. – Terminou a frase magoada, afinal ela tinha 18 anos.

Paulo virou puto esbarrando no copo de café e o deixa cair em cima de alguns processos. Desesperado, limpa alguns com a gravata, pega a maleta e coloca os processos dentro. Antes de sair, para do lado de Rita, ainda parada na porta, e diz:

- Eu juro que volto pro jantar. – Enfatizando o Eu.

Pegou um ônibus pra Nova Iguaçu no Castelo. Puxou um livro de Charles Bukowski e mergulhou de cabeça. As palavras das ruas mudavam conforme as paisagens do livro; ao redor a cidade; suas ruas tortuosas se perdiam em movimentos inúteis. Um livro faz uma grande viagem, em todos os sentidos. Logo pelas tantas percebeu que já chegara à Nova Iguaçu e precisaria pegar outro ônibus para a Vara Criminal. Desceu no ponto e ficou esperando. Não demorou muito. Paulo vê seu ônibus parado no sinal e com a porta de entrada aberta. Deu uma corridinha até ele e entrou. O ônibus era daqueles modelos antigos, com a entrada e o a cabine do Trocador pela porta traseira. Paulo entrou meio estabanado, quase catando cavaco, não teve coragem de olhar para a cara do Trocador, teve vergonha. Deixou o dinheiro e passou, sentando-se logo ao lado de uma Senhora Gorda num dos bancos mais altos e a frente do trocador. Não demorou muito para mais uma vez amaldiçoar todos os deuses, afinal, tem dias em que você está num mato sem cachorro, e o seu gato morreu. Puxou o livro do Bukowski, quando foi interrompido pela Senhora Gorda que sentava ao seu lado.

- Guarda tudo que você tem de valor. – A face da Senhora era de pânico.

“não acredito que esta puta vai me assaltar” – Como? – respondeu.

- Guarda tudo que você tem de valor. O ônibus está sendo assaltado. – A Senhora parecia bastante aterrorizada. – Aquele Cara e a Mulher dele estão roubando todo mundo, moço. – Um Cara estava sentado do lado de uma adolescente, com a arma na barriga dela, ao mesmo tempo em que a Mulher dele ficava ao lado do Motorista, sempre falando com este e olhando para frente. Não acreditando no seu dia, ele apenas paralisa e observa tudo calado. O sangue queima e as mãos gelam. Uma evangélica rezava muda pra todos os Santos e orixás; a maioria dos passageiros fitava o chão com medo. Todos muito quietos, no instante em que a Senhora Gorda ameaça a perder a razão.

- Moço, acho que vamos todos morrer.

- calma que tudo se resolve na paz.

- Vamos todos morrer, moço. - Ela esfregava as mãos intensamente e soluçava num choro contido.

“se eu ficar do lado desta surtada, vou tomar um tiro de bobeira”.

Sem falar nada, ou pensar muito, levantou-se desviando seu olhar dos assaltantes, e por sorte ambos não o viram. Sentiu-se invisível. Caminhou decidido buscando não fazer muito barulho com os passos, chegou atrás da cabine do Trocador e sentou-se, “pelo menos aqui eu tenho um escudo”. Ambiente tenso no ônibus. O silêncio incomodaria um surdo. Não haveria muito a ser feito, “quem realmente quer tomar um tiro pelas coisas materiais, valeria a pena se fosse uma questão moral”? - Pensou.
Espichou o olhar por de trás da poltrona do Trocador; o casal de Malandros falava com o Motorista ajeitando os frutos do roubo, nos bolsos e dentro da calça. O Ônibus pára em um ponto e os dois Malandros descem. O Mais curioso era que o Cara Assaltante carregava com dificuldades uma máquina de secar louça. Paulo seguiu com os olhos os dois pela rua, com o Cara a carregar a máquina na cabeça com dificuldades e tentando correr.

Subitamente o reboliço tem seu estopim numa frase – “Minha Nossa Senhora da Aparecida, Oxum, Oxalá, Jesus Cristo é o Senhor! – A Evangélica agradecia seu Deus e todos seus santos por nada ter lhe acontecido. Todos comentavam o pavor e o terror de viver tal experiência, alguns comentavam por alto:

- Aquele Senhor ali estava com uma máquina de secar louça, e os bandidos levaram.

- Levaram meu relógio também.

- Meu pagamento todo foi com estes Filhos da puta!

Diante o tumulto dentro do ônibus, o Motorista para na rua ao lado de uma patrulha de policia um pouco mais à frente, contado o caso como ocorrera e especificando que o casal carregava uma máquina de lavar louça. Não foi nem dez segundos depois que o policial dissera ao rádio como era o casal de ladrões, e o que carregavam, prenderam os Malandros. Quando comunicaram aos passageiros, foi só alegria. Todos se cumprimentavam. Inclusive a Evangélica foi dizer ao Paulo que não morreu por rezar o Salmo 26 e prometer a Iemanjá três lírios.

Devido aos procedimentos legais dito pelo policial, todos do ônibus teriam que ir até a delegacia para fazer o Boletim de Ocorrência. Muitos começaram a reclamar, inclusive Paulo que não poderia perder em hipótese alguma sua audiência. Um novo reboliço fora formado. No meio da discussão o Motorista tentou sair com o ônibus, resvalando de leve num carro que se movia ao lado. Evitando maiores danos ao automóvel, o Motorista dá uma freada brusca, levando uns dois ou três passageiros ao chão. A confusão estava tomada, alguns desceram do ônibus e o dono do automóvel começou a gritar da rua. O policial tentou conter a ordem, mas era apenas um para tantos infelizes. Paulo aproveitou a desordem e saiu de manso com seus passos curtos e decididos, e foi só passar a traseira por fora do ônibus, saiu em disparada.

Um Gari Meio Manco varria as ruas imundas da desordem. Nos movimentos lentos da vassoura, ele carrega o lixo de um lado para outro orquestrando a cadência da lentidão; Uma Senhora de Idade arrasta um carrinho de compras cheio, com dificuldade levando um pé de cada vez, sustentando para frente toda sua corcunda; Um Menino com sua mochila volta da escola para casa, observando o tempo e as árvores com curiosidade, sem perceber que o tempo se move junto com ele; um cachorro dorme na preguiça da vagabundagem, indiferente a fome. Na violência do abrupto Paulo dobra a esquina correndo no desespero da loucura, vestindo terno e gravata num calor de quarenta graus, ele transpira toda sua velocidade em segundos; correndo, correndo e correndo. Cruzando a rua numa agilidade incrível, Paulo sente suas pernas doerem e seus joelhos afrouxarem, e quando achou que iria cair, correu mais e mais.

Não agüentado dar um passo sequer, parou escorado num poste e começou a respirar todo o ar que podia; se ar tivesse preço, Paulo estaria morto. No meio de suas blasfêmias, acaba vendo ao seu lado a entrada da Vara Criminal que tanto lhe esperava. Agora tudo fazia sentido; gargalhou ao máximo. A Senhora de Idade o olhava incrédula, enquanto Paulo gargalhava o resto de sua razão.

Bocas Eternas.

2010-04-17T07:46:00.000-07:00

Eu tento justificar minhas ações,

Sendo aquilo que meus instintos dominam, e ao mesmo tempo, carregar toda paixão da razoabilidade. Seduzo a loucura em forma de pornografia, num beijo encharcado de despudor. Saboreio o gosto da boceta num pingo de baba. O erótico é meu amor. Cruzo o país em busca do seu corpo. Vivo intenso cada foda, num minuto de cena. A imagem que me persegue é de quatro, explicita. Esquecer?

Talvez saborear.

Estou vivo na madrugada eterna; na noite em que o sol morreu, a tarde não estava lá. Posso rir no eterno gozo da minha morte, talvez eu não esteja presente no dia em que acontecer, mas talvez você esteja. Quero ver e sentir o tempo que consome minha pele; destruindo minhas unhas; enrugando a flexibilidade; caindo meus dentes.

Contudo o desejo permanece inflexível, nem que eu me drogue; foda-se.

O Tempo urge, e longa se tornou a espera. O amor sempre numa vaga lembrança, em planos diferentes surreais. O relógio apurado derretido no calor do seu corpo.

Rígido é o meu amor por ti.

A saudade inundou minhas lembranças. Penso em lhe esquecer numa fração do tempo,

E no milésimo de segundo seguinte transpiro seu nome. Preciso me enterrar no longínquo subconsciente,

Em minha frágil máscara deformada.

O chão se derrete junto ao relógio.

Imagino coisas e vejo um novo mundo de idéias, sendo aquilo que eu quiser, aonde eu sempre poderei estar. O prazer se torna minha linguagem do saber, mas nunca sei exatamente onde estou. Vago de psíquicos a matérias na busca irrefreável dos sentidos, tento conhecer antes de partir, dominar a razão.

A palavra da sua boca é a violência no meu corpo, aquilo que nunca será meu, também não o será de ninguém. Os sussurros carregam lembranças e o tempo junto; voando almejando o fim. A dor pode ser um gozo na carne. Extirpo a razão num descontrole ao puxar seu cabelo. Cuspo na sua cara num tapa impetuoso, o estalo é uma brincadeira do som. Penso que você não conhece a dor, e tudo é um jogo perigoso, assim a como; as palavras. Não me diga nada, apenas encaixe, desperte. Ajoelhe-se e jure.

Faça valer o desperdício, chupe e engula; quero sua língua.

Passo pelas portas em que você esteve, sinto o perfume que marcou nossos encontros; tudo tão longe e tão intenso que me deixo explodir;

Minhas mãos tremem lhe vendo em pequenas cenas sem pudor, não me deixe aqui, leve-me contigo pra dentro de você.

Tudo se move com extrema velocidade, menos eu, continuo parado num tempo vagaroso, envelhecendo as pedras, e consumindo meu ser.

Vejo derreter a máscara que você me deixou,

Porém a vida, sempre se alimentará da vida.

Lobato Dumond.

O Último Segundo

2010-03-22T21:25:00.000-07:00

Prefácio.

O tempo é uma certeza de vida, tanto quanto o de morte; e a vida é o que você leva pra eternidade, você querendo ou não. No momento em que ela se extingue, o que você leva, é o seu ultimo segundo. Então cuide deste último segundo.

Precisava chegar a Praça Mauá, sendo que me encontrava na Lapa. O calor continuava a matar os pingüins do mundo, enquanto eu derretia a minha calota polar. Os passos arrastavam meu corpo pela Mem de Sá. Um ônibus parou de relance ao meu lado, impossível andar neste calor até a Praça, então logo entrei no ônibus, mesmo sem saber o número – Este ônibus passa pela Praça Mauá? - perguntei.

- Devo passar por lá sim. – Resmungou o Motorista estabanado, não sabia se partia; se ficava; se olhava pelo retrovisor; ou se olhava pra frente. O Motorista tinha uma cara carrancuda, e em gestos afoitos recebeu meu dinheiro. Alguém teve a brilhante idéia de colocá-lo trocador e motorista, não é à toa que estava perdido. Peguei meu lugar e comecei a desfrutar do abismo que pode ser a Lapa; ruas lotadas de transeuntes a descer e subir; Muitos vislumbram de frente e encaram a possibilidade do pulo, afinal, todo abismo é um convite a pular. Um Senhor Manco se aproximou do Motorista, trajava uma camisa esburacada, sua voz era lenta e estridente.

- Meu bom homem, este ônibus passa na Rua México? – Trazia na voz a humildade de quem se espatifou numa queda impossível, vai ver era o abismo. Sentou-se perto de mim, não ao meu lado, e continuamos viagem. Subitamente o ônibus gira numa curva em uma ruazinha que ninguém conhecia. Ocorre um pequeno rebuliço e sussurros, todos se perguntando; “mas que merda é essa”? Um casal mais a frente começam a esbravejar.

- Meu amigo, este ônibus não passa na Cinelândia? – Gesticulavam muito, desvendando toda insatisfação, ambos tinham certeza de que este veículo passaria na Cinelândia. O caminho estava ficando cada vez mais confuso, e mais confuso ainda era o Motorista que disse.

- Eu passo na volta, não? – Perguntou a todos, ainda mais confuso. Se ele não sabe, como saberei? Confiantes de que o veículo passaria pela Cinelândia, o casal se calou, e continuamos a perambular pelas tortuosas ruas da Lapa, escapulindo pelas brechas sinuosas e estreitas. Paramos em um ponto ulterior, onde subiu um homem de idade avançada, com o rosto bem danificado pela falta de cuidados, sua pele parecia um saco plástico enrugado, carregava um carrinho de compras cheio de tralhas, sobretudo latinhas de cervas; trajava trapos pelos corpos, o fedor era incrível; numa das mãos carregava um copinho branco de plástico, provavelmente com pinga; Apesar da idade avançada e da pobreza latente, seu corpo era forte, os músculos sobressaíam em sua velha pele franzida, nisso ele diz, meio torto. – Pra onde vai isso aqui? – tomou mais um gole e, estrábico, jogou algumas moedas pro motorista.

- Acho que não sei, devo na volta passar na Cinelândia. – Houve sussurros. O veículo deu a partida e seguiu viagem. Não sabia dizer quem estava mais perdido naquele ônibus; os passageiros ou o Motorista, ou quem sabe este velho das latinhas. Um cara gordo que sentava ocupando toda uma poltrona de dois lugares levantou com dificuldade e caminhou até aporta esmagando aqueles que estavam de pé; risos e resmungos atirados como pedras ao obeso. O sinal foi dado para o veículo parar no ponto, porém não parou, seguiu a toda. Muitos passageiros que esperavam o ônibus no ponto vociferaram em todos os palavrões possíveis, o Gordão que queria descer também reclamou. O Motorista decide parar abruptamente jogando no chão alguns passageiros; risos, sussurros e reclamações. Muitos desceram. Alguns ainda permaneceram no ônibus, como o casal, o Senhor de camisa furada e puída, o catador de latinhas alcoólatra dentre outros gatos pingados. Chegamos num retorno no alto de uma rua, onde um caminhão de mudanças estava parado, seria impossível passar. Os dois Motoristas começaram a discutir. Não prestei mais atenção no que eles resmungavam; quem estava no direito de que, quem realmente seria o dono da rua. Meu olhar sobre o mundo mudou num piscar de olhos; Fiquei olhando a rua; as casas construídas uma ao lado da outra, amparando e dando formato os lugares que habitamos; no mesmo espaço dividimos espaço com algumas marionetes vazias, com a falta de perspectiva; na rua um Mendigo aos trapos passava carregando um dicionário nas mãos. Carregava consigo um manto para o frio, roupas negras e marrons de sujeira, e nas mãos um dicionário. Junto com dois gringos o mendigo subiu no ônibus pela porta de trás, o Motorista Trocador não teve tempo nem de notar, já que discutia veemente com o Caminhão. O Mendigo não tinha uma das mãos, seu corpo era arqueado e parecia carregar problemas nas juntas. Não pude deixar de notar em seu olhar uma chama curiosa; a chama da vida, apesar de seu corpo aparentar fraco e desajeitado, seu olhar carregava a força de vinte homens. Nisso se sentou ao lado do Senhor catador de latinhas, consegui ouvir algo do tipo:

- Para onde você vai com estas latinhas? – perguntou o Dicionário.

- Vou vender por aí. – Respondeu a Latinha. – E Você, vai pára onde com este dicionário? – Argumentou de volta a Latinha.

- O dicionário é para eu não me perder, eles querem que a gente se perca por aí, mas não eu, jamais me perderei. Eles gostam de nos confundir, e com isso aqui – Disse apontando pro dicionário - eu chego a qualquer lugar. Eu já estudei gramática.

- Quem são eles?

- Somos todos nós. – Completou o Dicionário. – Se existir o espírito, eu tenho o espírito mais forte de todos os tempos, pois mesmo neste corpo aleijado eu ainda não fui quebrado, mas se houver só corpo e carne, eu já estou no inferno. - Olhei de volta e consegui ver tudo minuciosamente; todos os objetos decifrados em suas moléculas, tal qual um microscópio. Olhava minhas mãos em minúsculas bolinhas, que em sua forma cru, criava o seu contorno. O que poderia ser distante desta perspectiva? Se existe sempre algo além do minúsculo, o que poderia ser maior que o universo? Quando percebi, já estava em mais um ponto de ônibus e talhava a subir pedestres. Subitamente vejo o Senhor manco retornando do banco de passageiro de trás:

- Motorista, este ônibus não vai para Praça da Cruz Vermelha? – Interpelou meio trôpego. Com dificuldade balançou entre outros passageiros.

- Você não ia para Rua México? – Completou o Motorista.

- Porra! Óbvio que não, acha que não sei pra onde estou indo? Puta que me pariu! Só me faltava esta, o Senhor é analfabeto das ruas? – Desembestou o Senhor Manco.

- Eu tenho o meu dicionário! – Riu o Mendigo. Que bafo.

- Será que este ônibus vai realmente passar na Cinelândia? – Entreolhou-se o casal na frente.

- Cara, é só você saltar aqui e ir andando reto pela Riachuelo, simples. – Arguiu o Motorista. Eu nem sabia mais para onde estava indo, talvez a Praça Mauá, mas do jeito que iam as coisas, dificilmente este ônibus passaria pela Praça. Paramos num sinal, algumas pessoas gritaram para abrir a porta de trás, porém o Motorista Trocador se recusou e gritou lá da frente que só abriria a porta no ponto. Houve reclamações, mas o Motorista estava certo, contudo abriu a porta e saiu em movimento com o veículo, irritando os passageiros:

- Porra! Vai tomar no cu, seu filho da puta! – Gritou alguém.

- O ventre da sua progenitora está infectado pelos germes da pútrida lança de um transeunte fecal. A porra do seu Pai é infecunda. – Gritou rindo o Mendigo do Dicionário, apenas por escárnio. O ônibus parou no ponto e as pessoas desceram contrariadas, muitas gritando com o Motorista. A viagem seguiu. O ônibus trafegava com seus passageiros personagens. A rua ia se despedindo do seu aspecto antigo e dando uma face menos artística, os quadrados vão sobrepondo os detalhes, alternando modernidade e clássico, e parece que estamos cada vez mais perto do Centro. Um cara do meu lado comenta:

- O que deu neste Motorista? Não sabe o itinerário? – Pareceu meio preocupado. Suspirei fundo e não disse nada. As pessoas olhavam incrédulas pelas janelas, simplesmente não parávamos mais em ponto nenhum. Todos gritavam histéricos pedindo pra pararem a porra do veículo, e de nada adiantava, seguíamos fortes, como numa pista de alta velocidade. Sacolejava muito, pois íamos ziguezagueando fugindo dos carros, outros carros e mais motos. O vento batia na cara, pessoas se agarravam nas cadeiras e nos corrimões. O motor rugia furioso na medida em que aumentava a tensão e a velocidade. Pedestres começaram a fugir desembestados nas ruas, desviam-se insanamente de um ônibus descontrolado no meio do Centro do Rio de Janeiro, enquanto eu só procurava saber o número do ônibus para jamais repetir esta burrice. Passageiros tentavam abrir a janela de emergência, uns discordaram e armaram uma briga dentro do ônibus. O casal queria abrir a janela, o Mendigo do Dicionário brigava tentando fechá-la. A mulher segurou na alavanca, e quando iria puxar, Mendigo a segurou pelo braço e tentou se explicar:

- A Senhorita não deve! Não pode! Iríamos todos perecer, cairíamos a fora do veículo, e num reflexo de segundos, seríamos atropelados e – Dizia cândido e meio confuso dos pés, tentando se equilibrar no veículo, contudo não conseguira terminar sua sentença. O Marido lhe empurra pra longe, fazendo com que os dois caiam rolando e sem controlo até a porta de saída do ônibus. Num inesperado segundo a porta se abre e ambos são cuspidos para fora do ônibus. O Marido é logo tragado para debaixo de outro ônibus e tem a cabeça esmagada pelas rodas. O cérebro e pedaços do crânio explodem pelas ruas trazendo desconcerto aos pedestres que ali passavam. Virei o rosto enojado e senti o nó clássico na garganta, quando tememos pela nossa vida. Uma lágrima desceria pelo meu rosto se o vento não a secasse antes. Olhei de novo para a porta de saída e vi o Mendigo pendurado, tentando com todas suas forças, tremendo, subir de novo no ônibus. Logo ele mostra os dentes num sarcasmo e se solta da porta. Seu corpo rola nas ruas e logo uma moto passa por cima de seu corpo. O Motoqueiro e o Mendigo rolam com a moto no chão. As tripas ficaram a mostra. O tráfego de carros aumentou e percebi que o sinal na frente estava vermelho, contudo não diminuíamos, na verdade aceleramos. cangote do Motorista Trocador e tentou arrancá-lo do volante, ambos ficaram se estrangulando, puxando um ao outro, no mesmo tempo em que via os carros parados se aproximar. Houve uma tremenda colisão; o saco de latas do Senhor Manco de Camisa Esburacada abriu e recheou o veículo de latas. Alguns passageiros foram lançados pra frente e colidiram a cabeça na poltrona. Pareceu um grande strike. Carros foram amassados como papel e lançados para frente com violência. O Passageiro de camisa Azul largou o Motorista Trocador e foi arremessado contra a porta de entrada do ônibus desgovernado. O Motorista caíra também para fora do volante, logo ele se recupera abrindo a porta de entrada, cuspindo mais um passageiro. Num ímpeto de caos e destruição, o Motorista Trocador atropela, em atos vis, todos os carros que param diante de sua fúria incontrolada. Seus olhos estavam arregalados numa gargalhada macabra. O ônibus tremia com brutalidade em cada choque bestial. Os gritos histéricos aumentavam o terror. Não sabia o que fazer, estava em torpor; A realidade nos surpreende com sua criatividade infinda. Num supetão uma passageira que segurava na poltrona é atirada pro corredor, sem agilidade alguma, ela virara refém do sacolejar do veículo, rolava para todos os lados do ônibus. Chorando ela esperneia e grita olhando para mim, querendo que eu segurasse em suas mãos, conseguia ver as lágrimas escorrendo pelo seu rosto. Senti-me fraco e sem forças, uma marionete teria mais vigor. Vi as mãos suadas fraquejarem, as minhas e as dela; não podia fazer nada, ela estava distante de mim, meus dedos afrouxaram; aquela pobre mulher não podia se segurar, pois era pesada demais. Não demorou muito e seu corpo voou porta a fora. Travei meus pés em baixo dos bancos de metal para sustentar meu corpo melhor, a cada tranco pensava que eu seria o próximo a sair pela porta. Mais um passageiro pulou no pescoço do Motorista Trocador, levando uma violenta cotovelada no nariz, o sangue espirra em gotículas no vidro. Atordoado o Passageiro dá dois passos para trás cambaleante. Seus olhos reviraram no mesmo tempo em que caiu inutilmente no chão. Seu corpo jorra inconsciente para debaixo de uma das poltronas. Abruptamente paramos. Meu corpo é arremessado pra frente, chego a bater o rosto na poltrona da frente. Um calor cortante desce em cores rubras na minha face. O silêncio contrasta o caos e o rastro de destruição deixado pelo ônibus. Os poucos restantes dos passageiros começam a olhar em volta, incrédulos, não fazendo a puta idéia do que realmente havia acontecido; alguns choravam descontrolados, soluçavam diante do fato de ter encarado a morte de tão perto. Olhei para minhas mãos, queria saber se havia perdido algum dedo no acidente; estavam todos lá. As lágrimas vieram sem soluços, não pelo susto, mas pelas mortes em que nada eu pude fazer. Era difícil de acreditar no que acontece. Talvez eu ainda estivesse em minha cama e tudo fora um pesadelo, ou uma piada de mau gosto, entretanto o gosto amargo do sangue em meus lábios me trouxe de volta a realidade. Fechei meus olhos tentando reaver meu alto controle e me senti feliz por estar vivo, ainda. O motor havia se calado, tudo parecia um breve silêncio. Uma multidão fora do ônibus observava tudo num reality show. Tonto vendo tudo em flashes, tropeço numa pessoa, caio de cara. De repente alguém puxa meu braço me erguendo. Era um policial com uma roupa estranha. Começou a me carregar pelo braço, outros passageiros também são socorridos. Antes de sair, vejo o Motorista Trocador de cara no volante com um buraco na testa, os miolos esparramados e um pouco dele no que sobrou do vidro da frente. Não tenho tempo para pensar, vou caminhando arrastando os passos numa pressa contínua. Um helicóptero sobrevoava o local em vôos rasantes. Sinto saudades de amores que nunca mais vi, nem tive breves noticias. Queria poder tocá-las mais uma vez, mas estão mortas, sumidas no mundo. Arrependi-me de não ter feito coisas, do medo do ridículo; e pela primeira vez na vida comecei a encarar o mundo de forma estranha, nunca tinha percebido que a vida me pertence, que apesar de ser um ser social, vivo para mim e meus prazeres, e desde que não interfira na vida alheia, posso fazer o que quiser; posso escolher meu rumo e meu aprumo. Caminhava atônito entre o caos. Ainda sendo carregado olhei para o ônibus em chamas, estava tão aturdido que não havia percebido que ele começara a pegar fogo. Os bombeiros foram depressa apagar as chamas, temendo alguma explosão cinematográfica. Nunca mais seria o mesmo, uma parte de mim havia morrido no ônibus, junto com aquelas pessoas que não tiveram a mesma sorte que nós sobreviventes. Chorei por eles e por mim. Uma paramédica veio em meu socorro olhar meus ferimentos, e sem pensar duas vezes, abracei-a forte em meus braços num soluço sem fim; chorei toda minha confusão.

Prefácio.

2010-02-28T18:14:00.000-08:00

Boca Rasgada.

2010-02-23T20:51:00.000-08:00

Não faz tanto tempo assim,

Em que o tempo me deixou sem lembranças.

Eu mantenho meus braços fortes

Sustentando as feridas,

Para que o sangue pulse,

Sem saber para onde jorrar.

Sinto que pensar fará deslembrar cada vez mais.

Nas madrugadas de insônia

Tentarei correr sem pernas,

E sem pulso viajarei num mundo sem janelas,

Em diversas cores perdido no preto e branco.

Meu corpo se meche conforme o silêncio,

Deixastes minha boca costurada, e confusa.

Em fios de nylon visíveis e manchados de sangue,

Minha curta vida alongou-se no tempo.

Eu posso ver um passado inédito nas minhas veias poluídas,

Feito de quimeras e fantasias obscuras,

Corruptas pelos mesmos vícios daqueles que se autodestroem em todas as dimensões,

Sem ver o caos deixado pra trás.

Mesmo assim lhe vejo no reflexo do meu retrovisor,

Correndo sem pernas,

Sem pulso para me acompanhar.

O fim veio só de um olhar,

Sem gelo e com o calor da tristeza.

Queimei minha pele selado num beijo,

A saliva secou e se transformou numa gota de lágrima,

Salgada como o mar e perdido em sua imensidão de dimensões azuis.

A boca costurada rasgou as entranhas da linguagem,

Tornando o beijo repulsivo,

E dançando em silêncio no preto e branco,

ausente de qualquer pulsar,

viajo num mundo onde as janelas não se fecham,

pois elas não existem,

e onde a porta eu nunca cheguei a ver.

Lobato Dumond.

Big Bang.

2010-02-10T06:53:00.000-08:00

Cheguei ao metrô. A camisa parecia mais um pano de chão de tanto suor, o calor era suportável, insuportável era ficar de camisa e calça. Os índios tinham razão, esta terra é mãe dos pelados. O metrô estava cheio, pessoas derretiam os restos de sanidade com a fisionomia do desespero. Um urso polar deve estar agonizando em algum lugar deste planeta infernal. Os minutos se arrastam na espera do metrô, o tempo parece não passar nunca; um velório seria mais rápido. O metrô chegou estrondando em seus sons metálicos espalhafatosos. À medida que ia parando os vagões, percebi que havia carros com as luzes apagadas, e outros com luzes “meia bomba”. As pessoas fizeram um tumulto correndo em direção as portas, o que me fez lembrar o Haiti; não é aqui. Para fugir do tumulto insano, parei em frente ao vagão onde tinha menos gente, apenas algumas pobres almas, o curioso é que a maioria lá dentro estava cabisbaixa e os homens sem camisa. A porta automática abriu. Imediatamente um bafo insuportável me tragou e, com medo de perder o metrô, entrei contrariado com mais duas pessoas. Era uma sauna lá dentro, todos se abanavam e sopravam os braços para não morrer de calor, sim, morrer de calor. Pensei que alguém poderia desmaiar a qualquer segundo lá dentro. Logo que entrei algumas gotas já saltaram de minha testa e pingaram do meu rosto, olhava os pingos de suor e via-os evaporarem antes de tocarem o solo. O calor consumia minha respiração ofegante, ao mesmo tempo em que meus pés me traíam cambaleantes. Respirava fundo um ar que não existia, as outras pessoas do vagão estavam prostradas nos assentos. Olhares vazios procuravam um copo d’água. Pensei em sair, mas não houve tempo, as portas fecharam logo atrás de mim, pensei em desmaiar, todavia meu corpo agüentou bem. Não sei como aquele Senhor ao meu lado estava agüentando o insuportável calor, mas nisso ele puxa assunto:
- O governo só vai comprar mais vagões em 2011, até lá vamos viver neste inferno. – Seus olhos eram cansados, porém bastante atentos e vivos. O hálito fedia a macarrão, me afastei um pouco. – Não sei o que aconteceu. Como deixaram circular um vagão sem ar condicionado, é impossível ficar aqui dentro. Também não sei como estas pessoas daqui não foram para outro vagão, deveriam se mobilizar. – Completou com um olhar jubiloso. Não entendi aquele olhar de prazer ao falar, estava totalmente fora de contexto. Continuou. – Justamente o que digo. Tirem estas suas patas deprimidas do solo, usem-na para alguma coisa; enquanto houver o céu, há de vir nuvens nos abençoar. – Seus olhos inflamaram na palavra abençoar. No tempo que traduzia seus pensamentos conturbados, o suor aumentava em cada milímetro percorrido. As pessoas iam demonstrando fraqueza, cabeças baixas e braços pesados. O trem pára. Rapidamente as pessoas migram para outro vagão, enquanto novos e diferentes desavisados entravam no vagão escangalhado, e mais uma vez me vi diante da face brasileira; cansada e abatida pelo calor da incompetência. Entrei no vagão, ainda sentindo o calor, mas o alívio logo dominou meus sentidos. Não estava tão gelado como deveria estar. O tumulto dos desesperados causava um bafo, mesmo no ar condicionado. Fiquei em pé exprimido ao lado de uma gorda fedorenta. Seu traseiro ocupava qualquer espaço livre. O ar ficou pesado com a lotação. O Metrô se tornara um matadouro cruel, uma lata de sardinha deveria ser mais confortável. Logo a gorda decide se expressar; em face desdenhosa e altiva.
- Em breve a estação do Botafogo vai se tornar de passagem para outras proximidades, que nem a Estácio. – Todos se entreolharam. Não entendendo o que se passava, logo sou surpreendido por uma voz ao meu lado.
- O governo só vai comprar mais vagões em 2011, até lá vamos viver neste inferno. – O bafo de macarrão voltou impregnando o ar. Saí de perto. Não queria ouvir a mesma ladainha. Empurrei as pessoas querendo ficar distante daquele cara bafão. Abruptamente o trem começa a frear. Alguém puxou o freio de emergência, de certo. As pessoas se exprimem ainda mais, mesmo com o ar ligado, o suor começa a umedecer meus poros. Pescoços e olhares procuram respostas no meio do vagão. O murmúrio começa a lotar o ambiente num som de ondas colidindo com pedras. Num inesperado acontecimento, um homem de olhar pacato se levanta no meio da multidão. O calor aperta, sinto como se o Cristo Redentor não abrisse mais seus braços sobre a cidade, e sim carrega um tridente no meio deste inferno. O homem de olhar pacato olha para o lado avistando uma mulher de roupas ortodoxas, esta lhe retribui o olhar com um aceno de cabeça. Aproximo-me das portas empurrando as pessoas, aquilo não estava me cheirando bem, e não parecia um peido. Fiquei receoso ao lado da porta, ambos tinham um olhar insano, cheio de certezas e dogmas, sim, o olhar era impetuoso e, sem deixar de colar todas minhas costas na porta do vagão, num sorriso amarelo, com os dentes bem trincados, o homem de olhar pacato começa a discursar:
- Meus irmãos aqui presentes.
-... E minhas irmãs... – interrompeu a Mulher de Roupas Ortodoxas.
- Nós fazemos parte de um grupo em recuperação, pertencente à assembleia de Deus. – Voltou a resmungar o homem. Estranho, sua voz realmente carrancuda, como sua face escrota. – Estamos aqui em busca de um pouco de atenção ($). Eu tive uma visão. – Completou.
-... Ele teve uma visão. – interrompeu novamente a Mulher Ortodoxa.
- E nesta visão o Homem tinha encontrado a paz. – Coçou o braço freneticamente, como se quisesse provocar uma ferida no próprio braço.
-... O ser humano ele quis dizer... – A Ortodoxa entrecortou o Pacato. Não gostava muito do rumo daquela porra de conversa, estava me deixando nervoso. Comecei a forçar a porta do metrô para sair dali na marra. Nada de movimentos, todos olhavam passivos sem saber o que fazer, se ouvia ou metralhavam aqueles loucos de porrada.
- E vejam como já dizia o versículo um de coríntios, “Graça e paz da parte de Deus nosso Pai, e do Senhor Jesus Cristo”.
- Sim, nosso Senhor Jesus Cristo. – repetiu a Irritante Ortodoxa. Sua voz, para completar sua figura horripilante, soava estridente e fanhosa. Trajava uma saia que arrastava no chão e toda de preto, não parecia estar vestida como freira, estava mais pra viúva. As freiras são as viúvas de nosso Senhor Jesus Cristo? Perguntei a mim mesmo. Não soube tal resposta e me calei, no mesmo tempo em que cedia a porta do vagão. Alguns passageiros olharam, notando a porta se abrindo. Intrigados e curiosos permaneciam olhando o nosso pacato guerreiro de Deus.
- Nosso Pai está entre nós, algumas pessoas já sabem disso, - Continuava Pacato. – Outros, porém, esqueceram de sua força e de sua superioridade entre os Homens... – Seus olhos pediam alguma coisa na medida do correr de seu discurso.
- Do ser humano você quis dizer. – Interrompia novamente a Ortodoxa Viúva.
- Nós – Prosseguiu Pacato. – já percebemos sua força e largamos as drogas, vencemos pela raiz, fora extirpada de nossos poros, pelos delírios notívagos de um lagarto louco, o sol lançou seu poder sobre a terra e se fez a vida, graças ao nosso Senhor Jesus Cristo.
- Viva a Mãe de Deus! – Vociferou Ortodoxa. Mas de que diabos estes loucos estão falando?
-... Convocastes como para uma festa a multidão de terrores. No dia do furor divino ninguém fugiu, nenhum escapou. E aqueles que criei e eduquei meu inimigo os exterminou! – Pacato estava cada vez mais empolgado em seu discurso. - Levanta-te à noite; grita ao início de cada vigília; que se derrame teu coração ante a face do Senhor. Ergue para ele as mãos, pela vida de teus filhos que caem de inanição, em todos os cantos das ruas. – Não entendia muito que queria dizer aquelas merdas, mas os passageiros estavam já impacientes, alguns até assustados com tamanha loucura. - Abrem a boca contra ti todos os teus inimigos. Escarnecem e rangem os dentes. Nós destruímos, dizem eles, eis o dia esperado, estamos nele, estamos vendo! -Terminei de abrir a porta, mas estavam todos compenetrados demais no show. - Ei-lo que vem com as nuvens. Todos os olhos o verão, mesmo aqueles que o traspassaram. Por sua causa, hão de lamentarem-se todas as raças da terra. Sim. Amém. – Pacato seguia em sua apresentação fantasmagórica, por assim dizer, gesticulava muito e sua fisionomia sofria uma pequena transformação em cada palavra.
- Amém. – Repetiu Ortodoxa.
- Amém. - Alguns gatos pingados ecoaram em coro. Não estava gostando muito daquela lavagem cerebral coletiva, só sei que me precipitei e coloquei uma perna para fora do vagão, estava pronto para sair dali.
- Ei-lo que vem com as nuvens. Todos os olhos o verão, mesmo aqueles que o traspassaram. Por sua causa, hão de lamentar-se todas as raças da terra. Sim. Amém. Eu sou o Alfa e o Ômega, diz o Senhor Deus, aquele que é, que era e que vem, o Dominador. Ao vê-lo, caí como morto aos seus pés. Ele, porém, pôs sobre mim sua mão direita e disse: Não temas! Eu sou o Primeiro e o Último, e o que vive. Pois estive morto, e eis-me de novo vivo pelos séculos dos séculos; tenho as chaves da morte e da região dos mortos. Lembra-te de como recebeste e ouviste a doutrina. Observa-a e arrepende-te. Se não vigiares, virei a ti como um ladrão, e não saberás a que horas te surpreenderei.
São Mateus 16,16. Simão Pedro respondeu: Tu és o Cristo, o Filho de Deus vivo! – Aquela merda estava me matando de tédio, quando num súbito movimento os dois servos de Jesus abrem suas casacas, enquanto a mulher abre sua saia, mostrando uma perna bem torneada, ambos lotados de explosivos pelo corpo, e Pacato ainda puxa uma granada. - Se uma mulher se aproximar de um animal para se prostituir com ele, será morta juntamente com o animal. Serão mortos, e levarão a sua iniqüidade. Estamos no juízo final A morte e a peste hão de reinar, se é que já não reinam. – Não fico ali esperando a merda toda detonar na minha cara. Corro porta a fora e mexo minhas pernas numa velocidade que as fazem doer. Maldito fanatismo, sinto-me em Israel, na faixa de gaza, ou num dia de cão na Rocinha. Corro na direção em que seguia o Metrô. Devíamos estar perto da próxima parada. Corro como nunca corri em toda minha vida. A respiração aperta meus pulmões, o ar parece não ser o suficiente, ao passo que meu coração acelera num frenesi absurdo, penso que dentre de instantes posso, a qualquer minuto, cuspir meu coração; corro; corro; corro; corro; respiro; no desespero corro ainda mais. O túnel é quase um breu por completo, corro sem olhar para trás. Percebo que alguns passos também me acompanham, logo atrás de mim. Não preciso saber quem é. Apenas corro; corro; corro. Consigo ouvir de longe o som de um tumulto no trem onde estava, muita confusão, murmúrios; gritaria; caos; desordem; ecos. O clarão de repente se aproxima após uma curva. A luz. Finalmente entendi a luz no fim do túnel. Subo correndo tentando não tocar nos trilhos. Começo a gritar que há loucos no Metrô. Muitos me olham sem entender porra nenhuma. Outro grupo que corria atrás de mim, sobe igualmente na plataforma. Um cara estabanado morre eletrocutado ao tentar escalar a estação. A faísca assusta os demais pedestres, e a correria toma conta do lugar; uns se distanciam; os curiosos se tumultuam para ver o corpo. O cheiro de carne queimada fede o local, igual um incenso. Eu não quero nem saber, continuo correndo, queria me ver longe dali. Respiro tentando arfar todo o ar que tenho direito. Logo alguém grita:
- Esta porra toda vai explodir. – Muitos não sabem o que fazer. As pessoas estavam aturdidas, perdidas em seu terror, não esperavam que um dia, num pacato dia, o mundo realmente poderia acabar. Não o mundo todo, porém o mundo de algumas pessoas. Comecei atropelar todos que transpusessem meu caminho. De súbito tudo começou a tremer num relâmpago ao longe, o estrondo fora ensurdecedor. Pequenos pedaços de concreto começaram a cair. Um Senhor tem o crânio esmagado, bem na minha frente. Não tive muito tempo para me estarrecer. Gritos ecoaram e choros logo começaram a tanger o quadro do terror. O fogo chega lambendo e matando algumas pessoas que olhavam o corpo do eletrocutado estabanado. Atropelava pessoas desmedidamente. Empurrava-os de contra o chão com toda minha força bruta. Homens e mulheres se puxavam tentando se salvar diante o terror. Cheguei na superfície e vi um daqueles tumultos homéricos; Policiais tentavam conter a população em estado de choque; carros de todas as emissoras de TV já cobriam todo o acontecimento ao vivo; Civis ainda subiam pelas escadas com feridos a tira colo, muitos sangrando ou aterrorizados; correr era o que mais se via; parar para ver, era o que mais se fazia; Diante tudo aquilo, não pude deixar de pensar:
- Aquelas pessoas, realmente, sabiam acordar Deus.

Lobato Dumond.

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Máscara.

2010-01-30T17:16:00.000-08:00

O sentido das coisas diz que vou morrer.
Minha pele definha conforme o sol a queima,
Assim como a dor do abandono se torna audível
Em todos os silêncios da manhã.
Alguém lhe estende a mão no escuro,
Tentando salvar o que um dia foi,
E mesmo o que um dia será,
O conforto de um sentimento qualquer.
E sempre que eu acordar,
Não verei mais o meu rosto,
Tão pouco a máscara de porcelana que construí
com zelo para lhe encontrar,
o reflexo trará a verdade;
o passado que não vivi no mundo de plástico,
camuflado num parque de diversões.
A razão se tornará débil e relutante,
Renascendo em cada loucura a minha paixão errante.
O tempo não será mais o tempo,
Nem mesmo a areia do seu relógio,
Ele não será.
Falar não adianta,
Eu quero mais, muito mais, muito.
E volto a perder os sentidos das palavras
Afogando a saliva nas lágrimas.
Eu preciso de qualquer coisa que me faça lembrar quem eu fui.
Quero ser novamente pra poder me perder.
Andar vagando e sem rumo,
A esmo na cidade de borracha,
Nas palavras imperecíveis,
No amor que não se consome,
Mas que arde e perfuma no fogo.
O Amor teima,
O que resta é saudade.
É só nela que a encontro, todos os dias.
Fortalecendo a coragem,
Aquela máscara ficará aprisionada nas imagens da mentira,
E do que se perdeu.

Lobato Dumond.

Naco De Carne.

2010-01-26T11:01:00.000-08:00

Senti a areia nos pés transpassando pelos meus dedos, dando uma desconfortável sensação. A sola começou a queimar. Desconsideir um pouco esta informação no meu cérebro, foi um tanto difícil , mas andava camuflando a dor. Logo se aproxima um destes caras de alguma barraca de praia.
- Vai querer cadeira maninho, temos aqui...? - Logo interrompi apontando a cadeira que carregava em uma das mãos. - E uma barraca, posso conseguir uma barraca, e...? - O cara não desistia. Saí correndo para próximo d'água, queria me livrar daquele mala. Observei bem e procurei algum lugar onde não me incomodariam. A praia estava num daqueles dias; Não se acharia nem o Osama Bin com seu turbante e ostentando aquela barba escrota. O sol aumentava ainda mais a força de seu maçarico, a pele tostava, chegando a arder e brilhar. Arrumei minha cadeira e sentei olhando ao redor; muitos corpos torneados, expostos e no mercado visual da carne; chã, patinho ou lagarto; claro que com alguns filés aos olhos; contra filé, mingnon. Não demorou muito, avistei uma antiga amiga minha, nunca havia visto ela na praia, na verdade nunca havia visto ela de biquine, logo me animei, finalmente mataria minha curiosidade. De calça ela era bem vistosa, principalmente a bunda, engraçado é que ela apenas andava de calça jeans. Ajeite-me na cadeira pronto para saborear mais uma naco de carne, apertei a vista para me concentrar melhor, coloquei meu óculos escuro, e fechei a boca para não chamar a atenção. Logo que chegou, esticou uma canga na areia e colocou sua mochila em cima, procurou algum rosto conhecido, não achando nada, fez um montinho para segurar sua bicicleta. Ela estava meio perdida de início, não sabendo muito o que fazer, parecia nova no pedaço, entretanto todo homem sabe que a mulher tem um sezto sentido e sabe quando está sendo observada, tudo não passava de charme, para mim, ou mais alguém que ali olhasse. Virei o pescoço para a direção oposta dela, fingindo procurar outra coisa que não fosse sua bunda, mas meu olhar não saía de sua traseira. O jeans parecia comprimir bem, dava a impressão de uma bunda bem delineada. Virava e desvirava o pescoço. Ela fazia charme e se movimentava lentamente. Ameaçou tirar o short jeans desabotoando seus botões, contudo logo parou e ficou a olhar o mar. Aquele suspense todo estava me incomodando, logo desistiria de esperar e levantaria indo lá fazer um choque de ordem. Num único movimento ela arreia as calças até o joelho e logo tudo se transforma em uma doce e abundante carne gorda de... Justamente na hora que tudo se revelaria, uma mulher quadrada e desproporcionalmente gigante entra na minha frente tampando a visão. Aquilo me deixa um pouco transtornado, aguardei tanto pelo momento e, na hora, entra esta pessoa. Tento esquivar o pescoço o esticando para o lado, fica até meio na cara e ridículo, algumas pessoas me olham desconfiadas. Finjo matar um mosquito no meu pescoço. Sorrio. Não olho para ninguém, um jornal voava pela areia, quando coincidentemente ele choca contra minha perna, pego-o e começo a ler. De repente grito: sai da frente, bola!- As pessoas me olham intrigadas e curiosas. Olho pruma galera que jogava altinha, escamoteando minhas verdadeiras ações. Dado alguns minutos, levanto-me e caminho em direção ao mar, e logo tudo se ransforma em uma doce e abundante naco de carne, não era á toa que que esta menina só usava jeans. Não sei nem como aquele traseiro cabia no jeans, era muita coisa. Seu pequeno biquini sumia entre as buchechas daquele rabo gordo. É incrível o que as roupas conseguem esconder. Confuso fui esfriar minhas idéias com Iemanjá. Como seria Iemanjá por debaixo daquela saia...?

De Testa No Vidro.

2010-01-20T04:42:00.000-08:00

Um dia depois do outro. É assim que tento levar a vida, entretanto me atropelo e acabo levando todos os disa de uma vez só. Não consigo me enxergar no meio deste turbilhão de ações e demências. O que poderíamos fazer para colocar uma âncora no mundo? Um freio que seja, para podermos navegar mais calmos, com objetivos definidos e propensos ao sucesso da calmaria. Nada é definido, nada é certo, nada é nadar no rio frio e não ter toalha que lhe seque. Pensava de bobeira no ônibus, sem er muito pra onde fugir com as idéias. Adormeci colando a cabeça no vidro da janela do ônibus em movimento, sentia meu crânio quicando e trincando no vidro. De repente senti um mão no meu ombro. Um policial me acordava e pedia para eu me levantar. Começou a me revistar, vasculhou toda minha mochila em busca de alguma merda que me encriminasse, por sorte eu havia deixado minha maconha em casa. Havia quatro policiais circulando pelo transporte público revistando e vasculhando todos os trabalhadors ali prsente. Muitos ali com cara de cu. Não entendiam porra nenhuma, parecia que haviam acabado de acordar como eu, msa na verdade ninguém acordou, estamos todos dormindo com a cabeça colada no vidro; um sono ruim, o corpo não relaxa e o som da cabeça trincando no vidro se confunde com o barulho do motor. Enquanto o policial revisava outro malandro no banco da frente, minhsa mãos começaram a suar e tremelicar. Minha fisionomia mudou repentinamente. O frio secou os meus lábios, pulei no coldre do filha da puta e saquei sua arma; uma 9mm com um puta coice. Atirei no filha da puta na minha frente. Osangue espirrou no meu rosto e jorrou nos outros passageiros. Senti uma bala transpassando minha coluna e estrpando minha espinha. De repente senti um mão no meu ombro. Um policial me acordava e pedia para eu me levantar. Começou a me revistar, vasculhou toda minha mochila em busca de alguma merda que me encriminasse, por sorte eu havia deixado minha maconha em casa. Estava meio tonto, ainda. Não encontrando nada n oõnibus, nem um marginal que fosse, o transporte público seguiu seu caminho e eu reencostei minha cabeça no vidro e voltei a adormecer.

Lobato Dumond.

Sempre Assim.

2010-01-20T04:39:00.000-08:00

Que sol absurdo. Minha testa pingava aos prantos por um copo d’água, a camisa parecia um pano de chão, enquanto caminhava em direção ao Banco do Brasil. Incrível como o sol pode castigar uma condição física, não suportava dar um passo sequer, no entanto continuava caminhando, em passos curtos e pesados; um deserto não seria tão quente. Entrei no banco da agência próxima ao Largo do Machado, o contraste do clima me levou ao gozo; uma enxurrada de gelo causado pelo ar condicionado acalmou minhas súplicas, nunca senti tanto alívio. Precisava fazer um depósito de pequena quantia, não precisava ir até o caixa, decidi ir ao caixa rápido mesmo, acontece que havia um papel em cima do monitor, avisando que a máquina estava emperrada, comecei a caminhar em direção a outra máquina, quando um funcionário me chama a atenção:
- Senhor. Este caixa rápido não está funcionando, todos os depósitos devem ser feitos no caixa. – incrivelmente o funcionário trajava terno e gravata. Muitos nas ruas trajavam terno e gravata; outros usavam calças e mangas compridas, isso num clima de matar qualquer idoso de calor; os índios estavam certos, isso aqui é país para se andar nu, enquanto isso, gastamos e desperdiçamos milhões em energia. Caminhei a contragosto para o caixa. Logo na porta giratória sou barrado, uma voz metálica indica que há algo metálico comigo. Despejo tudo que tenho nos bolsos dentro de um compartimento na própria porta; quatro chaves com três chaveiros, um celular, outro celular, e só. O guarda observou bem e me liberou. Entrei numa fila absurda. Dois funcionários atendiam nos caixas.
- Hoje as máquinas não funcionam, ontem faltavam envelopes para depósitos, semana passada faltou energia. – Disse uma mulher de óculos e cara de intelectualóide na fila. Tinha beiços avantajados, imaginei como seria um boquete; machismos a parte, deveria ser muito bom, apesar de ser meio estrábica.
- Sempre tem um problema nestes bancos. – completou um cara na minha frente. – Nunca tem funcionários o suficiente para atender as pessoas nos caixas.
- Não é a toa que é o Banco do Brasil. - interrompi. Todos gargalharam. O Banco do Brasil não é uma instituição financeira que resguarda e zela pelo dinheiro do povo brasileiro. O Banco do Brasil é um banco, um assento, uma cadeira de uma praça onde todos sentam e esperam, e nada acontece. Nisso um dos funcionários passa reclamando que o valor no seu contra xeque veio errado, estava faltando alguns reais. Achei melhor não comentar, havia pessoas armadas no recinto. A maioria das pessoas na fila estava depositando. As horas correm depressa numa fila, o saco incha e as pernas criam varizes em meados de segundos. Quando você olha no relógio, já se passaram quarenta minutos. Fiz o que tinha de fazer com cara de cu, não sei se a menina do caixa tinha alguma coisa a ver com a demora, mas de sete caixas do banco, apenas uma funcionava. O Banco do Brasil; o nosso banco, a nossa praça.

Lobato Dumond.

Leve Corpo.

2010-01-20T04:37:00.001-08:00

Não sei se ficou, ou se vou.
Apenas sei que ando,
contemplando tudo que me transtorna,
deixando um breve sorriso em cada lágrima.
Penso na terra que há de devorar,
não só tudo aquilo que amei,
mas junto meu coração.
Embriagado.
A lucidez se tornará uma lembrança
Infinda,
assim como todas as estrelas,
tornando-se uma constelação de memórias,
sem sentido de tão longe,
brilhante e reluzente se olhares de perto.

Lobato Dumond.

Prisioneiro Das Histórias.

2010-01-20T04:32:00.000-08:00

Num faz muito tempo em que ascendi um charuto. Tento esquecer os tropeços e angústias que me empurram neste tempo louco e maldito. O mundo corre e corre e eu não saio do lugar; máquinas de dinheiro e maquinárias de capital. Pra onde vai o mundo eu não sei, a única coisa que me conforta é estar aqui com meu Coiba, preso em minha opinião singela e livre da política do mundo, entretanto o mundo não está livre de mim, não por enquanto. Carrego o fardo do esquecimento, as pessoas esqueceram que eu existo, ou esqueci-me de interagir com o mundo, não me integrei, estou no embargo político de sempre. Não me falta nada, e ao mesmo tempo me falta tudo. O que me preenche de um lado me consome aos poucos pelas bordas do outro. Tentei nadar uma vez pra longe, contudo os tubarões comeram a minha perna, sobrou ficar de pau duro, até minha carne acabar, junto com me sangue. Quando ainda era jovem e embriagado, (tive de largar o álcool, haja fígado) não me faltava boceta, o perfume delas impregnavam na minha pele e eu vivia num laboratório por ai, tudo era experiência. A razão de ser do sexo me deixou insano, restava-me dançar. Eu servi uma vez meu país, quando eu tentei fugir dele, nadando. Mas perdi minha perna prum tubarão. Eu já contei isso? Não importa. Já percorri todas as cidades desta bendita ilha. Já contei como lutei ao lado de Che? Foi à maior aventura de todas. Foi num tempo onde a ideologia ainda ditava alguma coisa, dizem que a ideologia não dita nada, apenas é democrática, mas a ditadura da ideologia é bem interessante, as idéias assustam os ignorantes, nem os gênios as sustentam. Mas eu estive ao lado de Che e Fidel. Já vi de perto a liberdade, já lutei por ela e já dei minha vida a ela por ela. O que aconteceu com a ideologia? Não sei. Hoje eu torço apenas, torço pro baseball e pros jogos olímpicos, nada mais sobrou. Vislumbro alguma política onde possamos transitar por aí, sem ter de se sentir oprimido apenas por ser. O Che foi uma grande pessoa realmente, dizem que ele era assassino, mas quem na guerra não o é? Eu mesmo atirei em alguns filhos da puta. Não. Não conseguiria atirar em alguém hoje em dia, são outros tempos, não existe mais a ideologia, ela virou um baseball. Talvez se houvesse um levante em nome do baseball, mas seria só isso. Já contei como perdi a perna prum tubarão?

Lobato Dumond.

Tempo Consumido.

2010-01-12T17:39:00.000-08:00

Eu quero ser
Eu quero ser
Quero corromper
Crescer e inverter
Eu quero ser

Meu corpo é um templo
Escuso
Escuro
Meu corpo é o tempo
Curto
De consumo

Eu quero ser
Eu quero ser
Quero escrever
Quero morrer
Sem perder

Ser sem ser visto
Ser sem ser comprado
Minha vida é o ódio
E as cinzas do pó
Que eu havia cheirado

Eu quero ser
Eu quero ser
Quero corromper
Crescer e inverter
Eu quero ser
Lobato Dumond.

Cotidiano Às Avessas.

2009-07-14T22:21:00.000-07:00

Cotidiano às avessas.

Virava as páginas com precisão, parecia saber o que procurava. Apesar de sua boa condição social, Guilherme comia às vezes em restaurantes mais humildes, de comidas caseiras e de pratos regionais. O cheiro da comida que vinha da cozinha, parecia conter o perfume da nostalgia. Seu estômago sentia reviver e revirar algo em suas paredes; mostrando indícios de um nervosismo e de lembranças adormecidas. Junto com o tremor das paredes intestinais, o cérebro automaticamente lincava às lembranças; as imagens vinham lentas e aos poucos, com informações que haviam sumido de sua consciência, tal qual a morte na imaginação de uma criança. A paisagem lhe falava obscuridades, fatos que ele decidira esquecer, acontece que as imagens nunca nos abandonam, elas teimam em continuar vivas ao redor, nos lembrando de tudo. O restaurante fica na Cinelândia, e na praça todo um mundo novo o observa de soslaio; um mendigo e todas as suas tralhas se instalavam num dos bancos da praça; outros ficavam ao redor da estátua, conversando sabe-se lá o que, talvez não entendesse, ou talvez achássemos banal de mais, não importa muito, Guilherme olhava atento a tudo, na medida em que buscava um prato no cardápio a sua frente. Escolheu língua com arroz de brócolis, um suculento prato numa textura borrachuda. A mente de Guilherme rabiscava o esboço do que seria sua tarde, não precisaria voltar ao escritório, já havia adiantando todos os processos, e já haviam pessoas encarregadas de duas audiências, sobre o que é o litígio não importa, o mais importante é que Guilherme não aguentava mais as novelas e picuinhas em que protagonizava no seu ambiente de trabalho, sempre histórias e casos entre as mediocridades e invenções dos funcionários do escritório, até a secretária entrava no bojo, e por falar nisso, já era ela ligando para Guilherme:
- Oi. – Uma vez melodiosa o excitava do outro lado da linha.
- Tudo bem? – Acenou para o garçom trazer mais uma rodada de chope.
- Ainda está de pé? – Mais um clichê do cotidiano. A secretária e o chefe. Porém existe uma peculiaridade nesta secretária, e logo saberemos qual é.
- Claro. Pode chamar a menina. Mas eu quero uma liberal, sem pudores.
- Não se preocupe Dr. Guilherme, A Priscila é do jeito que você gosta, e ainda por cima Ruiva, dos pés à cabeça. Uma delicia. Uma vez me disseram que comer um cu ruivo dá sete anos de sorte.
- Hum... Interessante. – Guilherme esboçou um breve sorriso. - Quanto mesmo vai sair a brincadeira?
- Trezentos reais, duas horas.
- Mais o taxi? – disse coçando o queixo ansioso, essas conversas o deixavam excitado e ao mesmo tempo apreensivo pelo prazer.
- Não, o taxi já está incluso.
- Então, ligarei dum motel em Copa, quando eu já estiver hospedado.
- Anote o cel direto dela, disse incisiva. - Anotado o número ambos desligam formalmente. Guilherme reparava na sucessão dos acontecimentos que lhe cercavam; Alguns camelôs corriam desnorteados carregando suas muambas, de certo estavam fugindo do rapa; a grande revolução em que vivemos imersos na juventude acaba se desfazendo em poucos casos de pessoas em busca de soluções para um cotidiano mesquinho. As responsabilidades vão tomando conta de abrupto, devorando seus sonhos tal qual a lava; quente e traga tudo a sua frente, derretendo sonhos e realidades invertidas em seus sentidos. Aos olhos do nosso parecer, inebriado pelo cisto do torpor, tudo faz sentido desde que possamos justificar nosso esmorecer apenas nos hábitos do cotidiano e na velhice. A resposta da vida não está apenas no convívio com o próximo, está na relação da humanidade com o todo; com os outros seres; com as outras formas; com a própria vida em si; com a morte que sempre lhe espreita nas curvas do acaso. Guilherme apenas existia de forma opaca e sem brilho, os sonhos se tornaram escolhas difíceis, assim como toda poesia se tornara o discurso de algum político. Até aquele rosto de outrora não lhe pertencia mais. Suas necessidades eram poucas, porém vis. O prato chega à sua mesa. O garçom o traz numa bandeja equilibrando com determinada maestria. O gingar do corpo a cada passo em falso, hesitante e descompassado, passa no minuto seguinte o detalhado movimento gracioso e decidido de um malabarista. O Garçom coloca a mesa com agilidade aliada a velocidade, enquanto Guilherme observa o homem trabalhar. Os sentimentos diversos começam a divergir em Guilherme, trazendo um desconforto obsceno, começando a mexer bastante as mãos e a precipitar uma paranóia de perseguição. Após o Garçom o servi-lo, começou a comer lentamente. A Língua tinha uma textura borrachuda, não era uma das melhores, mas estava de bom grado. Num ímpeto incontrolado as lembranças sobrepujaram o sabor da carne, e mastigando olhando seus devaneios, as imagens da imaginação saltaram tão reais que o fez parar por completo. Engoliu e continuou olhando para frente, absorto pelas quimeras que o tragavam em sua acidez de loucura. Vagava em um passado distante, onde ainda acreditava que seguia sua personalidade cegamente, contudo apenas ia seguindo o que lhe empurravam com obrigação, nunca tentou descobrir sua verdadeira vocação; a música ficou oprimida pela falta de incentivo; o esporte era estrelismo demais, tinha de se expor excessivamente, algo que para Guilherme era doloroso; qualquer outra arte fora desestimulada pelo meio, forjado ao meio um nobre família de empresários que o estimulava apenas a seguir a estrada da família, sem se conhecer, sem nunca se encarar no espelho e saber verdadeiramente quem é; o rio ditava e a mente se afogava em suas águas geladas de tradição familiar. Tirou do fundo de uma recordação uma imagem do passado em que jogava futebol pela primeira vez. A vergonha de entrar em campo até hoje o deixava nervoso, o coração acelerava e os ouvidos recordam de seus amigos gritando e xingando devida sua péssima atuação. Não que seja péssimo jogador, mas nervoso ninguém pode ao menos saber se tem o gosto pelo assunto. Guilherme era franzino e usava óculos redondos, tinha até um molejo nas pernas, contudo ao meio da tensão, não conseguia ter domínio sobre suas ações. Percebia agora que sua vida se tornara um retalho de escolhas, só que as decisões foram impostas pelo meio em que vivia, e não pelos gostos que sua personalidade exigia. A folha em branco que fora sua alma, se tornou o rascunho daqueles que o cercavam. Guilherme olhava contemplativo para sua vida, buscava soluções para entender, porque depois de tanto tempo resolvera abrir sua Caixinha de Pandora. Terminou de comer, não pediu a conta, apenas deixou o dinheiro em cima da mesa, em baixo do azeite, pois já sabia quanto era, inclusive os dez por cento com um troco a mais. Levantou ainda absorto em sua mente, preso nos mundos do passado. Passou por uma loja e viu um reflexo no vidro da loja, não parecia seu rosto, isso o assustou, sua fisionomia mudou num relance, parou e deu um passo à trás, para rever de quem era realmente aquela face. O reflexo estava lá, era realmente o seu rosto no espelho que formava o vidro com a luz forte. Seu rosto na vitrine o tranqüilizou, por uma fração de segundos achou que tinha visto uma aberração em forma de si; o que fazer, quando você não é você, ou quando você nunca foi você mesmo? As perguntas vinham de sobressalto atropelando o bom senso. Cortou num passo decidido a Praça da Cinelândia, quanto mais rápido chegar em casa melhor, pois sua mulher só chegaria na próxima semana, dava tempo para uma boa foda pra relaxar os vícios. Entrou na fila dos bilhetes atrás de uma Senhora de Cabelos Ruivos, de estatura mediana e de cintura ligeiramente larga, causa de uma idade avançada. Seu rosto era bonito apesar das cicatrizes do tempo. Imaginou que esta Senhora já fora sorte de vários caras, devido ao seu cu Ruivo, conforme afirmou a Secretária. O sorriso novamente lhe enfeitou a face. Um homem de traços efeminados passou e achou que o sorriso fora pra ele, e sorriu de volta com um olhar malicioso. Guilherme não gostou nem um pouco disso, transformou seu sorriso numa fisionomia má, de olhar compenetrado e frio, apenas para mostrar que tudo fora um grande equívoco. O fato irritou Guilherme, talvez pelo fato de ainda estar confuso. Mandou um foda-se a tudo e voltou a caminhar num passo rítmico. Passou por uma banca, meio inebriado olhou para as noticias incredulamente, tudo parecia distante demais do seu pequeno mundo virtual. Comprou um exemplar do jornal e retornou ao seu caminho.

Tudo se voltará ao nada.

2009-03-11T08:01:00.000-07:00

O tempo é democrático
O mais
E talvez único acontecimento democrático que circunda os homens
Seu hálito encanecido nos saúda todas as manhãs
E nada além da eternidade para dizer;
É chegada a hora de todos renascerem.
Não existe fuga,
O tempo nos mostrará todas as verdades que fingimos não ver.
A escolha senil de não fazer nada,
Apenas desejar ir de encontro ao fim,
Não trará a piedade do tecido.
Deixe-se sentir,
Deixe-se provar.
Amanhã as palavras irão sumir e não trarão sentido,
Tão pouco respostas,
E não pense esperar significados nos olhares dos que lhe julgam.
A letra da canção continuará em suas melodias indecifráveis,
Mesmo perdido poderemos nos encontrar em pequenos atos,
Minuciosos toques,
Sutil.
Pergunte a primavera se as folhas cairão no outono,
Pelo menos questione se o sol brilha por ti.
E a confusão é a chave de qualquer ordem,
Ouvindo a perdição do contemporâneo.
Fortalecendo as fronteiras imaginárias do caos.
A responsabilidade não é a culpa de carregar os cativados,
E assim que o vazio se tornar completo
Deixará uma nódoa de lágrima esquecida no canto da bochecha.
Poderemos rir para amenizar a dor,
Talvez até gargalhar,
Contudo cedo ou tarde não poderemos voltar como fomos um dia,
Não é fácil envelhecer,
Não é difícil aprender a viver,
Apenas tenha consciência de que a verdade sempre é dita,
Mesmo depois de sua ida,
Ainda falarão de ti.
Não se esqueça de se despedir aos poucos de todos,
A cada dia é um dia perdido,
Uma fração a menos do seu universo que se esvai.
Contudo,
Ainda podemos ter a certeza de uma única afirmativa,
Mesmo que lhe tirem tudo,
E mesmo que a vida lhe fuja aos poucos a cada milésimo de segundo,
Tudo se voltará ao nada,
Enquanto o nada renascerá em tudo.

Novo Lançamento Dia 13 De Janeiro.

2008-12-12T13:35:00.000-08:00

A Matilha do Cachorro Louco. Uma forma de análise da sociedade carioca contemporânea, sempre buscando retratar os transtornos e conquistas
daqueles que a compõe. O livro não tenta se dedicar apenas às diferenças sociais de classe, e sim ao homem real convivendo em tons de cores distintas e em diferentes situações. A Matilha do Cachorro Louco é uma simbologia a própria sociedade, tentando mostrar de maneira metafórica, os vícios, as paixões, as perdas, as vitórias, os tropeços, as corridas, a vida e a morte da moldura, das formas concisas e concretas de ser. “O Mundo pintado em fantasias, servindo de molde o uivar de uma realidade perdida em lobos e feras; A moldura forjada em máscara de personalidades e banhada na psicologia de personagens decaídos”. O livro insere a sociedade em um raciocínio comum, reflexivo, sobre escolhas e convívio. Sem redefinir, ou criar rótulos, traz conjecturas sobre as escolhas e suas conseqüências. A Matilha do Cachorro Louco delineia diferentes tipos de linguagem dentro de um mundo de palavras trazendo em si, a junção música/texto dentro de uma nova linguagem literária. Recomenda-se ao leitor ouvir a música (exigida pelo próprio texto, o que, contudo, não é obrigatório); uma leitura que ligará o leitor ao escrito, proporcionando participação junto ao personagem. Uma unidade. A Matilha do Cachorro Louco busca despir a literatura em suas formas de influência mútua entre leitor e os escritos.

Lançamento Do Livro Dia Nove (9) De Dezembro.

2008-11-21T08:51:00.000-08:00

Editora Multifoco.
Lançamento Dia Nove(9)de dezembro.
19 Horas.
Av. Mem De Sá. 126.
Lapa.
Tel. 2222-3034.

Aceita Cartão; Visa e Master.

Um Mundo de Reificação Total

2008-11-12T06:26:00.000-08:00

Prefácio Escrito Por Carlos Lima, Do Livro; A Matilha Do Cachorro Louco;

Imaginai o mundo que Marx previu em O Capital, imaginai um mundo após o apocalipse capitalista, imaginai um mundo sem amor, sem piedade; um mundo sem utopia de qualquer espécie, é este d’A matilha do Cachorro Louco. Imaginai Céline numa viagem ao fim do esgoto, a Noite das Walpurgis sem Goethe e Meyrink, Adrian Leverkuhn sem Thomas Mann. Imaginai o livro que Henry Miller não escreveu: O Pontapé na Bunda de Deus. Imaginai o mundo de Maura Lopes Cançado onde o Hospício é Deus, mas um deus desativado e deletado, totalmente alienado de qualquer resquício humano ou então, o mundo transformado na Enfermaria no 6 de Tchecov: “abandonai toda esperança, os que entrarem”.
Este é o mundo d’A matilha do Cachorro Louco, mundo da concentração total da reificação do Capital onde o humano não existe mais, o futuro sem passado, o passado sem presente, o presente sem amanhã; não mais numa ciranda financeira mas tão somente a fusão e confusão na concussão do êxtase enantésico da suruba financeira. Consola-nos neste Inferno de Wall Street, o fragmento de Taturema do canto II do Guesa Errante do poeta Joaquim de Sousa Andrade:
“- Indorum libertate
Salva, ferva cauim
Que nas veias titila
Cintila
No prazer do festim!

- A grinalda teçamos
Às cabeças de lua:
Oaca! yaci-tatá
Tatá-yrá!
Glórias da carne crua!

- Missionário barbado,
Que vens lá da missão,
Tu não vais à taberna,
Que interna
Tens-na em teu coração!”
Carlos Lima.

Esquecidos Por Deus.

2008-10-04T07:39:00.000-07:00

- Se nos pegarem, estamos fodidos. – ao longo da estrada as antenas surgiam, enfeitando o céu negro. Alguns casebres abandonados ao nada mostravam vidas com suas luzes tremendo no escuro. Como alguém poderia viver afastado do todo? Talvez, realmente, fosse uma boa solução, saber que ai nada irá lhe alcançar, a não ser a maldita televisão, entretanto seria uma escolha sua. Não demorou muito para chegarmos numa cidade de beira de estrada, não consegui ver o nome dela. Tivemos que diminuir um pouco a velocidade, sempre nestas cidades de beira tem um ou dois pardais. O comércio também é intenso nestas áreas; posto de gasolina; lojas de eletrodomésticos; mecânicos; restaurantes; lanchonetes. Quase tudo fechado, contudo havia um restaurante aberto; Texas Grill. O que não era bom, pois deu abertura pra seguinte frase de Beiço.
- Porra, to na maior fome, vamos parar naquela churrascaria...
- Excelente idéia – Igor se pronunciou.
- Pelo visto sou voto vencido. – Extravasei.
- Encosta aí, Igor.
- Não é bom ficar dando mole, nós estamos com pressa, temos drogas no carro, Caralho!
- Deixa de ser neurótico. Vamos comer rapidinho. – Beiço rebateu. – To na maior fome.
- Vamos continuar a viagem, caras.
- Aí, a carne deve ta boa. – Disse Igor. Era inútil relutar, quando vi já estávamos estacionando o carro no estacionamento do restaurante. Na entrada tinha um boneco ridículo montando uma vaca gorda, gigantesca. Descemos todos do carro.
- Vou dar uma mijada. – Comentei.
- Também quero... – Beiço esperou um pouco, como se esperasse alguém chegar de carro, todavia nada aconteceu.
- Boa idéia. – Finalizou Igor. Pegamos um corredor de tijolos amarelos, o que me fez sentir no mundo do Mágico de Oz, e eu procurava um cérebro por andar com estes dois idiotas. Estava frio, gelado para ser exato, ventava um pouco e meus pêlos arrepiaram todos, senti meu nariz gelar e minhas orelhas congelarem; tremi. Fiz uma concha com as mãos e soprei um bafo quente dentro, logo em seguida esfreguei uma contra a outra para aquecê-las no atrito. O banheiro era ainda mais frio, por conta dos azulejos e de seu tamanho. Tinha uns armários também presos na parede. Havia cinco funcionários lá dentro se arrumando e gritando ao conversarem. Deviam estar indo embora, pois haviam acabado de tomar banho e colocavam a roupa e arrumavam umas sacolas para levarem. Gritavam muito, gesticulavam, faziam uma baderna. Nisso Beiço se aproxima e comenta baixo:
- Porra, vai dar merda. O Igor não gosta destas balburdias; gritarias sem sentido.
- Cuida dele então, o amigo é seu, eu vou mijar. – Não deu tempo de evitar o que estivesse por vir, pois Igor se trancou numa das cabines de privada. Os cinco continuaram com a balbúrdia.
-... Mas não tinha jeito mesmo, você viu as roupa da menina? Era uma cachorra! – Gritou um malandro mexendo numa sacola, colocando um uniforme dentro, talvez. Não deu pra ver muito bem. Beiço observava tudo e também prestava atenção na porta da cabine de Igor. Outro dos funcionários segurava o jornal aberto e folheava constantemente entre as notícias. Trajava uma camisa vermelha e uma calça azul escrota. Ele já estava pronto, parecia esperar o resto do pessoal.
- Também acho que ela não deveria andar com aquelas roupas, chamou atenção porque quis. – Disse outro colocando um casaco azul. Este homem era calvo e de olhar cansado, e seu nariz de batata comandava a estética do seu rosto.
- Deus não gosta desta pouca sem vergonhice... – Gritou outro funcionário mexendo num dos armários. Guardava seu uniforme e retirava uma bolsa com algumas tralhas dentro. Carregava no rosto uns buracos na pele, marcas do tempo, ou da falta de cuidado talvez, de oportunidades. Todos eles falavam alto, gesticulavam, ou até gritavam sem pudores, provavelmente esqueceram que também somos clientes. – Aquela menina deveria encontrar com deus, cedo ou tarde, por bem ou por mal. Eu conheço o poder da reza, e digo mais, tenho provas e testemunhas de seu poder. Não dá pra andar por aí com a roupa que quiser, tem que ter decência. – Este cara é viado, pensei. – Teve o que merece.
- Você viu que mataram outra puta de beira de estrada? Joga esta camisa aí pra mim, moleque! – Berrou o homem de casaco azul e seu nariz de batata.
- Bom que nos livrou de outro mal. - Um quarto funcionário colocava uma calça furada. Era o mais novo deles, por isso o chamavam de moleque.
- Hoje temos que ir ao culto, salvar algumas almas. Temos que continuar patrocinando a fé neste país, só assim conseguiremos a salvação divina. – Falou alto o homem de nariz de batata. Um quinto homem observava calado, apenas vazia expressões do tipo, que se fodam estes lunáticos, algumas vezes balançava a cabeça em sinal negativo. – Tudo está nas mãos do Senhor. Eu estou falando pra vocês, não deixe que o demônio engane vocês, ele vem em diversas formas; vem no corpo de uma mulher; vem nas drogas; vem no desemprego; vem na pobreza... – Parecia que o Nariz de batata estava se empolgando em seu discurso. Com certeza também era pastor, ou tinha a pretensão de se tornar um. – A felicidade está na pele de Jesus, enquanto o amor está em sua barba. Existe um caminho muito próximo entre o Demônio e o Senhor. Um passo e vocês podem cair em vícios. – Gritava o homem. – Vejam estes drogados, por exemplo; estão infestando o mundo com sua impureza. Só Jesus no coração desta gente pra expulsar o Demônio. – Eu estava lavando as mãos, enquanto beiço secava as suas em alguma toalha papel.
- Acho que nem Jesus pra salvar os drogados. – Disse rindo o Moleque.
- Você está duvidando do poder de Jesus? – Exclamou o Nariz de Batata. – Os drogados são pessoas fracas de cabeça que se dão para as drogas. Nós temos que levar Jesus às pessoas perdidas como as putas, os drogados, os mercenários, os assassinos, os homossexuais, os que dão o cu, os que fodem com animais; só Jesus salva. – Nariz de Batata falava bem alto e gesticulava.
- Estas pessoas merecem a morte. – Comentou o homem com uns buracos na pele.
- Se eles encontrarem Jesus, não precisarão morrer. – Vociferou O Nariz de Batata. – Caso não queiram encontrar com Nosso Senhor Jesus Cristo, a morte é o melhor caminho, porque eles já estão mortos, só não sabem disso. E quando a vontade de Deus reinar na terra, estas cachorras sumirão e a paz voltará a reinar. – Igor sai de repente de sua cabine. Um olhar taciturno adornava sua fisionomia. Seus tiques estavam violentos, fortes como nunca estiveram. Suas pernas chutavam o nada após um passo, contudo ele vinha andando sem aparentar muito se incomodar com ninguém ali. Reparei em sua face um pó branco preso nos pêlos de sua narina, certamente ele deu uma carreirinha de leve. O Nariz de Batata não parou seu discurso e continuou berrando. – Hoje de manhã temos que ir agradecer a Deus, desta benção tão grande que é a vida. Vamos patrocinar a fé pelo mundo afora.
- Por que esta gritaria toda? – Igor se aproximou do Batata e falou bem calmo, num olhar frio e impetuoso. - Fale baixo, por favor, eu sou drogado, não surdo. – Todos ficaram desconcertados. Parecia que ele não havia ouvido nada do que se disse no banheiro.
- Calmo lá, amigo. Estamos... – Tentou argumentar Batata.
- Calmo é o meu pau que sabe esperar gozar na hora certa. – Igor parecia não querer muita conversa. Colocou o dedo na cara do Batata, ele não parecia se importar em estarmos em menor número; foda-se, o guerreiro sempre vive, não importa a guerra, não importa os meios, o que importa é o massacre, o fim.
- Igor, qual foi, cara? – Beiço se intrometeu no pequeno conflito. O cara de Buraco franziu as sobrancelhas, dando um passo pra trás ficando perto do seu armário; O sujeito que lia o jornal começou a dobrá-lo; O Moleque de calça rasgada fez uma careta de medo. Uma tensão começou a pairar em todo o ambiente. Eu tive sensato receio, o medo dominou minhas retinas, junto a minha imaginação. Comecei a imaginar possibilidades, alguém podia estar armado, um destes malditos pastores podiam ser um ninja disfarçado. A realidade às vezes voa em todas as possibilidades possíveis em minha mente, o que deixa de ser real, e passa a ser devaneios sem sentidos. Comecei a observar os movimentos de todas as pessoas no recinto, e dei uns passos em direção ao homem com os buracos na pele, caso ele tentasse tirar algo de seu armário. – Não precisa disso, deixe estes malucos na dele... Qual foi?
- Ouça seu amigo, meu caro. Jesus desaprova a violência, vamos conversar e ficar em paz, na paz de Nosso Senhor Jesus Cristo. – Disse o Nariz de Batata. O moleque não disse nada, apenas olhava assustado. Devia ter uns dezoito anos. O homem, ao qual havia dobrado o jornal, levantou-se e caminhou em nossa direção, seus olhos eram calmos e contemplativos, sua boca era meio aberta naturalmente, dando-o um aspecto de retardado.
- Por que não nos acalmamos? – Disse o homem do jornal. – Já não basta a violência gratuita que consumimos todos os dias? – Colocou a mão no ombro de Igor. – Tantas mortes desperdiçadas...
- Tantas vidas, você quer dizer. – Completou Beiço.
- Tantas mortes mesmo... – Disse o homem do jornal interrompendo. Seu olhar manteve um ar sádico.
- Não me encosta não, filho da puta. - Igor se desvencilhou da mão e encarou o sujeito.
- Ora, vamos parar com isso vocês dois. – O Batata interrompeu as provocações dos dois, empurrando o homem do jornal pra longe. – Vá pra lá Leonardo. Não comece você também, não está vendo que tenho tudo sobre controle, deus está olhando por nós.
- Você quer ver um barbudo, desgraçado? Meu saco é barbudo! – Igor disse num tom sarcástico, porém calmo e sereno. – Por que você grita tanto no meu ouvido, parece uma bicha tagarela? – Igor não alterou a voz em nenhum momento, sempre cândido e de movimentos leves. Era engraçado olhar assim; apenas tentava conter seus tiques nervosos, que de tempos em tempos, escapava ao seu controle.
- Deixa dessa, cara, vai pra lá, vai! – Beiço empurrou Igor pra perto do bidê e, tentando argumentar com o Batata, foi afastando-o com cuidado pra longe de Igor, enquanto Igor encarava com ódio e desdém, algo difícil de imaginar, contudo assustador. Era nítido que os cinco funcionários estavam nervosos com o acontecimento, formou-se um tumulto desnecessário, empurra-empurra e uma leve discussão. Eu não saí de perto do cara próximo ao armário, sabe-se lá o que ele poderia tirar de lá. Beiço gesticulava muito para apartar o conflito. Não demorou muito para cada um ir pro seu canto. O Nariz de Batata olhava feio para todos nós, parecia nos amaldiçoar e, não tirando os olhos do Cara de Buraco, fingi lavar as mãos despreocupadamente. Igor estava com um semblante mais tranqüilo, ele ia aos dois pólos com extrema simplicidade, realmente era um homem genial, em meio aos seus tiques e explosões; caminhava entre a afobação e a calmaria; do externo ao interno; da agonia a paz eterna; do medo a coragem com extrema facilidade. Ainda num sorriso inteligível, Igor virou-se e disse:
- Vou dar uma mijada. – A tensão ainda era grande, todos se entreolhavam esperando o momento exato para acordar, só precisava de um grão de areia e tudo iria explodir; a gota d’água, e Igor não só pingou a gota, como deixou uma caixa d’água toda derramar no chão do ladrilho frio do banheiro.
- Haaaaaaaaaaa... – Igor gritou o tanto quanto pôde ao mijar. Um berro, ou melhor, um urro vigoroso e explosivo ecoou por todo o restaurante. Não sei se ele gritou de sacanagem, ou apenas de alívio mesmo, mas gritou. O Nariz de Batata saltou em cima do Igor tentando acertá-lo na cabeça com os punhos, meio desordenado. Igor se desvencilhou com o corpo e, ainda com o zíper aberto e com o pau de fora, chutou o Batata na barriga, fazendo-o encolher todo o corpo com as mãos no estômago. Igor fechou o zíper e pegou-o pelos cabelos, esfregando no bidê sujo a cara do coitado e o seu nariz de batata. Eu fiquei meio aturdido com a cena toda, fazendo eu me distrair por alguns segundos e, voltando-me para o Cara Esburacado, ele já estava com a mão tirando algo de seu armário, pensei em ser uma arma, todavia era uma bíblia. O Esburacado arremessa a Bíblia na minha mente, tento esquivar e sinto o impacto dela no meu nariz. Beiço toma um coladão do moleque no meio dos córneos, e seu corpo dá uns dois passos pra trás. Eu pulo no corpo do homem de cara esburacado, acertando uma cabeçada no nariz do filho da puta. O sujeito fica um pouco grogue, eu levanto e dou dois bicos na barriga do desgraçado, ele ainda tenta gritar algo em nome de Jesus, mas é contido pelo meu pé na boca do seu estômago. Igor larga inconsciente o Nariz de Batata com a cara no mijo, partindo pra cima do moleque. Beiço tenta acertar um soco no cara do Maluco de Camisa Vermelha, contudo erra, levando em seguida dois chutes no joelho esquerdo. O moleque que encarava o Igor era bom no que fazia, ele era rápido. Igor tentou acertar dois cruzados na cara do garoto, mas o filho da puta esquiva e acerta um direto no rosto de Igor. Eu corro em direção ao Maluco de Camisa Vermelha e pulo com os dois pés nas costas do desgraçado. A porradaria comia solta no banheiro, os movimentos causavam vertigens; encontrões; socos; esquivas; correria; chutes; pontapés; cabeçadas; velocidade; agilidade; destreza; cruzados; ganchos. Caí de cara no chão após o chute no Camisa Vermelha. O moleque continuava trocando socos com Igor. Beiço não perdoa e chuta o rosto do Camisa Vermelha caído no chão. Igor tomba diante do moleque, mas não fica inconsciente. Ficamos perplexos com a cena, Igor era maior e mais forte. Num súbito momento de fúria Igor levanta do chão numa velocidade inimaginável e, aliado toda a sua ira insana, agarra a cabeça do moleque com toda força de seus músculos cansados. Eu fiquei sem reação com o que presenciei, ao observar o absurdo de alguém fora de si. Igor morde o nariz do moleque e puxa com extrema violência, arrancando a cartilagem da cara do infeliz. Pode se ouvir de longe o sussurro da cartilagem se rompendo e, numa agonia aterradora, o grito de dor do Moleque. Beiço ficou estático, aturdido pelo horror. O Moleque cai rodopiando e se contorcendo em dor, gritando de pavor e desespero. Com o movimento de uma patada de elefante, Igor esmaga a cabeça do garoto contra o chão, fazendo-o apagar na hora. Ficamos os três parados, estáticos, olhando para os corpos no chão, agora todos os infelizes que gritavam a pouco, jaziam no piso, inconscientes. O garoto sangrava abundantemente. Igor esticava seus membros em seus tiques incontroláveis. O palco que se formou estava horrível; o Nariz de Batata pendia desmaiado em seus joelhos com a cara no mictório; o Cara Esburacado imóvel no chão segurava o estômago com as duas mãos e se encolheu na posição fetal; o Homem de camisa Vermelha sangra um pouco pela boca e estirado no chão, abate-se entorpecido; o Moleque completava o quadro de aversão com a sua moldura de sangue golfado pelo buraco que deveria ser seu nariz. O quinto malandro que nada fez, olhou friamente para nós e comentou:
- Não ia muito mesmo com a cara destes viados. – Entrou numa cabine e se trancou. Não devíamos deixá-lo ali, acabamos de foder com tudo, a missão estava comprometida, e parando pra pensar melhor, acho que ela sempre esteve, contudo apenas me dei conta agora, vendo o rubro jorrar no chão tingindo meus sonhos de sangue.
- Vamos embora, vamos embora, agora! – Consegui murmurar após sair de meu torpor. Não obtive resposta, o que me fez gritar. – Vamos porra! – Nós três saímos correndo do banheiro em direção ao carro no estacionamento, por sorte estava tudo um pouco abandonado; ninguém nos viu sair, ninguém nos viu entrar. Estava apavorado, o medo dominou minhas entranhas, senti náusea aguda, quase me fazendo vomitar. Tive uma estranha vontade de chorar, contudo me controlei. Não era hora para amarelar, faltava pouco e tudo não passaria de lembranças da minha infame imaginação.
- O que foi que você fez, Igor? - indagou Beiço calmo e sereno. Nem pareceu que estava lá com a gente. O silêncio é a resposta de Igor. Beiço insiste. - O que foi que você fez, Igor?... – Beiço mantém a calma, enquanto Igor parece não ouvir, deveria estar viajando longe em sua raiva repentina, seu semblante era medonho. Beiço se inerva, todos estávamos muito descontrolados, ou até mesmo assustados com a nossa própria natureza, sentíamos grandes e pequenos. – Puta que pariu Igor, porra, que merda foi aquela?
- Fiz o necessário. E só não fiz pior, pois temos que entregar a encomenda. – Expôs Igor cerrando os dentes. – Eu estava profundamente abalado. As imagens de dor; agonia, aflição, humilhação, morte, sangue oscilavam sobre mim no mundo real. O pânico parecia espreitar a minha razão. Em pouco tempo a estrada nos engoliu novamente, o carro voava baixo com os faróis altos, sentia a razão voltar aos poucos, o silencio nos acomodava no banco e os olhares flutuavam em torno da paisagem morta pelo nosso próprio medo. Igor enxugava o sangue da cara com uns papéis que tinham no carro. Não havia muito que ser dito, apenas pensava em dar logo o fora deste pesadelo sinistro. Íamos passando pelas cidades em grande velocidade, não conversávamos um bom tempo de viagem, quando Beiço puxa assunto.
- Pelo menos nós saímos vivos daquela porradaria, não acham? Podia ser pior.
- Não acho que nada pode ser pior do que isso... – Afirmei.
- Seria pior se nós estivéssemos deitados naquele banheiro escroto. – Argumentou Beiço, sendo que isso eu não podia negar, seria muito pior. A estrada ia alimentando nosso espírito aventureiro. Todas as pequenas cidades de beira de estrada traziam em si uma sensação estranha de nostalgia, um passado que nunca vivi, e mesmo assim, nostálgico. Não fazia muito sentido, talvez nada nunca fez sentido, por conta disso vivia nesta piração, mas uma coisa é certa; mostre-me um homem são e eu apontarei um homem morto. As cidades iam mudando com velocidade, suas ruas estreitas e com pequenas casas iam dando lugar a um horizonte verde, ao campo e ao mato. Fiquei imaginando como seria morar nesses lugares esquecidos por deus, se me adaptaria a paz e ao silencio eterno da noite longa.

Dois Anos De Matilha.

2008-09-20T07:05:00.001-07:00

Cúmplices!

2008-09-07T00:35:00.000-07:00

Quais são os sentidos das palavras
Se eu não a tenho para lhe dizer
E não a encontro para me expressar
Tudo aquilo que eu poderia ter
Tudo aquilo que eu queria lhe dar.

Minha vida segue medíocre

Minha vida às vezes vai dos trancos aos barrancos,
Não sei se subo, se desço, se falo ou me calo.
Carrego a culpa de minha solidão,
Minha pátria é minha consciência,
Sempre esperando controvérsias para entrar em guerra;
Meu deleite.

Não vou negar que já amei,
Mas vou negar que já chorei,
Por ti.

Minhas pernas são fortes, porém sem imaginação para voar por tudo o mundo. Talvez pelo simples fato de estarmos todos conectados ao mesmo sentimento de insatisfação disfarçados pelas inúmeras noites de prazeres sem fins e sem objetivo, motivo aparente, nem que fosse por um gol, ou por uma lágrima de alegria pelo simples acontecimento da vida. Por isso talvez estejamos tão vivos; o fervor do bater de um coração, nas mãos de Deus. Não consigo deixar meu país na atual conjuntura que me encontro, vitima e testemunha de uma cidade tão linda, tanto quanto seu criador a quis fazer, cercada de belezas naturais, infindáveis verdes que se espalham com a mesma facilidade de uma borboleta que beija o sulco da flor, um pássaro que nos rasga o céu sangrando de uma timidez por encontrar a lua, mesclando beleza teofânicas e terror humano, comprovando o paradoxo de Deus que nos criou rodeados de imperfeições, para que pudesse se criar à perfeição divina, consistindo em dar vida a tristeza, para logo depois, nascer à alegria, em um sentimento de vingança, fizesse se criar a justiça. Sendo vítima ou testemunha do terror emanado pelas mãos, do Homem, sujas de sangue lavada apenas pelas lagrimas escondidas pelas mesmas mãos tremulas e sujas do mesmo sangue, somos nós os prisioneiros de nossa própria criação para o subterfúgio da violenta natureza que sempre nos ameaçou; demos vida a grande sociedade humana que sem ela morreríamos e com ela nos destruiríamos. Agora nos guiamos, não apenas com nossos instintos presenteados pela natureza, de agir de acordo com nossas necessidades individuais e forma de pensar que é muitas vezes única, que através da dialética conquistaremos ou não a intelectualidade do próximo, consistindo aí, a ínfero ou a superior capacidade de inteligência, que apesar de aderir à idéia proposta, sempre se tem algo a discordar ou concordar, quase nunca se chega a uma decisão para um total de grupos sem inúmeros debates de conciliação, novas opiniões, diálogos ferreamente cansativos que exaurem a capacidade de alguns em compreender o mérito da reunião, é a sociedade que irá nos definir o espírito de sua forma de pensar, moldando formas expressivas de diferentes pontos de vistas, mas sempre não ultrapassando os limites de conduta e de o que é certo para o modo padrão de pensar, confundido os benéficos do bem estar social, com a alienação do indivíduo, que não colhendo informações suficientes, podendo contribuir para sua desenvoltura intelectual, de informações, respondendo suas necessidades únicas e que variam em todo ser humano, acabará por embarcar nos desejos e vontades alheias, coordenadas por poucos e seguidos por muitos, que guiam toda uma sociedade, muitas vezes fúteis, cabendo ao resto a mera condição de vítima e testemunha. Todos acabamos por parte deste conjunto de elementos e idéias que nos define o nosso modo de vida atual, regido pela orquestra ocasionalista, mesmo até nossos algozes do cotidiano, nos matando, levando o que nos pertence por direito, se tornam muitas vezes algozes por cansarem de serem vítimas, não que isto irá justificar os seus atos; a luta de cada um, pertence a todos nós. Os que lutam não deveriam esquecer suas origens, sendo que, em sua maioria, é a primeira se perder, deixada de lado, lembrando a insignificância dos atos de consumos vulgares que cada vez mais nos forçam a crer na importância de suas coisas. É esta a sociedade que vive, consumista, extremamente materialista, cada qual com sua capacidade de obter, por meios lícitos ou não, afinal, toda riqueza inicial provém de uns atos ilícitos, rodeados na contradição de segui-la e repudiá-la, para que suas vontades sejam aceitas e seus sonhos se concretizem, fazer sua parte de integrante desta grande forma única em que vive todo globalizado, ou um pequeno grupo de marginalizados, por esta, no mesmo instante ouvir esta forma viva de organização humana, de ser completamente independente materialmente assim como emotivamente, sozinhos, porém unidos pela solidão.
O dia traz a aurora do pensamento. Alguns que imaginavam encontrar-se em um grande torpor, já vencidos pela melancolia, surgem de volta do covil da inexistência, fincando a bandeira da imaginação, neste dia de hoje, tão límpido, com os pássaros cantando o amanhecer de uma nova rotina, as folhas chacoalhando em um vento úmido, amenizando o calor que afligem os mais idosos, mas que despertam os mais jovens para se amarem perante o sol, ou apenas ficarem, como preferirem. As praias sempre palco, cheias; pombos dividem com o público Homem as areias que rabiscadas pelos ventos dão formatos à paisagem que embora em muitos pontos do Rio possa parecer paradoxal, perplexa diante contrastes, misturando luxo e lixo, contornadas com pequenas pinceladas dramáticas de dor, na praia impera a igualdade, ninguém é mais que ninguém, a não ser o corpo. A beleza carioca também se encontra nas praças...Marcadas pelos jogos matutinos de alguns aposentados que a dividem com inúmeras crianças e seus brinquedos, logram um dialogo marcados pelos que não possuem mais energia e os que transbordam chegando a desperdiçar como loucos correndo em busca da alegria, alcançando apenas na exaustão, as praças com suas belas estátuas testemunham inúmeras alegrias matinais, sempre perscrutando o futuro e analisando o passado que um dia aqui passou, mas seguiu em frente, para não deixar o grande ciclo da vida a desejar. Diante destas mesmas estátuas, algumas repletas de vida, parecem que se movem, semeando sementes nos olhos de quem as vêem, perscrutando os relevos manchados pela idade, acharemos também as manchas de sangue deixadas pelos conflitos noturnos que tomam o lugar da paz brotada de um arfar de esperança infantil, e tristemente concluiremos que a estátua nunca se moveu ou mover-se-á, o que se move é a praça entre a paz e o inferno, causado pelas brincadeiras de crianças que concordam que a morte nunca vem e insatisfações de meninos que sabem que a morte vem a todos, a qualquer hora, em qualquer lugar, mesmo que seja só um menino.
Perto desta praça, um prédio de aspecto soturno, descansa um de nossos heróis do anonimato, que sofrem em silêncio dentro de seu apartamento, prisioneiro de seus preconceitos e sonhos em vão, que raramente se concretizam. A janela de frente para a praça, sempre o faz pensar naquele amor que ele nunca teve, talvez nunca a venha ter. Por culpa sua não posso afirmar, a certeza é uma gota no meio do oceano de probabilidades do mundo moderno, sempre correndo, sempre com pressa, sempre acontecendo e por muitas vezes nos vemos esquecidos em torno de fatos relevantes para alguns, mas que mesmo que você tente esquecer, este fato, que talvez não lhe interesse, vai fazer parte do seu cotidiano. O jornal existe para isto. Como chove hoje, na verdade nunca vi tanta chuva. Podem ser de ilusões, de mentiras, violências, melancolias e, graças ao bom Deus, doses homeopáticas de alegrias. Tenho arte nas veias, não que seja boa, mas é arte; desenhos, músicas, poesias, lembranças - conseguir lembrar as boas é arte. A arte faz-me lembrar a chuva, fria e impetuosa, mas quando se ouve acompanhado a musica de seus pingos, é uma delícia, assim como a arte que acompanhada pela imaginação, torna-se incrível. O pior é que no meio de tantos pingos, eu não tenho guarda-chuva, por conta disto, vou vivendo e me molhando em todas as gotas. Parece ser meio estupidez, mas podemos aprender com todos os pingos, aprendendo não a esquivar deles, tão pouco ignorá-los, sendo este ainda mais difícil, podemos é achar respostas fazendo com que os pingos se evaporem. Hoje me encontro assim, molhado mais que nunca, esperando me secar. Cada vez mais a chuva vai aumentando. Mas das gotas que vou contar hoje, não são todas, mas serão muitas. E haja guarda-chuva.
Debruçado pensante amargo pela espera dela, seu amor do dia, ou pelo menos sexual, vem contemplando sobre suas escolhas que o levaram a solidão de espírito. Apesar desta alma ser faminta por um gozo amoroso e não puramente carnal, seu romantismo adormece no leito das putas, tão solitário quanto ele, mas que para ela tinha a desculpa e o fardo do trabalho escolhido, desta vida viciante, de drogas, festas. Há putas que se drogam para se prostituir, outras se prostituem para se drogarem. Mas o que não dizem o chicote das línguas, é que muitas vezes quem se vicia é o cliente, não muitas vezes na mesma garota, mas no nervosismo, de muitas vezes, a encontrá-la, no sexo fácil, a luxúria, na saudade de um amor nunca reencontrado, ou até mesmo aqui, como nosso herói viciado nas promiscuidades de um sexo sujo, sem contatos mais profundos, apenas superficiais. O que vicia são os sentimentos.
Súbito de interrupto, abrupta um som ecoando pelos corredores por demais silenciosos, uma porta se fechando timidamente, para dar lugar a passos ainda mais tímidos, meio perdido diante das oito portas iguais, tornando todos os andares ainda mais iguais, evidenciando que, apesar de estarmos em Copacabana, não se trata de um prédio luxuoso, apenas mais um -------------, o que evidencia a pouca renda do nosso protagonista, que a partir de agora chamaremos de João Cabeça, vulgarmente chamado. Os andares que não cessam fora de seu apartamento, dão lugar a sobriedade do momento de distração que ficou na praça e as crianças crescendo sem perceber que elas não são as únicas que crescem, ou envelhecem. Meio que de susto, João vasculha seus pensamentos imaginando como seria sua amada de hoje, seus seios, bunda, quadris, o olhar era importante, seria ali que, talvez, ela demonstrasse se o prazer era real ou mais uma ficção da realidade, contida no arfar da sábia ignorância de não se entregar a alguém, o que tornava mais real e intenso seu prazer. Apesar de não conhecê-la, tão pouco chegar a vê-la, este homem ama as mulheres e ama ainda mais satisfazê-las sexualmente, uma de suas principais taras, o que não chega a ser tão repulsivo, mesmo que ele tenha que pagar para isto.
Estava tudo pronto para a manhã nupcial em que havia lhe dado o prazer de reservar, depois de tanto tempo melancólico pela sua condição de solidão em que se aprisionou. A cama era macia, um dos melhores cômodos da casa, talvez o único que prestava, até mesmo a mesa de madeira que ele ostentava com tanto orgulho ao lado da porta de entrada, para onde agora se dirigia apressadamente, deixando o medo dominar sua pressa. Não confunda aqui o medo com o pavor, palavras totalmente distintas se formos encaixá-las no cotidiano carioca. Aqui o medo abraça de forma relutante o coração de João, esperando o desconhecido que fatalmente estar por vir, sendo por conta disto o suspiro da excitação. Em cima da mesa, de tanto valor estimativo, afinal fora um presente de algum ente querido, que agora não daremos importância, descansa algumas roupas que a empregada deixou ali após lavar e ao seu encargo ficou de guardá-las, mas, não só o comodismo, outras vontades são mais prioridades do que um punhado de roupas a borda da mesa, ficando então ali, durante alguns dias, até o dia em que ele vestirá, só para tirá-las da sala. Atrás da mesa, descansa uma pequenina biblioteca, na verdade, poderia dizer, ser apenas uns emaranhados de livros, empoeirados, alguns recentes recebidos em uma promoção de jornal e outros comprados em sebos, o que nunca faltará em Copa. Ofegante, mas tranqüilo, João calmamente destranca suas duas presilhas que prende sua porta além da chave, é muito comum num bairro imprevisível, este tipo de cuidado, pois apesar de ser herói, nos dias de hoje, ninguém é de aço, muito menos João, agora avistando sua amada que procurando dentre as inúmeras portas o número oitocentos e um. Perdida se depara com a porta semi aberta, possibilitando esmiuçar entre a fenda e o facho de luz que ilumina o corredor, o rosto um pouco tímido de João, que ao vê-la, após um breve silêncio, sussurra em voz grave - Babi? – Bem, você que deve ser o João? – Normalmente sim, você me parece estar um pouco perdida, quer se encontrar aqui dentro? – Que gracinha, to louquinha para me encontrar, com licença. Com passos curtos, entretanto decididos, a casa de João se torna menor do que realmente é, deixando os desejos latentes nos poros já suados pelo próprio desejo, mas ainda mais pela inquietação do inevitável e imprevisível gozo. Os olhos de Babi fitam momentaneamente o apartamento de João, criando uma expectativa inútil de adentrar e encontrar inúmeros móveis de alta qualidade e caros, contudo o melhor que podemos lembrar que existe neste confortável cômodo, é a valorizada cama e a superestimada mesa. A janela, ainda arejando o ambiente, através de suaves brisas que adentram por suas esmiuçadas aberturas, trazendo com sigo o amenizar do ambiente, são interrompidas pelo violento fechar das espessas cortinas, sendo agora a sala úmida, escura, invadida apenas pela luz rastejante, fugindo do cômodo ao lado, tentando sobreviver a momentânea noite. Penumbras fitam a sombra da maldade que espreitam no âmago espírito de João, onde sua culpa e seu êxtase vigoram na dualidade de suas ações – Serei eu um pecador? Ou apenas mais um enlouquecido nesta maldita cidade, todos vendidos pela glória do seu trabalho menosprezado, bem, de qualquer forma poderei mais tarde me santificar anulando meus pecados com algumas ações boas, podendo ainda correr o risco de ser salvo, ainda desconheço a salvação. Caminhando até a borda da estante, habitante no meio da sala, perto do corredor que separa a metade da casa, sempre encarando a prostituta de modo natural, como uma convidada, escolhe dentre alguns inúmeros cds, com os vinis misturados ao chão, aquele que em seu mundo talvez fosse o mais indicado deixando na verdade, um clima melancólico para nós expectadores, mas bastante confortável para Babi, sempre esperando como uma hipótese alguma fantasia doentia, ou até mesmo algum espancamento masoquista. “Eu quis amar, mas tive medo, e quis salvar meu coração, mas o amor sabe o segredo, o medo pode matar o seu coração, água de beber, água de beber camara”. Os versos da musica enfeitando o coração dos românticos são aqui friamente absorvidos pelo coração de João Cabeça, que sempre sofreu em silêncio, assim como muitos sofrem sem ao menos saberem por que? Babi, no entanto começou a ficar mais à vontade, prosseguiu com alguns ainda tímidos passos, largando sua bolsa vazia encostada diante de uma das cadeiras a borda da mesa. O que estamos descobrindo, e o que está longe de passar pela consciência do João Cabeça são com que facilidade Babi resolveu carregar este fardo de se prostituir em busca de glamour, talvez a felicidade, a maldição do vício do sexo ou da própria droga, enquanto que o próprio João se vê perdido em seu mundo de culturas, honestidade, estudos, políticas e as mazelas da solidão de um amor intangível buscando refúgio no sexo não gratuito. Daí surge o desconforto da culpa, mas não menos prazeroso do que um simples orgasmo. Por conta de seus temores e inquietações, surge tingindo o desejo a timidez aconchegada pela autocrítica, insegurança e o silêncio desconfortável rondando todo o cômodo, espreitando os grãos de areia que se tornou o ego deste triste coitado. Acostumada com os inúmeros modos do sexo, nas maiores variedades possíveis, no entanto, não esperava deparar-se com tal peculiaridade. Dispensando a timidez, o que certamente não é o grande desafio para Babi, este pequeno caso notório de travar a personalidade diante da possibilidade do sexo pode ser muito comum em jovens virgens adolescentes, mas não com um homem bem resolvido nos assuntos profissionais, não como João que apesar de não ser um homem de grandes proporções financeiras é extremamente capaz de levantar seus sustentos diante do caos econômico que impera no imenso Brazil – Foi algo que eu não disse? – Aproximando-se cada vez mais, a garota agora um toque suave, de leve um carinho no rosto tenso, acrescentou uma gota no imenso mar de insegurança, deixando-o trêmulo, ansioso por um beijo João a afasta com um leve, porém, empurrão – Você não gostaria antes de beber alguma coisa, tenho várias bebidas de cervejinha a um vinho, mas só tinto – Ai, você me desculpa João, mas eu não estou acostumada a beber logo de manhã, fica muito pesado pra mim, porque você sabe né? – Temos que concordar que para certas pessoas, será à noite em que o dia fica mais forte – Entendo perfeitamente, ainda mais em uma quarta-feira como esta, ensolarado, cheio de vida, resvalando na noite, pois se o dia é lindo, incentiva à noite. Entretanto, me dá licença, eu curto muito um vinho para me aumentar àquela minha alegria de momento. Os copos e a garrafa estavam já na mesma estante em que sustenta o som, com certo ar de estabanado prepara um copo e o sorve em um único gole, refletindo em um sorriso acanhado de Babi – O que foi um gole, logo se tornou em inúmeros, e os contidos movimentos, quase que tímidos, de João tornou-se um impulso insano pelo sexo. O desejo latente pela conjunção carnal crescia incontrolavelmente, a saudade das curvas de uma mulher já o enlouquecera algumas vezes, com o vinho ficou ainda maior As posições variavam ao seu gosto, tornou-se outra pessoa. Só podia ser assim quando se apaixonava, era uma conduta típica sua. Não há barreiras para a paixão, nem para um eterno apaixonado que se joga ao abismo em nome de seu amor, nem para um bêbado incontrolável como João.
Os olhos já clamejavam pelo fogo de sua carne, que consumia todo ar, dando uma pequena impressão de ofegante. O amor era intangível. Ardia inclemente ao peito de João, com nódoas de melancolia, pois sabia que seria o último beijo, último toque, último olhar e arfar de esperança. Tanto era sua vontade que se perdia aos lábios de Babi, parecia labirinto asfaltado pelo medo do desejo que abrupta na forma de um beijo seco e inacabado. As pernas o sufocavam com força em torno de seu ventre, arrancando-lhe carícias incontroláveis que pulsam ferozmente nas veias de um sonho amargo, mas o doce é preenchido pelos murmúrios femininos que ecoavam por todo apartamento. A cama se contorcia a cada dança bêbada de dois corpos se amando, ou violentando, entre trocas de olhares secos iluminando cada gotícula de suor que brotava nos rostos cansados. O transito regia uma música assustadora e trêmula caindo impiedosamente por toda o ambiente. Atrás de um pequeno cômodo, observava de longe sob as sombras de cortinas espessas, uma figura assombrosa, conhecida recentemente, apesar deste fantasma, comum a todos os fantasmas, não poder fazer mais nada, apenas amaldiçoar em névoas de uma visão, estava estática a sua frente observando, julgando bem ao fundo dos olhos de João. Em sua face toda a sua hostilidade, as marcas do que sofrera. Todo horror que temia, neste momento havia se tornada realidade, o seu algoz havia lhe encontrado. Abruptamente se desfaz do amor que lhe pesa ao peito usando de força a vontade de sua sobrevivência, jogando-a de encontro ao tapete, já empoeirada pelo suor. Equilibrado sobre seus dois pés gira o corpo em busca de sua sanidade perdida pelo pavor de encarar sua própria morte. No seu total desespero suas mãos socam o ar em busca de segurança, Babi fica ao tapete olhando atônita o que se sucedera, sem acreditar, assustada, porém – O que aconteceu...Meu amor... - João pareceu que ficara surdo, observava apenas a cortina vazia, havia descoberto algo, uma visão inesperada comovendo-lhe os sentidos, o pavor substituiu o tesão, lembrara do acidente da noite passada, o que se sucedera ao individuo que agora voltou para lhe atormentar, João retornou à cama e adormeceu.

Todo Mundo Pro Chão.

2008-08-21T06:58:00.000-07:00

O dia seguinte correu livremente como já havia planejado Beto; a corridinha na orla, assistido alguns filmes, lido outros mais livros, deixando para trás o desconfortável e inevitável ócio da greve. A mente trabalha de forma mais convicta e não se aventura por pensamentos sem nenhuma importância, quando os atos ocupados para adormecer o ócio serão praticados conforme foram esquematizados. Já perceberam como acabamos por nos adaptar com certos fatos, esperando ociosamente ansioso que eles mudem, sem ao menos nos ocupar com outros assuntos, na verdade queremos que alguém tome conta desses assuntos do ócio, culpando os acontecimentos como criadores do marasmo em que nos encontramos, enquanto que na verdade o que devemos fazer é assassinar a ociosidade como for possível, assim como agiu Beto, estudando e se ocupando com a vida. Em todo caso, por conta de seus afazeres, o brilhante estudante de Ciências Sociais nem se quer viu o tempo passar, quando saiu do banho, lá pelas seis horas, lembrou-se de ir ver o amigo na Cobal do Humaitá. Não deu tempo para mais nada, pegou algumas tralhas, os seus fardos da humanidade tecnológica, celular, carteira com documentos, chaves do carro e saiu saindo, afinal, estava em Copa e o trânsito podia não ser dos melhores.
Não levou muito tempo e já havia parado sem saber ao menos por quê, só suposições. Graças ao bom Deus, que Deus se tenha, o transito, de início, estava cântico, suave e sereno, nem parecia o bom e velho Rio de Janeiro, mas, tanto que por azar, apareceu a blitz, falsa e verídica, fazendo por se estender em seu caminho, trazendo aquele velho desconforto já conhecido do povo carioca, e, Beto, pardo do jeito que é – Encosta, encosta aí! – Acostumado com os procedimentos enraizados na sua conduta civil, deixou clarear seus faróis e de leve ultrapassou uns emaranhados de cones, o jovem de aparência suave e feições sérias, aterrissou com uma breve distância do último cone o seu carro popular, porém suficientemente em condições para outro automóvel anexar ao seu lado – Os documentos do carro e de motorista, faz favor! - O olhar de serenidade confiança em que Beto observou os policiais foi respondido por um olhar de fúria contida, suprida no reflexo de seus olhos no coldre dos policiais – Ta aqui os documentos tudo em ordem; IPVA, documento do carro e minha carteira de habilitação, pode olhar! – Com mero desdém, o cabo Orlando caminha em volta do carro, observa alguns adesivos – OK! Pode descer do carro! – Os comandos prosseguem – O porta-malas carrega alguma coisa? – Não, talvez uma cadeira de praia – Ótimo, pode abrir – No mesmo instante algo de intrigante acontece. Logo quando passava alguns carros, encosta um outro, com os vidros totalmente negros, ao lado do pequeno carro popular de Beto que de longe observava o carro sendo revistado, quando de repente, mais que de repente, os vidros negros se abaixam e começa a ricochetar para todos os lados possíveis, inclusive para o lado do estudante que em um suspiro de reflexo, joga-se milagrosamente ao chão em busca de uma segurança momentânea. As quatro portas do automóvel que havia estacionado ao seu lado se abrem liberando todo seu caos urbano. Cinco homens armados de metralhadoras e roupas civis saem atirando em direção aos, já agora, supostos policiais, que até agora aturdidos pelos tiros, jazem mortos ao chão, sobrando rastros de violência, o deserto num segundo e Beto noutro ao chão. Alguns espectadores observavam, tudo e todos, atônitos com apropria realidade, cada vez mais ficção. Ainda catatônico o pequeno protagonista observa com o rabo de olho quem caíra, não menosprezando aqueles que ficaram de pé. Mais uma vez o instinto de sua conduta humana desperta enraizada, como dito anteriormente, falando em nome de sua pessoa - PODEM LEVAR O CARRO! AS CHAVES ESTÃO NA IGNIÇÃO – O homem com roupas civis e armas militares puxa de seu cinto um pequeno comunicador e com o mesmo, perto a boca, cochicha algo, para logo depois se dirigir até a presença vergonhosa da mais nova vítima de desgraça alheia, carioca. Tão pouca aquela situação terminara, havia feito suas preces para que diante daquelas circunstancias saísse vivo dali, sem um único arranhão sequer – Calma garoto, está tudo bem agora, já pode se levantar – A mão direita estendida em direção ao jovem ao chão, parecia piedosa, cheio de ternura, apesar do fuzil contraditória empunhado em sua mão esquerda – Esses homens eram traficantes perigosos, estávamos em uma operação sigilosa para prender esses criminosos, mas já foram abatidos, já pode se levantar, fique calmo! – Apesar das palavras saírem altas e claras proferidas pelo homem que se dizia policial, aos ouvidos de Beto, foram meros balbuciar, palavras turvas pelo medo de outro combate iminente. Um pouco aturdido pela cena dramática de mortes surpresas, jamais visualizadas pelo estudante, sendo que, uma coisa é um cadáver na aula de anatomia da faculdade, outra, é a morte assassina que lhe remata os olhos de repente sem aviso – O que? – Foram às únicas palavras que surtaram tranqüila no palco do horror – Foi os que eu disse garoto, somos policiais civis, fique calmo, agora já passou, espere um minuto, os documentos, por favor – Beto não acreditou nas palavras do policial, ficou atônito, mas o medo era pavor, resvalando em um gesto rápido e único, que ao puxar a carteira, cai de seu bolso um pequeno pedaço de seda, que por sorte o policial não viu, pois mais um transtorno surgiria, como irá surgir futuramente – Está aqui, tudo aqui, pode ver, não estava com estes caras – Fique tranqüilo garoto, é só procedimento de rotina. Mas mesmo assim vamos ter que revistá-lo – Não leva muito tempo e Beto é liberado, não quiseram levá-lo para depor, nem tão constar seu nome e suas iniciais, ou qualquer outro tipo de identificação nos autos, apenas disseram – Vá para casa garoto não há nada para você aqui, você já viu demais! – O tom enérgico e imperativo não fez Beto contestar um ai, apenas dirigiu-se ao carro e saiu saindo mais uma vez. Ninguém em sua sã consciência responderia – Mas calma aí, eu sou uma testemunha ocular, vocês não vão querer meu depoimento? E o inquérito dos fatos e acontecimentos, o relatório do flagrante? O que irá suceder-se depois? Não querem que eu vá a delegacia? – Tais argumentos fariam com que qualquer pessoa seja confundida com algum bandido, ou uma perda civil por mais uma bala perdida, o que acontece todo dia nesta cidade, para justificar o seu falecimento. Um pensamento como, “eles devem ter os seus motivos” ou “a corrupção é triste neste país”, ainda mais, “quem é quem nesta cidade? Pouco importa, eu vou é dar o fora daqui!” São alguns dos pensamentos que se passaram diante da aterrorizada mente deste jovem rapaz, que antes de sair de casa, mal sabia ele que ia se deparar com tamanha barbárie.
Por mais que saibamos pelos jornais de que como se encontra violenta a guerra urbana em nossas cidades, nunca achamos que irá bater em nossas portas, vivemos nossa vida aos esmos, felizes sem se dar conta, da violência que cresce e envelhece junto com agente. Acontece que o nosso amigo aqui, o Beto, já sabe disto, mas decidiu viver sua vida longe destes por menores, apenas quer ser mais um ser economicamente ativo sem ter que se preocupar com as mazelas urbanas, ou melhor, humanas. Não podemos esquecer nosso outro protagonista, Rodrigo Santos, que agora já impaciente pela espera, que nunca finda, não apenas por seu amigo, mas terminar logo com este seu sofrimento amoroso em que se viu terminado, mas que a Lê talvez ainda não saiba, conta o tempo e os ponteiros que agora jazem em uma hora de atraso, junto com alguns copos de chope, que não foram o suficiente para alterar o estado deste grande boêmio, mas serviram pelo menos, a pequena alteração de humor, ao invés da grande melancolia e chateação da demora, serviu de piadas infames e críticas irônicas para os pequenos personagens da vida cotidiana que estão por ali a desfilar, a Cobal sempre foi palco de inúmeros encontros e flertes, sem dispensar as comemorações infindas que circundam pela boate de músicos ao vivo – Engraçados aqueles caras, veja só como ele cambaleia quando anda, parece um João Bobo, ele parece que fica parado no lugar de tanto que vai e volta, pobre coitado. O amigo dele nem para carregá-lo ou algo do tipo, está ali mais pela gozação do amigo, de certo é um palhaço. Está certo que já cai algumas vezes, mas sempre em lugares propícios, como em shows e afins – Muito interessante os comentários. Mais interessante é constatar, justos são os calados de almas e espíritos, pois nem a Deus criticam o próximo, apenas deixa existir o mínimo de autocrítica. Esperar de si mesmo é melhor que cobrar incessantemente do individuo ao lado. De certo quando bate o tédio e estamos sozinhos, quando chega a exaustão da autocrítica, nasce o julgamento criticastro, todos que passam é algum motivo de crítica, “olha aquela mulher, tem o nariz estranho” . Não obstante, Rodrigo, também serve para seus vizinhos anônimos ser palco de observações, como, “olha aquele pobre coitado, tomou um bolo da namorada”, ou ainda, para os mais imaginativos, “o que será que aquele cara ta fazendo ali até agora? Faz tempo que está ali. Só reparando em todos e a tudo. Pode ser que ele está esperando alguém. Mas está taciturno, obscuro. De repente ele é um policial disfarçado. É melhor esconder minha maconha”. Somos sempre alvo, mas ninguém percebe, ou finge não perceber.
Quando Rodrigo já havia esquecido o que foi fazer ali, olhando um belo par de bundas que passava pelo local, chega esbaforido, meio ser ar, mas arfando como se o ar fosse capitalizado, e este fosse um homem muito rico querendo demonstrar seu poder de compra, esbravejando ao meio de soluços, quase chorando, um pique olímpico de invejar os maiores atletas, o estudante de Ciências Sociais Beto que agora pouco passara por uma experiência muito educativa nas trincheiras asfaltadas em uma área nobre do Rio – Meu Deus! Puta Que Pariu! Cara você não acreditaria se eu dissesse, mas em todo caso, aconteceu comigo uma história, diria mais, um fato extraordinário e não sei como sobrevivi – o peito esguio de Beto debatia-se de forma desesperado, cheio de esperança por novos ares, literalmente, algum médico que passasse por ali levantaria óbvias suspeitas, não levaria muito tempo para dizer, “dêem espaço para este rapaz respirar, ele precisa um pouco de ar.

Paladar Agônico.

2008-08-12T13:09:00.000-07:00

Pérola,
Perto do seu olhar,
Minhas palavras se perdem em sons.
As letras
E expressões
Tem todo um novo significado em sua boca.
Seus sentidos não chegam a ser sentidos,
E todo amor não pode ser traduzido em uma simples Te Amo;
é o paradoxo de uma agonia no paladar de um beijo eterno.
Sinto você no meu corpo em cada segundo distante,
E a proximidade da razão, torna-se uma remota lembrança.
Preciso do seu afago,
Do calor do seu sexo,
Do despudor e a devassidão que nos eternizam dia e noite.
A mente voa enquanto embalo nossas lembranças,
A semana é insuportável...
Lenta em demasia, ou
Breve de mais;
É tudo ao mesmo tempo,
Não entendo.
Queria poder entender pra escrever tudo que sinto,
Mas me perco nas vãs palavras e em seus sentidos longínquos.
Aspiro ir além daquilo que poderia explicar tanta beleza,
Entretanto
Me sinto cada vez mais distante.
Amo-te.

A Pérola; A Ostra E A Insólita Concha.

2008-08-04T08:47:00.000-07:00

O sol doce na boca dos inquietos,
Chispam no reflexo das águas deslustradas
Pela consternação.
Vejo queimar suas flamas num mar de terra infirme.
Em sua crosta,
Limo;
Escorregadio,
Traiçoeiro nas rochosas montanhas no limiar da razão,
Um passo em falso e,
Sem sentidos do ser,
A idoneidade pode ser insuportável.
As pedras me cobriam e soterravam com tamanha volúpia,
Que a atmosfera criada
Aprisiona-me numa claustrofóbica existência
Junto ao meu íntimo,
Calado no preconceito;
Das formas delatoras;
Do repúdio;
De calor e
Prisioneiro do desejo que me esquece a carne.
E desta carne a guerra adentra o coração.
Não havia como fugir.
A música me aterrava os punhos
E cerrava os olhos,
Buscando nas minúcias lhe encontrar.
Contudo,
Dominou-me a aversão.
Cada nota de esperança,
Sorvida por um beijo sem paixão,
Tornava-se o desperdício.
Virei intérprete.
Atuava em vão em vã consciência.
Das rochas perpetrei meu organismo.
Fechado na escuridão,
Fiz-me ostra de uma insólita concha
Ainda que oculto,
Vivendo em rascunhos adormecidos,
O fulgor estala numa intrépida transposição,
Onde a Pérola iluminou de sobressalto
Todo o organismo destas rochosas viscosidades,
Uma razão firme,
Genial;
O amor é mais
Do que a razão pode conceber
Nada pude evitar,
A não ser me render
De corpo
A cada pedra
Num breve suspiro de amor.
A Pérola enriquece
A insólita Ostra.
Arranco-lhe a boca num chupão,
Hausto sua viscosidade num tenro vinho de gozo.
Rubro,
Tal qual o sangue,
Jorrado pelo descontrole.
Refiz minha concupiscência.
Volver a pérola tornou-se um capricho,
A extensão dos presentes
O único dos brindes que completa a pessoa que arde no íntimo.
A boceta me cala ao me colar a boca;
E me faz urrar o incompreensivo.
Tremo os poros do desejo,
Mordendo os lábios; Aperto a bunda.
As pálpebras se fecham inconscientemente.
Sinto a dor como um prazer homérico,
E nas nuvens de um escuro sentido,
Morro em milhões de pedaços
Num segundo de explosão,
Que se perpetua.
Afogado pelo prazer,
Abraço-lhe firme num sorriso aliviado,
Suspiro aéreo em vôos distantes,
A mente vaga.
O amor louco que todos fogem,
Em mim traz a razão de ser.

Lobato Dumond.

Terno e Gravata Das Bermudas.

2008-07-25T06:34:00.000-07:00

O sol brilha em pleno inverno num calor de 28 graus amenos, porém quente. Ligo para o Cartório De Contas E Registros.

Pode entrar de bermuda...?
Só não pode entrar sem camisa, o resto tudo pode. – palavras dela.

Que bom, ainda há esperança.

Olhos Verdes.

2008-07-21T07:23:00.000-07:00

Estes olhos verdes
Embutidos num sorriso de chumbo,
Despertando o que há de melhor
Nos reflexos de minhas pálpebras
Negras, cheias de dúvidas e certezas incertas.
Sou na verdade
Apenas um espelho do ser humano mais ofuscante
Deste astro circundante
Tão cheio de luzes

Meu mundo agora é verde
Da cor dos seus olhos,
Da cor da esperança
Cheios de vida incógnitas
Uma dor que nunca se apagará
Ou um rascunho que não vira arte
Fica vazia,
Apenas no rabisco do papel ou na mente
E tudo que é isto
Move meu mundo

A gota de uma lágrima
Esverdeada pelas retinas sorridentes
Emergida da felicidade
Umedeceu meu coração
De lá,
Brotou todo meu amor.
Nem todas poesias do mundo,
Nenhum poeta,
Tão pouco os maiores dos loucos
Junto aqueles dos mais incompreendidos
Saberia exprimir a beleza do meu amor

Aaa...As rosas...
Se pudessem teriam seu glamour,
Não só o seu perfume
Tentariam, se pudesse,
Fingir ser da cor de suas retinas

Meu amor é abstrato,
Não é concreto,
Assim suas proporções
São absurdamente tão absurdas,
Não podendo defini-las.

Imagens Ocultas.

2008-07-11T19:16:00.000-07:00

A planície nem sempre nos mostra seus esconderijos,
Através do tempo aprendemos enxergar as minúcias da terra.
Correr a esmo não nos leva à lugar algum,
Contudo, de certo,
É divertido.
Não adianta se esconder ante ao abismo que nos cerca,
A brisa vindo de sua boca negra,
Emergindo de lugar nenhum,
Apenas de uma larga cratera,
Arrasta nossos devaneios
Deixando sepultar a razão.
A saída é voar,
Não cair nesta fenda;
Ruir a fantasia.
E sim dissipar-se dentro dela;
Flutue a realidade.
Descobrir seus segredos mais íntimos e ditar ao tempo o que somos
Seguindo o fluxo de nossa singular estrada.
O tempo transforma tal qual o fogo,
Deixando as cinzas e vestígios se alimentarem da história de cada um.
A carne perece,
O sangue coagula,
Os ossos se esfarelam
E a pele apodrece,
No entanto nada impede o íntimo de seguir suas faces.
O entusiasmo criador muitas vezes se perde na boca,
Sem perceber que das inspirações se erguem nações
Junto aos sensíveis mais fortes.
Deixem a mente vagar em busca de seus esconderijos,
Assim desnudando cada película de imagem.
Iluminando todo seu ser.

Sem Moedas.

2008-06-27T12:03:00.000-07:00

Faltava pouco para a hora exata do Ônibus que me levaria de volta ao Rio de Janeiro. Coloquei no chão minha mala e fiquei olhando o movimento urbano insano. Havia certo odor de queimado no ar, como se ali perto alguém queimasse um pouco de lixo. Não chegava a feder, mas era um odor forte, dava pra fazer uma careta. A rodoviária estava lotada de transeuntes, muitos com a casa nas mãos; caixas, caixotes, embrulhos, malas e mais pacotes, eram coisas que não acabavam mais. Simplesmente meu dinheiro acabara. Não sobrara nada pra contar porra nenhuma. Bem provável que o mesmo acontecera com aquelas pessoas. Fodidas sem ter pra onde ir, jogados pela sorte de suas fantasias. Num súbito instante, o odor de queimado é tragado por um inesperado perfume de chuva. Não demorou muito pra água começar a alagar os céus, era uma torrente assustadora; de certo meu ônibus iria atrasar. A água inundava o asfalto, afogando minhas expectativas de sair dali tão cedo.
- Oi Moço, com licença... - Não percebi este cara se aproximando. Seus olhos eram tristonhos, cheios de mágoas e transtornos, assim como a chuva, transbordava a aflição na forma de uma tempestade, fortalecida num vento seco e frio pela pena de si mesmo.
- Claro. Algum problema? - Sua fisionomia era o sofrimento embutido num rosto mulato.
-... É que eu venho de muito longe... - Seus braços eram magros, com algumas feridas. Vestia uma camisa folgada de abotoar junto à calça jeans maltratada, assim como a própria presença deste infeliz. Pelo menos era a única coisa que ele passava; infelicidade. -... Meu pai acabou de morrer, teve um infarto fulminante. Tava no banho. Eu tenho dois filhos pra cuidar e minha mulher ta com o meu veio na geladeira, só me esperando pra enterrar o coitado... - Seus olhos esbugalhados, não sei como, ficavam cada vez mais arregalados conforme falava. -... Meus meninos também estão me esperando e eu tenho que voltar pra casa. O senhor não tem como me ajudar a pagar a passagem? - Claro que a história me comoveu, ainda mais contado por um pobre fodido como aquele. Infelizmente, em todos os sentidos, me veio à lembrança de outra história bastante parecida. Eu estava na rodoviária no Rio pra uma viagem e me surge um carinha contando uma historia bem parecida com esta, querendo dinheiro pra passagem. Eu dei o dinheiro pro cara, e segui meu destino. Quando eu volto depois de duas semanas, o mesmo carinha me pediu dinheiro contando a mesma historia. Eu apenas ri e disse; cara, você já me contou esta merda, não lembra? Ele me reconheceu e olhou assustado. Seguiu seu rumo olhando de soslaio, meio tropeçando em seu medo alimentado pela imaginação. Voltei ao presente com aquele pobre infeliz me encarando, esperando sua resposta. - Cara, eu não tenho um puto sequer... - E não tinha realmente, todavia isso não pareceu verdade, ou pelo menos o rapaz não acreditou em minhas sinceras palavras. Seus olhos que estavam pidonhos, cheios de lágrimas de esperança, tornaram-se frios e secos. Fechou a cara e não disse mais nada, começou a andar sem olhar pra trás, como se eu nunca estivesse estado ali, ou existido de fato. Acharia tudo muito triste se não fosse cômico. Logo estava pedindo dinheiro a outro transeunte. Senti uma leve fisgada no estômago, ao ver uma menina passar com um sanduíche, estava deliciosamente suculento. A cada mordida o recheio transbordava, escorrendo pelos dedos e a boca mastigava lentamente, deixando um pouco do molho peregrinar pelo queixo. A mãe segurava a mão da filha sem se importar com a meleca toda, tive vontade de arrancar o sanduíche da mão da criança e sair correndo, contudo me contive em minhas amarras sociais, não cheguei neste ponto ainda. Cada individuo fazia de si parecer um universo em particular; dois caras passaram por mim sem camisa ostentando umas tatuagens com mulheres abrindo suas bocetas no rosto de quem olha pra tatoo; Uma ninfeta passa por mim rebolando seu lindo rabo, devia ter seus dezesseis anos. Ela segue conversando com uma amiga rumo ao ônibus; um motorista deixa o carro na rua e sai correndo devido a chuva avassaladora, chegando ao lugar coberto, já esta todo ensopado resmungando alto. O motor ronca alto, então vejo meu ônibus encostando-se à plataforma indicada. Pego minha mala e fico aguardando a hora para adentrar e sentar em meu assento. O motorista fica do lado da porta dianteira, olhando-me de soslaio com um olhar obtuso. Este homem possuía uma face estranha, parecia um abutre cheira cu, um ar de nojo lhe preenchia o ser que me apresentava. Entrego minha passagem em mãos deste Abutre em repulsa e, sem deixar de prestar atenção aquela peculiar caveira, dou o primeiro passo na escada que sobe o ônibus. Abruptamente minha mala é arrancada com violência dos meus braços, uma mão segura na gola da minha camisa social e me joga ao chão de forma estúpida, e sem entender fico por terra. Senti-me fraco e humilhado. A voz gritava furibunda.
- Onde pensa que vai? - Era uma voz personificada grave.
- Como assim? Eu acabei de dar pro Senhor a passagem. - Retruquei injuriado. Foi então que percebi dois policiais me erguendo do chão com brutalidade por ambos os braços. Um já estava revirando minha mala buscando algo de ilícito, jogando tudo a esmo, enquanto o outro colocava o dedo fedorento na minha cara.
- Nós estamos de olho em você há muito tempo rapazinho, esgueirando-se pelas vielas da multidão, sempre fugindo das verdades e da razão de ser...
- Mas do que porra você está falando?
- Olha a boca meu rapaz - Outro policial me encosta ao ônibus com o dedo em riste.
- Você sabe do que estou falando, seu vermezinho do imundo, sempre se aproveitando das fraquezas do sistema para fortalecer suas atitudes vis. - Minha mala já estava vazia com as roupas jogadas por todo o lado. De repente, mais que de repente, o policial se levanta afoito e esbaforido, sorrindo aliviado por encontrar algo.
- Veja Sargento, achei alguma coisa. - Era um baseado que havia guardado pra mais tarde, sabe como são as coisas. O fino já estava confeccionado e dentro de um pequeno saquinho plástico, destes que vem no maço de cigarros.
- Mas o que diabos... - Logo um safanão me corta o ouvido. Fico ouvindo estrelas e sinto arder a face. Coloco a mão em cima de minha pele avermelhada. A raiva também já me fere os sentidos.
- Seu filho de uma puta, escondendo o jogo desde o princípio, seu traficante de merda! - O ódio germina nos olhos do sargento, enquanto a multidão se formava ao nosso redor. Estava montado o teatro, e me senti o protagonista.
- Senhor, isso é só um fininho pra consumo próprio, não pretendo vender...
- Você é pior que o traficante, você alimenta esta merda toda, a desgraça que consome o país é sua culpa! - Algumas pessoas se mostraram satisfeitas pela atitude do sargento, outras, porém, viram-se ofendidas em seu íntimo, um excesso sem necessidade.
- Eu não sou pior, nem melhor que ninguém, cada um consome... - Outro tapa me zuniu aos ouvidos. Sinto o rosto queimando e inchar.
- Vocês são a desgraça, sem sentido e sem valor, não prestam nem pra trabalho comunitário... - Nisso recebo um soco na boca do estômago. Caio com a mão na barriga e me encolho entre as pernas.
- É só um digestivo, porra! - Grito impulsionado pela exaltação.
- E ainda quer falar alguma coisa? - Sinto um chute no meu joelho e caio de lado ao chão. O outro policial se afasta juntando minhas roupas e colocando na mala. Estas pequenas ações tiram a atenção do sargento, fazendo-o olhar para o outro lado. Eu o agarro pelos pés, derrubando-o sem jeito por conta de sua enorme pança. O sargento ainda tenta agarrar meus braços, mas eu me desvencilho e consigo alcançar sua arma em seu coldre. Levanto rapidamente com a arma em punho, destravo-a e aponto para o policial que corria em nossa direção. O tumulto se torna um grande alvoroço. As pessoas que observavam quietas e sem reação, correram desesperadas buscando proteção.
- Para aí seu filho da puta! – Grito feroz – Sabe o que falta nesta porra? Diálogo seus merdas! Diálogo! É isso e acabou? Seu gordo escroto, você não gosta da cachacinha, não faz sua sujeira cobrando cervejinha? Eu gosto de um doisinho. E você também é um puta hipócrita, vive chafurdando na merda que nem um porco e quer ser juiz de alguém? – Nisso bico a cara do sargento. Ele chora. Nisso, bico de novo. Ele cospe um dente e fica gemendo. Neste meio tempo ele faz uma careta, como reprimindo algo que alguém faria atrás de mim. Decido então atirar na cara do Gordo escroto. O sangue dele explode por todo o canto. Meu ombro explode junto com a cabeça do gordo. Vejo o sangue jorrar no ar, meu corpo sente a perda do movimento de um dos braços, mas ainda tenho o outro. Num movimento lancinante, viro atirando em quem quer que seja. Meus sentidos aguçam neste momento, como num passe de bruxaria. Consigo dar dois tiros, acertando um na testa de outro soldado que se aproximava, e nas costas de um transeunte desesperado. O soldado mais próximo a mim, se enrola na hora de sacar a arma, dando tempo para eu virar. O soldado dispara e acerta meu estômago, no mesmo tempo em que acerto um tiro em seu peito. Desabo ao chão semi consciente. Os ferimentos ardem incontrolavelmente, rasgando a pele junto à carne. O sangue domina o perfume da chuva e o rubro a cor ao redor. Os gritos fazem uma sinfonia assustadora. Tudo por causa de um maldito baseado. As idéias se esvaem e o rosto cai pro lado. A chuva caindo violentamente lavando a alma que se põe junto ao sol. A paisagem se tornara o palco do terror, de certo veria meu nome nos noticiários, na verdade eu não veria, mas outros saberiam quem fui. O som da chuva aturdiu meus sentidos e os sonos dominam o vago, até o vazio dominar a fantasia.

III - Imagem Sem Reflexo.

2008-06-01T20:31:00.000-07:00

“Eu não sei mais onde me encontro. Todos meus alicerceis construídos, tão envoltos em névoas e fantasias, ruíram fulminante num lago de voragens incríveis. As quimeras habitavam vivamente as chuvas de um mundo real, desumano e sem sentido algum para o racional. Alguns diriam ser o diabo encarnado no osso e carne. Mas faltaria a alma louca e pesada, que tudo esmaga com a força da mão divina. Ergui estrepitando o pé no chão. O mundo girava e eu sabia bem disso, nada parava ao redor. Senti arquejar as forças que me mantinham em pé. O pulmão cuspia bolhas de sangue nas costelas. A multidão me constrangia cada vez mais, acusando-me em seus olhos de perturbado. Senti o gosto salgado em minha boca, tal qual um pingo de chuva adocicado pelo rubro. Um braço tentou agarrar minhas pernas. Recuei assustado num urro de dor. Parei e vislumbrei toda minha queda num suspiro. O abater dos sentidos não veio rápido. Ainda pude ver retinas famintas da multidão. Eu tremi em convulsões, arregalando os olhos numa súplica de razão. Não houve uma atitude sequer de iluminação, apenas urros e convulsões de minha parte. As quimeras agora tomavam formas diversas; colunas implacáveis de um exército invisível do passado agora atacavam minha memória. Nada pude fazer senão lacrimejar a insanidade; busquei a razão num soluço seco em vão. A escada de incêndio estava cheia de curiosos e de altruístas charlatões. Uma saudade invade meu coração confuso. A falta de um lugar onde estive muito pouco ardeu profundamente uma chama opaca em meus sentidos. Eu estive tão pouco tempo neste lugar, que poderia não ser verdade, contudo a saudade era latente e real. Podia ser o amor de minha vida esquecido, ou apenas um déjà vu. Gemi sorrindo pela dor aguda em meus ferimentos; lacrimejei pela alegria de um instante de saudade; tremi em convulsão frenética num desespero agonizante, cambaleando no espetáculo funesto da vida”.
O resto de energia que sobrara em seu cadáver, fora usado por estes últimos movimentos ébrios. As trevas dominaram seus sentidos num último suspiro de naufrágio. Os sonhos agora se faziam reais, entretanto não era o passado que lhe afligia as nesgas entre a realidade e a fantasia. Parecia ser um futuro incerto e cheio de novidades. A mão de uma mulher lhe acariciava a face num movimento tenro, enquanto os lábios doces, desta mesma mulher, lhe confortavam o desejo. Não havia tremor em seus sentidos, apenas o aconchego de uma certeza inexorável. Contemplou um pouco a visão por completo; a mulher e suas formas magníficas. Parou por um momento e levantou-se onde quer que esteja, deixando transparecer um leve sorriso inquieto. Começou a andar pelo recinto; não havia névoas cobrindo as nódoas da razão, tudo parecia tão real, tal qual o toque da dor; estava caminhando na sala, observando os móveis coloniais que adornavam a tudo com bastante graça; a cortina voava com desenvoltura junto as baforadas do vento, contornando a visão hipnoticamente em suas ondulações; a calma reinava soberana no ambiente; o piso suave e gelado refrescava o corpo do calor ameno, que cobria a brisa dos poros úmidos de suor. A porta se abriu sozinha num piscar de razão. Caminhou lentamente até a saída, a saudade se fez existir numa lágrima doce, no tempo em que as mãos limpavam o rosto. O horizonte estava magnífico, um verde que não tinha fim, junto a terra rubra que ornamentava o senso divino para os mais incrédulos. Um cachorro veio ao seu socorro e lhe acariciou a mão com o focinho. Ambos sentiram a ternura do toque. Uma mão segura a sua em um firme aperto de paixão. Desconcertado pelos sentimentos repentinos, Guilherme se vira assustado com o olhar firme e pronto as surpresas repentinas. O campo abria um convite com tal beleza, fazendo-o engolir em seco sua admiração. Sua boca colou em um beijo violento a uma mulher que nunca vira, mas que sabia reconhece-la do seu inconsciente. Guilherme desce as escadas para terra rubra e novamente se reencontra onde estivera tão pouco, todavia numa paz intensa como a dor da queimadura, que seria difícil esquecer e não sentir tamanha saudade. Tudo é vislumbrado como na primeira vez. Não era apenas o bucólico dia que lhe enchia de tanta serenidade, era o novo que lhe foi tão velho outrora, que agora se tornava ainda mais vivo.
“O toque da mão suave fez meu coração pulsar em todo seu vigor. Não contive um sorriso ao canto da boca que engoliu a lágrima, contudo sentia-me feliz. O sol me cegou aos poucos, a luz é insuportável a certas pessoas, fogem de sua lucidez para evitar respostas de seus fracassos, ou de erros inescusáveis. A dor se esvaía aos poucos. Procurei algo nos bolsos que pudesse explicar esta insana encenação de uma vida campestre sem sentido. Sempre fui um homem da cidade grande e do caos urbano, acontece que me sentia vivo, e a paz se fez tão real de imediato, fazendo-me perder o tempo dos acontecimentos”.
Correu até o horizonte que se expandia por toda miragem, ou imagem.
“Não sabia o que fazer com esta alegria que mal cabia em mim mesmo. Corri sem direção ao ponto de me perder. Estava longe da casa agora, não a via mais. Parecia estar perdido no meio de uma plantação de milhos. Apenas parecia, pois não poderia dizer que diabos era aquilo. Arranhava os braços e pernas no meio dos galhos retorcidos, saiam do chão como se fosse me arrancar a alma. Uma maldição ancorou em meu coração, sentia meu corpo pesar,e o sangue escorrer, fervendo por minhas entranhas. Fechei os olhos ao ser engolido por um corte no chão”.
Abruptamente o homem preso em galhos e terras, que o mastigavam com sua areia, urrou disforme e se desvencilhava da culpa pelos caminhos errados que decidira tomar. A vida que escolhera, na verdade não foram escolhas, foram decisões precipitadas e sem fundamentos; o desperdício de tempo em que gastara com importâncias ínfimas; fazer parte de um grupo que não o aceitara como seus sonhos o conduzia; agora o preço fora cobrado e tudo explodira em sua direção. As raízes o puxavam para o fundo, onde certamente, poderia rever o que acontecera até ali. Num milésimo de segundo tudo mudara. A cidade grande se tornara o cenário da perdição em seus sentidos. O grito ainda saía de sua garganta. Aflito e sem direção parou por algumas horas, prostrou estático, tal qual uma estatua, ou aqueles mímicos de rua que conseguem não se mover durante horas. Os motores lhe faziam espremer os miolos em fragmentos tão pequenos, que seria impossível conta-los. Olhou suas mãos de cima, examinando a palma e os pulsos. Guilherme estava encardido do pé a cabeça; seu cabelo parecia palha de aço, duro e imundo em cada fio; as roupas estavam rasgadas e irreconhecíveis, não saberia se dizer, o que era camisa ou calça; a poeira parecia soltar e sair de seu corpo a cada passo; a própria mão carregava uma crosta de imundice; a barba crescera não deixando ver nada além dos olhos; Não havia mais sapatos, apenas chinelos desbotados pelo uso e idade. A rua estava cheia e todos os notavam como um monstro a ser morto. Muitos passavam encarando com desprezo e repugnância, com medo do olhar paranóico e assustado de Guilherme. Não havia um olhar sequer que o julgasse, não havia uma só pessoa que não o reparasse. Sua carne fedia a verdade, do que somos feitos e produzidos. As pessoas continuavam vindo e indo com imensa rapidez, não notavam a semelhança em Guilherme; ele não podia ser humano. Não esta coisa ali em pé, carcomida pela sua própria desgraça. Continuavam notando este homem sujo que nem olham uma peça de teatro, esperando algo acontecer, algo que os espantassem, ou que ferissem seus sentidos. Estavam chocados com tal imagem. Uma quimera vinda dos infernos da realidade.
“Nada mais importava. Ainda via as raízes puxando minha carne, quando no segundo seguinte estava em pé olhando meu reflexo na vitrine de algum lugar na cidade. Não reconheci a pessoa pesada na minha frente, catatônica e aturdida pelo julgamento alheio. As máscaras passavam notando o óbvio e, após notarem minha presença, caíam pela fragrância do insuportável. Continuei parado vislumbrando a minha própria imagem refletida no vidro. O rosto me era familiar, mas o olhar estava perdido e sem direção aparente. A ambição que sempre carreguei em meu sorriso, sumira em faces tristes; em máscaras. Senti falta do sobrenatural e da insuportável fé. Cada pessoa que passava por mim, esfaqueava minha presença em olhares altivos. Estranhamente não sentia nada, parecia ser dono de mim ao menos, sem nada a perder ou ganhar, é fácil se tornar dono de seu destino; basta correr. Estava confuso. Aturdido pelo volume de sons que me cercavam. Entretanto continuei ruminando idéias e conjecturas; o dia é cada vez mais curto, e as possibilidades crescem conforme o tempo que nos abandona; as mãos se tornam amarradas quando o coração está inquieto; um moleque caminhava com seu fone de ouvido, indiferente a tudo sua volta, compenetrado em algo; uma senhora carregava uma sacola cheia de embrulhos, suas pernas arquejavam por causa do peso. A pele estava enrugada e danificada pela maquiagem excessiva. Usava óculos de caçapa e o cabelo caia pelos ombros maltratados. A saia puída ia até a canela, onde uma meia preta furada descansava. Uma leve corcunda a contraia; uma mulher em seus trinta anos andava impaciente e agitada. Era realmente bonita e realmente cega. Seu olhar era o mesmo do menino e seu fone. Compenetrada em algo, responsável e cheia de deveres; Mais uma mulher, em seus cinqüenta anos. Trajava uma mini-saia, um jeito bem menina de andar. Uma junção extremamente interessante; alguns garotos cruzam carregando uma bola. Estavam bastante agitados, tanta energia que seus poros não continham; Dois policiais trafegam conversando descontraídos. Esfrego a mão nos olhos com força, queria entender um pouco mais deste mundo. Vejo-me na Rio Branco, Centro da cidade. Um verdadeiro alvoroço me engole, tal qual o rasgo no chão, unido as raízes. Fiquei ainda mais desconcertado. Minha cabeça girava em voltas gigantescas, sentia náuseas e pensei estar morto por um segundo. Não seria assim tão fácil. Pessoas se atropelavam por todas as ruas, andavam num ritmo surreal, compenetrados, repetindo um mantra maldito. Todos me olhavam, julgavam e me esqueciam no passo seguinte; Prostrado. Aturdido. Assombrado. As duvidas mais inquietantes não me deixavam mexer um músculo sequer. Olhava o vazio que se tornara minha imagem. O passado morrera, não sabia onde encontra-lo. Minha memória secara sob o sol escaldante do desesperado cotidiano. Fazia uma força e espremia tudo com vigor em meu confuso cérebro”.
Subitamente, numa inesperada fração de segundos, era como se Guilherme ficara invisível. Sua imagem tosca e fétida era evitada sem olhares. Aqueles que passavam por ele mal o notavam, seguiam o rumo apressados e indiferentes. Tamanha insensibilidade trouxe à tona certo desespero aos olhos de Guilherme. Sentiu-se morto e sem sentido em sua vida. Sem passado, o que seria do futuro, ou pior, o que fazer do presente? Começar tudo de novo, talvez. Mas como se começar daqui? Guilherme teria que se redescobrir. Continuou imóvel por várias horas, estagnado nas mesmas idéias. Cansado resolveu andar e adentrou a multidão. Caminhava em passos lentos sem saber pra onde se dirigia, arrastava-se determinados momentos, deixando o corpo mole e cansado. Ao atravessar a rua, olhou para os carros e viu quimeras malditas em todas as direções, com grandes bocas soltando fumaças. Uma multidão atravessava a rua, dando uma breve impressão de que estes fugiam dos carros, ao invés de estarem caminhando. Guilherme detém os passos no meio da rua e começa a gritar em todas as direções.
“O que vocês pensam que estão fazendo? Para onde vão? Não vêem o que está acontecendo? Vamos usar a razão para o que se presta! Saiam de suas máscaras, invertam os sentidos daquilo que nos sufocam! Apedrejem os vidros daqueles que lhe oprimem o coração! Sejam sensatos ao menos uma vez na vida e a positividade se fará rei em sua esfera. Não se percam no materialismo, no consumo de nossas almas. Não existe a coletividade? Cadê vocês meus amigos, cadê? Libertem-se de suas amarras sociais, a vida esta se consumindo a todos os segundos, em todos os milésimos parcos que se vão! Neste momento já se foi um suspiro de vida! Saiam de suas casas! Saiam de suas máscaras! Nós somos um, porém muitos! Não se esqueçam de onde viemos! Não se esqueçam que voltaremos para lá! Enxerguem! Transpirem! Respirem! Sacudam! Vivam! Viva! Vivam! Viva”!
Muitos riram da cena, não entenderam porra nenhuma do que se gritava ali. Uns apressaram o passo para não ser contagiado por estranha doença. Algumas faces assustadas desistiram de atravessar a rua, detiveram-se onde estavam e só não mudaram a direção por curiosidade. Guilherme de repente viu os carros novamente, não eram mais quimeras do inferno, nem pesadelos de uma mente louca. Olhou a todos com semelhante curiosidade, daqueles que lhe observavam. Não sentiu medo, tão pouco receio. Sentiu uma incrível indiferença, a vergonha não escorria de seus poros, apenas um ódio transformado em calma. A razão parecia lhe abandonar, entretanto via-se lúcido, com escolhas e perspectivas. Faltava apenas a memória para poder reencontrar suas escolhas. Não queria ser nada mais do que ele mesmo, sem devaneios, sem demasiadas perguntas sem respostas. Tudo caberia de novo na palma de sua mão, como costumava ser no passado. Passou por inúmeras lojas e frivolidades de consumo. Nada despertou seu interesse real. Parava em frente as vitrines para o desespero dos comerciantes, parava com cara de chapado e observava tudo com dor, um certo olhar mortificado pelos desejos, queria sentir o fulgor ardente novamente, de uma vida apaixonada e plena de gozos, contudo não estes de consumo parco; camisas de marca; camisetas; calças; sapatos de grife; tênis absurdos; inutilidades de consumo; meias; bonés caríssimos; relógios; pulseiras; jóias; colares; brilhantes; um comercio crescente de quinquilharias sem fim. Queria desfrutar novamente a sabedoria; continuou sua caminhada quando a fome exorbitou em um grave ruído no estômago. Dirigiu-se até uma lanchonete lotada de gente. O servente não gostou nem um pouco de vê-lo ali. Chegou a tentar enxotá-lo com algumas palavras firmes. Guilherme apenas fechou a cara e pediu algum salgado, porém seu pedido não foi atendido. Resolveu pedir para algumas pessoas comendo no recinto, o que aumentou ainda mais a sua fome. Não havia percebido antes o tanto que estava faminto, a barriga revirava-se do avesso em busca de alguma sobra estomacal. Sentia tudo se contrair num forte ronco. A boca salivava, enquanto o aroma delicioso lhe aquecia a imaginação de um bom prato de comida. Distanciou-se do ambiente e sentou perto de um poste, com os braços enroscados nas pernas. Abaixou a cabeça e se concentrou para esquecer um pouco a fome. Cada vez mais o apetite se alimentava de sua consciência, deixando transparecer em seus olhos perdidos seus próximos atos de desespero. Estava calçando sapatos, reafirmou-os nos pés, ajeitou o paletó imundo no corpo e o abotoou. Levantou, ajeitou as calças e afivelou um pouco mais o cinto. Respirou fundo e se concentrou. Fechou os olhos e imaginou a certeza de que tudo iria terminar bem. Numa explosão muscular, aliada ao desespero, saiu correndo em direção à lanchonete, esbarrando em alguns transeuntes que comiam por lá. Saltou a bancada num pulo só. Todos ficaram aturdidos com a desordem, não dando tempo para reação. Guilherme agarrou alguns salgados e uma garrafa de mate. Um funcionário ainda tentou segura-lo, contudo desvencilhou-se num puxão com o braço que levou o pobre funcionário ao chão. A lanchonete era em plena rua, com um balcão apenas e as pessoas comiam em volta. Num outro pulo já estava na rua e correndo feito um maldito, pois sabia ser um condenado. O desespero reforçado pela adrenalina, compelido pela fome, é capaz de fazer os homens produzirem façanhas. Guilherme corria tal qual um lince tresloucado no Centro do Rio, as pernas lhe ardiam descompassadas na disritmia do percalço. Os olhos cerrados o fazia colidir com outras pessoas; uma senhora foi ao chão, esperneando violentamente, de certo quebrara o pulso. Guilherme apertou ainda mais a corrida, os poros lacrimejavam a dor de seus músculos. A respiração lhe oprimia as palavras, o pensamento era suprimido pela vontade de respirar e, na fuga desenfreada, esconder-se em qualquer canto da cidade. Outros transeuntes admiravam assustados, olhos cheios de assombro, acompanhando os passos largos e velozes daquela estranha figura; o próprio Executivo da Adversidade. A visão era turva, tal qual o raciocínio. Não havia outro meio se não fugir. Contudo não fugia apenas do perigo real aparente dos que o perseguia, mas sim de toda a confusão em sua cabeça. Fugia da loucura em busca de razão. Algo que explicasse toda a insanidade que lhe afetava aquele momento. Buscava em cada passo uma fração de memória. Lembrou vagamente de ter sido um homem respeitado; de uma casa repleta de gente; de fatos e acontecimentos aleatórios, como reuniões familiares, amigos pelos cantos da cidade e relações com prostitutas. O cansaço não o deixaria mais correr, o músculo reteso ardeu em todas as fibras. Impressionante a capacidade de sublimarmos os inconvenientes em determinadas necessidades. Já estava na Cinelândia, quando parou e vomitou ao pé de uma estátua. Guilherme se joga no chão, sentando ao lado do vômito e espera seus perseguidores. Olha atentamente para todos os lados, gira a cabeça em todas as direções convulsivamente. Os olhos esbugalhados lhe deformam a face. No ritmo de sua corrida, devora os salgados em apenas algumas mordidas mal mastigadas. Num gole acaba com a garrafa de mate. As pernas tremiam descompassadas causando a desordem no corpo, impossibilitando de dar continuidade a fuga. Continuou sentado e esperou o pior. Despertado por uma idéia descontrolado, decide passar seu próprio vômito nos braços e dorso. O fedor fica insuportável, todavia o estômago agüenta o fétido, evitando novas náuseas. De longe avista uns dois guardas municipais se aproximando. De certo seguiram seu rastro até ali. Ambos vinham em passos rápidos e largos, e sempre buscando a imagem.
“Meu diafragma alfinetava minha respiração ofegante. Os músculos das pernas tremiam involuntariamente; o perfume do meu próprio vômito no braço trouxe um desconforto, mas não chegou a causar ânsia. Segurei firme e esperei. Fiquei a espreita dos funcionários, ou sabe-se lá quem estava atrás de mim. Queria lembrar, mas estava perdido. Olhava minha vida como um todo, vendo apenas meus segundos anteriores. Alguma força comprimia meu cérebro, dando certa impressão, de que cedo ou tarde, explodiria. As ações que eu escolhi como forma de vida sumiram em seus significados. Estava livre; sou livre. Eu não podia caber em mim mesmo, tudo aquilo que eu poderia ter feito, tudo o que eu poderia fazer, ao mesmo tempo e agora. Não havia fim para tantas possibilidades; era apenas uma questão de oportunidade. Sentir a presença do momento certo e agir. Junto com as escolhas via esvair minha vida, em cada segundo de existência. A velocidade do tempo tragava tudo, devorava vorazmente a vitalidade. Junto a isso não podia mais viver oprimido, precisava liberar toda exaltação vital em minhas veias; a fúria de viver. Perscrutava cada milímetro do instante seguinte, cada adorno em meus pensamentos. Olhava o vazio e via tudo; o todo. Podia antever o momento de minha morte. Ela acenando de longe, contudo perto o suficiente para sussurrar em meus ouvidos que ela virá. Não tive medo; resignei-me. Não há nada o que possamos fazer quanto a isso. E o tempo passa e se arruína; deteriora-me e aceito. As vezes esqueço que estou vivo, fico suspenso parado no tempo; não há dor; não há alegria; constrangimento; eficácia; superação; felicidade; esperança; amor; retorno; expectativa; liberdade; vergonha; pudor; medo; idéias; equilíbrio; apenas um enorme vácuo onde o nada se propaga. Estagnado numa posição, olhando para um ponto fixo no horizonte, além de minhas idéias, ruminava os pontos de idas e vindas de minhas vertigens ante as probabilidades. Um homem, ao qual nunca vi mais gordo, senta-se ao meu lado. Mesmo com o vômito ao meu corpo, também aquele cheiro acre, forte e nauseabundo, não o fez recuar. Apenas sentou ao meu lado e puxou um fumo. Vestia-se bem, um terno bem elegante de uma grife famosa, com listras verticais bem definidas. Seus sapatos reluziam a serenidade de seus olhos. A barba bem feita lhe dava um aspecto de mafioso. Com toda a calma do mundo tirou um isqueiro do bolso e acendeu o cigarro. A fumaça lentamente impregnou o ambiente. O sonho se fez completo, em sua fantasia, as névoas do pesadelo haviam saído de seu abismo. Não senti vergonha, como deveria, em meu estado de sonolência, apenas uma leve paz. Ergui meus olhos em sua direção.
- Você provavelmente não irá se lembrar de mim. – Interpelou o sujeito, antes que eu dissesse realmente algo. Mantive o silêncio.
- Não se preocupe, aliás, não se importe nem um pouco. Não fará muita diferença isso agora. Mas as coisas não podem continuar assim. Isso foi a vida que você escolheu pra si? – A medida que falava, via certa similaridade em seu semblante. Em algum lugar eu havia visto aquele rosto, e não foi longe. – Olhe para você, procure algo que o satisfaça e faça. Não adianta ficar ai sentindo pena de si.
- Não estou sentindo pena de mim, estou vivendo do jeito que posso. – Disse gesticulando a mão no ar.
- Não vejo deste modo. – Proferiu em som macabro, após uma profunda baforada. A fumaça inundou o céu com nuvens poluídas.
- To me fodendo pro jeito que você vê, nem ao menos sei quem é... – Demonstrei um pouco de agressividade, não gosto destes merdas metendo o bedelho onde não são chamados.
- Você sabe muito bem quem sou. Apenas não quer ver a resposta. Esta estampada na sua cara. – As pupilas dele estavam redondas, pareciam duas bolas de boliche. Um tanto estranho estar ali, sentado com tal lunático. O que ele gostaria de encontrar aqui? – Eu estive em muitos lugares, já estive em diferentes pontos do mundo e situações. Vi coisas que a humanidade não gostaria de lembrar, entretanto fica em sua história torpe.
- Mas do que diabos você está falando? – O cheiro do vômito ainda perambulava o ambiente.
- Saia e veja o que pode mudar em você, para que tudo possa mudar.
- Quem disse que preciso mudar? Tenho tudo o que quero, apenas me fugiu uma pequena parte da história.
- E o que somos sem história? O que somos sem o passado que nos condena, ou as ações que nos glorificam? A vida foi inventada para ser feita, desfazer a vida é mais fácil, e fazemos isso todos os dias.
- Pare com este apo furado. Estou construindo todos os dias uma nova estrada, a persigo como se minha vida dependesse disto...
-... E que estrada você pegou agora? Chegou à encruzilhada, está à espera de alguém decidir por você. Está parado olhando as estradas mudarem, sem tomar direção. Está vislumbrado com as possibilidades aparentes e não consegue antever os próximos passos. A busca pela razão é a essência de todo ser que se vele, e saber por saber é apenas mais uma masturbação.
- Não vai falar agora que está tudo em minhas mãos... – Interpelei.
-... Não tem curiosidade de ver o depois de cada estrada?
- Provavelmente me levará ao fim, se eu ficar parado por ali, posso ver as pessoas passando.
- Não são as pessoas que estão passando, você é que está ficando. As oportunidades estão se esvaindo. – Fiquei um tempo olhando para seu rosto tentando reconhecer a fisionomia limpa e bem tratada daquele maluco. A pele macia e bem barbeada, reluzia o sol, sem sombras, sem deformidades. A serenidade ilusória me assustava um pouco.
- A questão é conseguir lidar com o que você tem em mãos. E eu tenho tudo comigo, tudo o que preciso. – Cocei um pouco a barba.
- Concordo de que tenha tudo que precisa, mas não está utilizando nem a metade do que pode. E os planos? – Dizendo isso, alinhou o terno na gola e empertigou-se como um pavão.
- Que planos? – Disse num tom sarcástico.
- Precisamos de confabulações?
- Mas do que é que você está falando?
- O melhor caminho a ser traçado, é disso que eu estou falando. O que você acha que está fazendo nas ruas? Brincando de pique esconde? – Estava mais exaltado, sua fisionomia ficou um pouco distorcida pela sobrancelha.
- Claro, estou me escondendo das coisas que não preciso.
- E você precisa disto? – Afirmou apontando para o meu estado precário. Certamente ele tinha sua razão de ser, entretanto também tinha a minha. Aconteceu um lacônico silêncio. Não sabia o que dizer. – Você nem sempre foi assim, se lembra? – Acontece que eu não lembrava. – O que aconteceu com a sua família? – tentei voltar o assunto, não gosto de me sentir pressionado, ainda mais com assuntos que não faço idéia.
- Eu me escondo sim de coisas que não preciso, existem muitas necessidades que pra minha pessoa não é prioridade, veja bem...
- Não mude de assunto, sabe muito bem ao que me refiro – Interrompeu de sobressalto.
-... As necessidades foram feitas e inventadas, pelo menos estas que estão aí... - desencadeei.
- Muitas foram, outras são da nossa natureza. Se a natureza do homem é ser socialmente aceito, se enquadrar não seria natural? A necessidade é enquadrar o homem a sociedade, através do consumo; do poder; do status; dos vícios; medo; marginalização; padronização; exclusão. Indiferença; ignorância; burrice; falsas ideologias; espetacularização; cosmopolita; liquidez; lixos culturais; tráficos; tráfegos; mesquinhez; monopólios; subjugados; massacre; políticos corruptos; políticas ineptas; desperdício; desamor; precariedade; abandono. O ser humano é peculiar em sua necessidade, junto com a sua natureza. Não cabe a um ser julgar a todos. Impossível afirmar que estas necessidades inventadas pelo nosso modelo atual, sejam as necessidades de um todo.
- estou perdido...
- Respeitar a individualidade do ser, não quer dizer abandonar o coletivo e deixar de dar auxílio às necessidades de subsistência.
- O que isso tem a ver comigo? – O labirinto se formou em minha frente. Não sabia aonde ir.
- Não fuja de si, lembre-se, pense. – Parecia tão fácil lembrar, infelizmente nada me vinha a mente, exceto quando ele acentuou uma palavra, que serviu de chave ao passado. – Gostou do seu almoço? – A palavra almoço soou leve aos meus ouvidos, algumas imagens foram tomando forma em minha visão. Parecia ver realmente o que estava acontecendo, como num filme”.
Dois guardas Municipais se aproximam, estavam afoitos e ofegantes. Sentiram um tremendo asco ao observar Guilherme todo cagado de vômito. O nojo era tanto que saíram de perto fingindo não achar o indivíduo em questão. Um dos guardas ainda vomitou ao se virar. Guilherme conversava com o ar, falando com os ventos e dialogando com o vazio. Alguns ainda olhavam de soslaio a cena, mas seguiam seu caminho sem se importarem muito. Guilherme se imaginava em outros tempos, em outras horas, num lugar distante dali. Talvez ele não estivesse mesmo ali, fosse tudo um espaço perdido no urbano maldito e as vozes submergidas sejam apenas umas reflexões.
Tal qual uma mudança de pensamento, Guilherme via-se sentado num restaurante lendo um cardápio. Estava vestindo um terno bem alinhado. Seu rosto estava barbeado e limpo. A imaginação alimentava sua fome de viver.

Dramaturgia Orquestral.

2008-05-31T17:48:00.000-07:00

As formas foram feitas para serem moldadas conforme as necessidades,
Eu não consigo mais sair do lugar,
Habito a terra sem sentido de ser.
Eu movo as pernas angustiadas,
Tentando me livrar da densidade que me contém,
E acabo afundando em novas aflições.
Talvez eu goste deste sentimento insano e nefasto.
Faz tempo em que me vejo sozinho,
Sem formas,
Sem molde aparente.
A facilidade com que me perco faz tudo parecer um labirinto,
Disforme; cheio de saídas que me levam à lugar nenhum.
Até a sua voz eu perco no meio de tanta dramaturgia orquestral.
Perco as esperanças quando me deparo com o passado,
Pior talvez o futuro,
Contudo o presente é um gozo sem fim.
Pode não ser o certo, talvez,
E mesmo até ser a pior escolha dentre tantas e infindáveis.
Porém são nelas que me finquei,
E são nelas também que me afundo cada vez mais.
Preciso tanto de uma mão,
Preciso tanto,
Que talvez você se perdesse comigo nesta imensidão sem fim,
Nesta voragem,
Neste redemoinho que não cansa de circundar minhas entranhas.
Eu volto ao passado e me pergunto: o que eu faço ali?
Deixando-me levar por estas ondas que me tragam como um vinho amargo,
Quase vinagre.
Erga-me sua mão,
Ou até mesmo seu corpo.
Ajude-me a sair de mim mesmo;
Desta enorme confusão,
Deixando transparecer todas as formas de quaisquer necessidades.
E que a lembrança seja apenas um gozo sem fim.

Vãos Segundos.

2008-05-30T11:04:00.001-07:00

Por mais que eu tente
Os segundos vão
E não voltam em vão

O arfar de uma boca da noite
Insípida pela falta
De todo perfume
em apenas uma rosa
deixada pra trás pela velocidade
Infame das cidades
em meio a lágrima formosa
deixe-me chupar seus quadris
a única paz
que me satisfaz

Por mais que eu tente
Os segundos vão
E não voltam em vão

Não quero chorar
Se não for por você
Deixe-me chupar seus quadris
E lhe mostrar o que podemos ser

Por mais que eu sonhe
Eu sei que as quimeras vêm e me consomem
Atravessando a densa fumaça
Do Skank perfumada
E seu rosto aflora
E despedaça
o vidro de minha doce vida
Estragada

Por mais que eu tente
Os segundos vão
E não voltam em vão

Não quero chorar
Se não for por você
Deixe-me chupar seus quadris
E lhe mostrar o que podemos ser.

Para Todo Amor; Esta Saudade Sem Fim.

2008-05-10T07:56:00.000-07:00

O sol não é mais o mesmo,
Tão pouco a vida em que me vejo.
Prisioneiro de um lugar onde não consigo me mover.
Estou prostrado,
Amarrado aquilo em que fui Rei.
Tornou-se mais fácil perdoar aos outros do que as minhas derrotas.
E sigo amarrado,
Cambaleando entre o silêncio e as folhas que não se movem.
Cobrem nosso nome num banco tatuado pelo nosso amor.
Um amor único
Faz tempo em que não a vejo.
Na verdade nunca mais a vi,
Apenas na memória daquele antigo banco,
Lindo.
Trafego pelos espaços que me restam entre a minha agonia,
Cortante na faca da dor;
E o desespero de sempre sair de um ponto e chegar ao mesmo lugar.
Alguns rostos me lembram à felicidade perdida.
E o sol opaco, ilumina o banco coberto,
Nas sombras do seu desaparecer.
Deixe-me ir,
Não quero mais andar.
Preciso correr de encontro a algo que me salve,
Onde eu possa despertar e esquecer o tempo;
Não passa
Não se silencia em sua boca maldita,
Sempre gritando meu nome,
Chamando-me a seu encontro.
Mas sumiu.
Seu rosto se perde cada vez mais em minha memória,
E mesmo assim,
Perdendo-se no tempo,
Vejo a boca da lascívia colada ao meu quadril.
E todo o gozo se torna lágrima,
Na fronteira entre a fantasia,
Junto às quimeras da realidade,
E o impossível de rever como realmente éramos.
E as folhas crepitam em silêncio,
A cada ânsia do vento de primavera.
As folhas não se movem, assim como eu.
O sol nunca mais foi o mesmo.
Tão pouco aquele nosso banco.
Ainda me lembro bem da tatuagem em que deixamos.
Marcado com violência na madeira.
Para todo amor; esta saudade sem fim.
Que não se extingue,
Apenas me consome a cada suspiro de lembrança.

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Absurdamente Absurdo.

Estes olhos verdes
Embutidos num sorriso de chumbo,
Despertando o que há de melhor
Nos reflexos de minhas pálpebras
Negras, cheias de dúvidas e certezas incertas.
Sou na verdade
Apenas um espelho do ser humano mais ofuscante
Deste astro circundante
Tão cheio de luzes

Meu mundo agora é verde
Da cor dos seus olhos,
Da cor da esperança
Cheios de vida incógnita
Uma dor que nunca se apagará
Ou um rascunho que não vira arte
Fica vazia,
Apenas no rabisco do papel ou na mente
E tudo que é isto
Move meu mundo

A gota de uma lágrima
Esverdeada pelas retinas sorridentes
Emergida da felicidade
Umedeceu meu coração
De lá,
Brotou todo meu amor.
Nem todas poesias do mundo,
Nenhum poeta,
Tão pouco os maiores dos loucos
Junto aqueles dos mais incompreendidos
Saberia exprimir a beleza do meu amor

Aa...As rosas...
Se pudessem teriam seu glamour,
Não só o seu perfume
Tentariam, se pudesse,
Fingir ser da cor de suas retinas

Meu amor é abstrato,
Não é concreto,
Assim suas proporções
São absurdamente tão absurdas,
Não podendo defini-las.
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DESERTO SEM LUA.

O deserto,
Mundo morto sobejo de areias
Só os bichos mais peçonhentos sobrevivem,
Porém
O cacto de esperança sobrevive,
Sempre o último a morrer,
Nunca morre na verdade
Enraizado ante o sol escaldante
A neblina de calor não o toca,
O alicia seduzido,
Fazendo-o quase sumir
Entoando em um suplico suspiro
A brisa lacrimeja uma gota de amor
O mundo sem a LUa,
É o próprio deserto,
Apenas o cacto carrega as ilusões e sonhos
Preenche-me de um vazio
Tão cheio de auguras
Denegrindo minha noite na mais profunda escuridão,
Trevas,
Completa-me de um nada
O mundo sem a LUa
Fenecem as árvores de felicidade
Ramificadas em meu peito
O rufar do coração
Torna-se silêncio,
Não é mundo
A LUa ora por todos
Olhai por aqueles que a amam
Vigia aqueles que a vêem,
Iluminando os caminhos a percorrer
Com toda perfeição harmônica de sua luz,
Emanadas da sublime personalidade,
Sutilmente desenha
Pinta, rabisca em imagens,
O relevo de sorrisos
Percorrido no perímetro da felicidade,
Dos afortunados que a conhecem.
Seu sensível ser
Sangra na ferida do meu passado
O tempo perdido não cicatriza
Minha dor era de não repará-la,
De certo,
Não conhecê-la,
Nunca havia presenciado tamanho milagre,
Um compêndio Glorioso.
LUa,
O prazer,
Todo o tesão de orgasmos
Incontáveis,
Insaciáveis,
O amor que me completa a sacanagem
A língua enche a boca
A vulva perfeita no meu sexo
Da boceta que me cospe a cara
A mesma que me goza a face
Aonde
Cuspo de volta todo gozo
O perfume tragado com mais prazer,
Tudo isto vem da LUa
A razão do meu ser,
Pérvia de sonhos
Prelúdio do amor
Prefácio de bons sentimentos
Tudo aquilo de bom ao me complementar
A satisfação como acabamento,
Conclui o que sou,
Vinda da LUa,
Só da LUa,
Enseja no jovialidade eterna
Assim é meu mundo com a LUa,
E agora,
Luciane,
Dou este meu lindo,
Magnífico mundo a você
Dou-lhe tudo que possuo ou possa vir a possuir
Entretanto
A LUa eu afavelmente
Guardo,
Fico para mim,
Com o mais sublime dos carinhos,
Nesta Saudade que não cabe em mim.

Diálogos Escatológicos Malditos.

2008-04-14T13:47:00.000-07:00

Entrei em casa numa pressa sem controle. O suor começava a escorrer pela têmpora, minhas mãos também carregavam os indícios de um estômago atropelado por merda; apertava firme o punho, fazendo todos os movimentos estabanados. A porta bateu com enorme força, o estrondo ecoou por alguns andares no edifício. Vou direto pro banheiro, arreio a calça e meto um quilo de bosta pra fora. O alívio me toma de imediato, refletindo num leve sorriso. Pego um jornal que já estava no chão a minha frente, não era do dia, mas servia pra passar o tempo. Sentia o cocô saindo espremido entre minha bunda. O odor ainda não incomodava, pois o traseiro tampava a saída da fetidez. O tempo não demorou muito a passar, as notícias cotidianas do caos urbano inflamaram a merda toda; alianças políticas; desgaste político; verbas mal aplicadas; desvio de capital; assassinatos; tráficos; chega. Levantei e para minha infelicidade, constatai que o papel higiênico havia acabado. Isso não podia estar acontecendo agora, estava atrasado pro trabalho, o tempo comia meus neurônios, aliado ao estresse de ter que pensar em cada minuto como tempo perdido de vida, e eu amaldiçoava meu corpo fétido. Os troços boiavam n’água e, no segundo em que me levantei, o perfume já dominava tudo em volta. Não, eu não estava morto, ainda não. Sai casa a fora procurando algo que eu pudesse me limpar. Andava em passos curtos ao redor do apartamento. A bermuda arriada prendia um pouco minhas pernas, fazendo-me andar de forma engraçada. Fui à dispensa e o papel higiênico realmente acabara. Estava literalmente na merda. Sentia os pedaços restantes entre as bandas, incomodava esta sensação. Tinha que inovar. Fui ver se tinha guardanapo; nada também. Os papéis que havia na casa iriam machucar meu rabo. Amassei um bocado de jornal no intuito de deixá-lo mais suave. Limpei-me e senti incomodado ainda. Não houve alternativa se não tomar banho. Merda.

A Arte Das Artes.

2008-04-06T08:10:00.000-07:00

Muitos vêem a arte,
Como a manifestação de Deus nas mãos do homem.
Alguns ainda insistem,
De vê-la como mistério da alma humana
Outros a deterioram como produto,
Onde sua equação sempre terá o mesmo resultado.
Entretanto, a arte é muito maior que isso tudo adjacente.
E infinitamente mais.
Cúmplices,
Bem vindo ao Exorcismo.

II - Vira-Lata.

2008-04-01T09:35:00.000-07:00

Abriu espaço no meio do tumulto e correu em direção ao prédio. Chegando às proximidades do condomínio, resolveu não subir pro apartamento, estava com medo do que iria encontrar lá. Mal sabia ele que nada encontraria, porém, até o nada se torna assustador, principalmente quando se existe a busca pelo todo. Continuou correndo em direção a lugar algum, enquanto os solilóquios martelavam infindáveis redemoinhos, oscilando entre as possibilidades reais e virtuais que poderiam lhe preencher de novo a sanidade. Tropeçou em suas aflições e caiu de joelhos, sustentados pelos punhos. Suas mãos ficaram raladas, enquanto um dos joelhos sangrava pela nesga de pano rasgado da calça de linho. Logo se levantou e voltou a correr, as pessoas o fitavam assustadas, contudo as fisionomias que o julgavam, não chegavam a um terço de sua face desesperada. O pulmão já ofegava desilusões de oxigênio, as pernas se derretiam no ardor de seu sangue e, num colapso aterrorizado dos braços frenéticos, os músculos urraram de dor e ardência. Então, decidiu correr mais e mais, num ódio crescente pelo cansaço. Passando pelas ruas em passos largos e velozes, tentava encontrar algum lugar em sua mente que fosse seguro, em que pudesse parar e se reencontrar. Tornava-se algo em vão tais pensamentos. O cansaço aliado ao desespero não deixariam nem os mais sensatos da humanidade raciocinar em soluções. A única solução era correr a esmo, sendo assim, era o que ele fazia; correr; correr; correr; tropeçar; equilíbrio; correr; ultrapassar; seguir; pular; transpirar; suar; correr; percorrer; ver viajar; cruzar; cortar; trombar; derrubar; continuar; observar; despertar; advertir; cambalear; dor; perseguir; fugir; esquecer; sumir; perder; voar; sobrevoar; imaginar; sonhar; fantasiar; perder-se; percorrer-se; perder-se; correr; correr; correr; imaginar. Ao trombar com uma senhora carregando um cachorro no colo, ambos contorçam-se no ar e caem feito jaca podre. Alguns mais prestativos prontificam-se para ajudar a dona se levantar. Nosso protagonista já fazia a curva na esquina seguinte, quando começam a procurar o responsável por aquele reboliço todo. Nada parecia deter este corpo em movimento, em determinadas situações, o corpo humano pode ser um tanque imbatível, passando por cima de qualquer outro corpo. O tempo parecia correr junto com este homem. Determinado momento suas pernas não agüentaram mais e ruíram num estrépito seco. Resfolegando a dor de um cansaço descomunal, suas mãos agora tremulavam apertando as areias do Arpoador. Experimentou o corpo fenecer por entre a areia, parecia afundar na areia movediça. Soterrado pelo peso dos grãos, sacudia-se com enorme terror. O resto de energia que sobrara em seu cadáver, fora usado por estes últimos movimentos ébrios. As trevas dominaram seus sentidos num último suspiro de naufrágio.
Logo se viu caminhando trôpego pelas ruas tumultuadas do Centro da cidade. Não sabe como chegara ali e, sem saber, nem pra onde se dirigia, abraçou seus passos com as pernas com grande velocidade. Vestia-se bem; terno de boa costura, gravata de cor branda, uma camisa social de linho elegante e os sapatos engraxados. Seu cabelo esta bem penteado e firme. Sentiu-se alinhado, até esquecendo dos momentos fúnebres que anteciparam esta sua inda, sabe-se lá pra onde. Carregava uma pasta bonita de couro. Deixou suas pernas lhe guiarem, quando se viu adentrar um luxuoso prédio na sete de Setembro. Realmente era um homem importante na sociedade; um empresário da alta classe; um advogado bem sucedido, quem sabe?... ; a motriz do sistema invólucro contemporâneo. O sorriso alegrou-lhe a face consternada pela dúvida. O ascensorista perguntou:
- Doutor Guilherme! – Apertou o andar 23 – Vamos que vamos. Bom dia meninas. – Algumas mulheres do elevador responderam. – Bom dia meninos. – Houve um pequeno silêncio. – Os meninos são sempre assim. – O senhor Ascensorista entreabriu um confesso sorriso. Virou para nosso protagonista e indagou - Como anda o escritório? Em ponto de bala?
- Alguns tiros saindo pela culatra, outros acertando o alvo em cheio. – Não sabendo o que responder, fez este breve comentário estúpido.
- É né? Mas a vida é isso mesmo Doutor. Que nem o meu trabalho; altos e baixos. – A porta se abriu – Bem, Boa sorte Dr. Guilherme. – Ouvindo o senhor, abriu espaço entre outros presentes no elevador, e saltou no andar. O sol cegou sua vista, fazendo com que, num reflexo instintivo, cobrisse a têmpora com a palma da mão, tal qual uma viseira. Aproximou-se da janela e olhou a paisagem. Lá de cima via-se todo o centro da cidade, o horizonte era magnífico, estonteante; um poeta choraria. O dia estava quente, enquanto as pessoas andavam cegas atravessando a rua de um lado pra outro, num frenesi traumático. O vento lhe borrifou um agradável aroma de perfume, olhando para o lado ele vê uma mulher gostosa de aproximadamente um metro e oitenta de altura, loira, coxas carnudas, malhada e a bunda de satã.
- Doutor, o senhor esta atrasado para a reunião sobre o orçamento anual da empresa. Estávamos apenas esperando o Senhor chegar. – Ela realmente seria muito bonita, se não tivesse uma cara de puta. Tinha um sorriso cínico e um olhar mentiroso. Estava na cara que seria apenas por uma noite, ou até o seu dinheiro acabar. Todavia ele a olhou desconcertado, parecia gostar deste tipo de mulheres, promiscua cheia de excitação e putaria. A olhou desejando todos os poros de sua pele, cada fio de seu pelo hirto e junto o espirro de sua boceta.
- Já estou indo. – Falou de forma ríspida e olhar frio, como se concentrasse em algo. Queria esconder que não fazia a mínima idéia do que acontecia ali. Sorriu de si mesmo, no momento em que a secretária lhe dava a bunda pra espiar indo pra sala. Sua imaginação floriu inconscientemente, despertando uma imensa volúpia ao olhar aquela bunda se mexendo lentamente. Ficou meio catatônico a imaginar como seria ter ela em sua boca; beijar e chafurdar em sua intensidade lascívia. Guilherme voltou a olhar pela janela deixando o sol queimar sua face, servindo de motriz pro seu raciocínio dividido em matizes de incompreensão. Não conseguia mais destingir a realidade dos sonhos, a mancha ia crescendo e misturando as cores, fazendo-se perder os tons; do que é o que. Deixou-se levar pela mescla de tonalidades, mergulhando nas possibilidades aparentes. Não importa o real, ou não real, importa é a vida, o único vício que se presa. Guilherme é um contaminado inveterado por tudo aquilo que lhe ocupa a mente longe de si. Provavelmente nunca se viu; igualmente pessoas continuavam correndo como formigas, atravessando de um lado a outro, esquecendo das paixões, de suas metas reais e aceitando tudo que lhe impõe. Os prédios amenizavam a claridade, todavia não evitava os raios solares. Era um dia cálido e o asfalto, se observado ao longe, expirava densos hálitos de calor. O desejo aflorava junto ao sol. A cordialidade da luz trazia os sonhos mais loucos, e nem o medo de viver, arrancaria as raízes de sentimentos tão intensos. A vida revigorou em seu coração, no instante que ele se virava para adentrar a sala de reuniões. A confusão martelou seus sentidos de maneira perturbadora.
“O que faço aqui? Cumpro meu dever. Mas dever com quem? Comigo. Família? Não sei... Tenho uma? A verdade é que não sei mais... Você sabe. Talvez eu tenha feito; seguido; alcançado; brigado; almejado; buscado; conquistado o sonho que tanto fantasiei. Ou tudo não passou de uma fantasia realmente. Aqui pareço ter uma boa vida; status; poder; respeito; um bom salário; não me parece ser tão difícil; aqui sou eu, sou muito mais eu”.
Seu reflexo estampado no vidro da porta o acalmou.
“Sim... Agora sim”. Suas mãos contornavam o queixo e ia deslizando por toda face, tentando reconhecer a pele que lhe adornava.
“Na entrada da sala um pé teima em uma dormência, parecia que ele queria ir a outro lugar. Puxei a perna, já que o pé é preso nesta, e entrei no recinto com todos me olhando assustado, alguns com cara de palhaço, num meio sorriso. Não encarei ninguém, apenas maldisse de minha cena ridícula em sussurros. A sala estava cheia. Havia uma mesa grande no centro e, meio oval, apenas restava um lugar, provavelmente o meu. Sentei-me e comei a dar uma olhada nos papéis que estavam a minha frente; contratos, portifólio; planilhas; contas; estimativas; números; N; contratos; discrições; orçamento; e um filha da puta em pé na minha frente com cara de cu. Aquilo tudo me parecia muito bom inicialmente, mas algo arranhava em minhas entranhas e não podia ser o café da manhã. Comecei a folhear a pasta que aguardava minhas objeções em minha frente; cortes; verbas; vínculos empregatícios; terceirização; contratações; estimativas; cálculos; e meu estômago me avisando sobre algo que eu não fazia a mínima idéia do que poderia ser. Bebi um copo d’água e voltei-me pra pasta. A gravata apertava minha garganta e tive uma crise de falta de ar, enquanto minha testa apresentou o primeiro indício de uma lágrima de suor. Enxuguei a face com o lenço e bebi mais um gole de água. Não escutava direito o que me dizia o interlocutor da reunião. Tentei focar em suas palavras, entretanto me pareceu meio confuso; algo sobre corte de funcionários; talvez sobre a importância dos acionistas; quem sabe a fórmula do crescimento dentro das estimativas de mercado. A minha volta todos folheando suas pastas, alguns entediados, outros entretidos. O que se diferenciava, eram os olhos. Olhos esbugalhados no mais extenso frenesi, composto por um turbilhão incansável pela falta de tempo. O ar de cafeína perfumava o ambiente, na verdade impregnava. Mais olhos mortos cheios de dor, furiosos e ambiciosos. Talvez o morto ali seja eu, por não compartilhar das mesmas filosofias furibundas. Não sei como havia chegado até este cargo, precisava fazer algo a respeito. Afrouxei a gravata e tirei o paletó num movimento lento e singelo. Pessoas me olharam desconcertadas, só pude lamentar e colocar o paletó atrás de minha cadeira, pendurada no encosto. A reunião prosseguiu num ritmo rápido, eu não conseguia entender algumas palavras. Minha velocidade caia gradualmente, no tempo em que minha testa voltou a sentir o calor insuportável que me consumia. Abri um pouco a camisa, deixando um pouco dos meus pêlos do peito saltarem, deixando um ar de repugnância e desejo na sala. Continuava indiferente no ambiente, apesar de sentir o desconforto alheio.
- Com licença – Levantei-me em movimentos lentos e confiantes. Cansado de ser o insuportável, esqueci o que me falavam da extremidade da mesa oval. Dei de cara com a secretária, uma feição impaciente e preocupada complementava seu estilo de puta.
- Esta tudo bem com você, Dr. Guilherme? – Parei estático e, apático, encarei-a de frente. Ela continuava me olhando com receio.
- Não estou me sentindo muito bem, vou me confinar em minha sala. Fale que eu estou com dores terríveis de cabeça. – Voltei andar em direção a sala, mas tinham inúmeras salas, estava meio perdido, então tomei o caminho da direita.
- Dr. Guilherme, sua sala é pro outro lado. – Ela sorriu. Gostei do som de seu riso. Realmente excitante. Caminhei até uma sala onde havia uma foto minha com uma mulher de uns quarenta anos. Não fazia a puta idéia de quem poderia ser. Porém, parecíamos bem juntos. Sentei na frente do computador e o liguei. Comecei a mexer em tudo na minha frente. A maioria documentos e contratos. Algumas passagens descansavam em uma gaveta; conexão Rio/ São Paulo. A sala é composta com uma estante, um computador, uma escrivaninha e um sofá. A janela é coberta por um vidro escuro, não deixando o sol iluminar direito a sala, ainda mais porque a cortina esta fechada. Sentei na frente do computador e comecei a vasculhar os arquivos de uma pasta chamada; Planilhas. Automaticamente meu Msn apareceu ligado, na tela piscou o nome Cristina perguntando se eu estava ali. Decidi ignorar. Mas esta mulher me pareceu alguém bastante insistente, beirando a inconveniência.
- Fale comigo. Precisamos conversar. Não dá mais pra sustentar este seu silêncio. – Algo despertou minha curiosidade. Não fazia a puta idéia de quem seria, mesmo assim dei corda.
- Sim?
- Por q vc está fugindo de mim?
- Eu não estou fugindo.
- ta sim! – um míni desenho animado saltou a tela, escrotamente.
- Então vamos nos encontrar.
- Claro.
- Que dia?
- Amanhã no CCBB.
- Que horas?
- Na hora do almoço. Umas duas horas. – Não esperei ela responder. Desliguei a porra do Msn e o terror de súbito reaparece na tela do Computador. O rosto desconhecido me perseguia grudado em meu pescoço. O reflexo mostrou meu temor em carne e vida; como voltou à tona esta face tão desconhecida? Este rosto não é meu. Tentei arrancar minha cabeça num movimento violento, no tempo em que certa tristeza se apoderava de meus sentidos. Em meio ao meu colapso, derrubo o computador no chão, fazendo-o em alguns pedaços. A secretária entra assustada com cara de cu.
- Meu Deus Dr. Guilherme o que esta acontecendo? – E eu não sabia a puta idéia do que estava acontecendo. Ela grita por ajuda e eu corro em direção ao elevador, precisava dar o fora desta irracionalidade; precisava me reencontrar. O elevador não havia chegado, vindo uma multidão ao me redor, correndo com palavras de ordem inexpressivas e sem sentido. Imediatamente corri para a escada e comecei a descer com alguns idiotas ainda ao meu encalço. Logo todos corriam atrás de mim pelas escadas. A escadaria estava meio escura, não dando para perceber o que era o que, quem era quem. A única figura certa que podemos apontar; eu descendo as escadas num pânico nunca vivido, nem no seqüestro relâmpago em que sofri temi tanto. O medo não era apenas do breu que se alastrava sobre minha pessoa, e sim pela razão que se esvaía sob meus dedos trêmulos e inseguros; de que adianta os sentidos se eles não significam nada? Meus reflexos me deram uma rasteira em plena corrida, dando uma impressão desleal de desequilíbrio. Entretanto, justamente este falso movimento me fez cair sublime sobre um dos degraus e me partindo as costelas. A dor lancinante explodiu meus pulmões em pequenas gotículas de sangue; fora realmente extraordinário; e eu não fazia a puta idéia do que estava acontecendo".

I - Reflexo Sem Imagem.

2008-03-11T21:14:00.000-07:00

Os olhos ainda ébrios pela areia do sono, sentiam-se ofuscados perante a sorrateira claridade que fumegava a visão, formigando assim os sentidos em grandes devaneios torrenciais, entre a memória e a lembrança do que foi realmente o ontem, confrontando a imaginação e a incerteza do que poderá vir, além disso, o hoje e o amanhã. Ficou então inerte esperando realmente aconselhar seu corpo. Passou por sua mente a vaga palavra compromisso, palavra tão forte no comportamento moderno, talvez até na história da humanidade, mas que para este homem não parecia assim uma de suas virtudes, nem mesmo preocupações, por ser demasiadamente egoísta poderia até ser uma das alternativas, no entanto observaremos um outro defeito, sendo defeito dependendo apenas daquele de quem o interpreta, visto como o egoísta sempre achará um outro egoísta, sendo assim uma qualidade. A melancolia é aquela a qual lhe atormenta, e seus sintomas colaterais como o pessimismo, onde até mesmo a preguiça, o impediam de ter o semblante limpo de conflitos. Olhou ao redor, procurando minúcias de uma pista de imaginação que perdera ontem ao dormir.

Queria começar um outro conto, por conta disso havia tentado viver intensamente estes últimos dias de alegria, mesmo sabendo que cedo ou tarde ela sempre se renova, e para renovar ela esmorece. Até a hora em que o corpo cansou da monotonia, precisava esticar as pálpebras ainda enuviadas e densas, não podia sequer pensar em novas palavras para descrever aquele sentimento puído em todo seu ser, sua alma estava carregada de todas as formas de inquietude, resvalando no modo em que se tratava, deixando assim a barba por fazer e o cabelo esgrouvinhado, aquele homem traçava um aspecto de desdém, para consigo e aos semblantes alheios que o observasse na rua, de certo não passaria despercebido, nem mesmo aquelas pessoas que são acostumadas a observar o mundo ao avesso do adverso, lugar de origem em seus pensamentos obtusos em que nada mais lhe é estranho. De sua tez escorreu uma pequena lágrima de suor, lembrando que ao calor o corpo responde com um certo incomodo a um mais simples aquecimento do ambiente. Esta pequena mudança climática repentina o lembrou de súbito em abrir as cortinas de seu quarto e olhar para o mundo que havia esquecido. A imagem do infinito urbano aumentou ainda mais suas inquietações, as respostas que não havia perguntas, mudavam freqüentemente em seu reflexo comportamental perante a atmosfera em que habitava. Ficou um instante parado perante a janela a observar o mundo, pelo menos aquele orbe, no cinzeiro ao canto da mesma, descansava um baseado dos bons, não se fez de rogado e acendeu num segundo. A paisagem era composta por inúmeros prédios enormes que ficavam de frente para a sua habitação, separados pela rua central que passava na dianteira dos inúmeros edifícios. Era de fato um excelente ambiente para se invadir a privacidade alheia, sempre que se quisesse poderia ficar ali inerte no escuro a contemplar as minúcias do cotidiano, indivíduos se barbeando e depilando, arrancando os pêlos que nos lembram a nossa natureza, mas por cômodo, estes são sempre execrados, o escovar de dentes a um leve trocar a roupa de cama, o varrer do chão hipnótico de lá pra cá, sempre de maneira suave e sensível, era tudo magnífico aos olhos de qualquer observador, cada ação incidia em uma longa cadeia inútil filosófica, mas que para poucos não seria tão inútil. Acontece que este homem não se prendia apenas as edificações, seus instintos estavam vorazmente conectados a tudo ao seu redor. Não sabia ao certo por que tamanha curiosidade para com o mundo, junto também aquelas edificações, parecia que havia nascido há poucos dias. Claro que já nos dizia aquele velho sábio; o maior filósofo é a criança que acabara de nascer. Seus ouvidos captavam o menor dos ruídos, tudo vinha a parecer um estrépito, o menor dos sussurros se transmutava em uma ensurdecedora algazarra. Os carros não paravam de passar das mais inúmeras formas, enquanto outros aceleravam de maneira estúpida, na mesma proporção, alguns desaceleravam de maneira estúpida, sempre causando aquele início de caos matinal, o trafego rotulava um tráfico do tempo, uma contínua briga de ceder e conceder, dar e oferecer, contudo, toma mais do que doa. Seu olfato era igualmente apurado, tudo ao seu redor fedia no mais intenso fedor. Mesmo os maiores dos perfumes traziam uma fragrância cheia de histórias e sensibilidade. Há muito já havia abandonado sua mania de limpeza. Morava em um pequeno apartamento em Copa, ao lado de putas, traficantes, cafetões, velhos aposentados, velhos esquecidos e marginais em geral. Não tomou banho, saiu do jeito que estava amassado e emaranhado. Vestia uma calça de linho mal passada, uma camisa social e sapatos bem engraxados, tudo isso num aspecto largado e folgado. Adentrou o elevador e cruzou com uma senhora que o olhou de forma esnobe; ambos sentiram pena um do outro, e resolveram esquecer este sentimento tão triste. A rua fez sua mente girar de forma absurdamente desconcertante. O turbilhão de sons ao mesmo tempo, atormentou seus sentidos, de forma que um vira-lata que passara por ali vomitou em seus pés. O som urbano era ensurdecedor; carros, ônibus, caminhões acelerando, freios e guinchos, câmbios, passos e mais passos, conversas, gritos, obras, britadeira, carros, lojas, capital, folhas ao vento, passos e mais passos, pássaros, helicópteros, aviões, canos, tubos de esgotos, bueiros abertos, passos e mais passos, vidros quebrando, quebrados, acidentes, ambulâncias, carro de polícia, manuseio de armas, marchas, carros, outro caminhão, crianças gritando, crianças chorando, rindo, passos e mais passos, alguém correndo, bicicletas, motocicletas, mobiletes, frutas podres, latidos, miados, berros, falas, diálogos, discussões, e fora as vozes que não se calavam em sua mente. Tudo pareceu tão familiar e ao mesmo tempo tão distante e aturdido andou pela rua cálida.

As proximidades da razão vêm transpassando as nódoas de um antigo vazio, onde sequer sabemos se os infinitos labirintos de equações vão um dia se solucionar. Diante de tais solilóquios, a mente já vinha trabalhando as marcas de antigas cicatrizes, porém sabemos, entretanto, que nunca se fechará, não por culpa de suas forças, sendo estas inabaláveis, e sim aqueles velhos pensamentos que nunca deixarão de rondar os mesmos antigos problemas. Estas escusas amarguravam não apenas o coração deste homem que ali caminhava pensante, sua face trazia as imaculações de sua dor, assim como o reflexo de suas pálpebras em um espelho qualquer, e foi justamente neste reflexo, em uma vitrine de roupas pela qual ele passava agora, que seu queixo dobrou em sua boca, profligando tudo em seu mundo; este homem não reconhecera sua imagem no espelho; não saberia dizer quem era aquela pessoa a sua frente; aquele homem estampado em sua frente não podia ser ele; aquela roupa não podia ser sua; Aqueles olhos não eram seus; a casa em que habitava, certamente não era sua moradia, devia ser de outra pessoa; o trabalho que escolhera, não poderia ser o seu trabalho. Suas escolhas eram meras ilusões, assim como seus pertences nunca o completara, um enorme vazio se apoderou de seus sonhos e a única coisa que lhe restara era fugir de sua própria existência, fingindo ser alguém que nunca fora e nunca desejou ser. Suas pernas tremeram, enquanto a garganta urrava numa loucura arranhada pelo timbre da incompreensão. No desespero colou as duas mãos no vidro da vitrine, não acreditando no que viu; “de quem poderia ser este maldito rosto”? Não poderia ser seu. Este pobre infeliz havia se perdido há muito e nada poderia trazer de volta suas entranhas da sanidade. Alguns transeuntes passavam por ele; o observavam com medo; como quem olha um miserável animal; mudavam de lado da rua, só para não ter que presenciar tal cena aterradora; paravam simplesmente e olhavam com caretas escrotas.

“quem poderia ser? Como assim? Caralho... Que... Que é isso...”.

Não se pode ouvir muito mais. Não havia o que dizer. O silêncio tragou todas as palavras e qualquer nesga de pensamento sucumbiu ao delírio. Catatônico. Olhava em direção a imagem sem dizer porra nenhuma. Numa súbita explosão de nervos; os braços gesticulam desesperados; as olheiras tomam formas de um poço profundo; a boca baba e grita; suas pernas partem em direção ao lar, arrastando o dorso que ainda observa a imagem. A mente parecia uma plantação inestimável de dúvidas e questões. A confusão colhia os frutos e plantava novas perguntas, deixando nosso protagonista perdido em todos seus alicerces pétreos, não sabendo seu verdadeiro eu, não poderia saber do que era capaz, sendo assim, poderia ser o que quisesse, ou até o que não quisesse ser.

O Amor É Pornô.

2008-03-05T09:00:00.001-08:00

Sempre ao dormir com você,
acordo a noite e fico desenhando seu esboço;
com os olhos embutidos de ardor
contíguo ainda as lembranças de uma foda em espetáculo,
cheio de flamas.
Será deste fogo o ilustrar em labaredas.
Suas tatuagens tão cheias de cores
aumentando a tonalidade de sua palidez,
uma delicia para a boca.
O sorriso apagado pelas fantasias
enquanto cabelo liso escorrido pela testa,
além de sua respiração leve,
como se as preocupações ficassem no passado e lá morassem.
Fico lhe acariciando os quadris,
mexendo os lençóis em um círculo delicioso,
no entanto nunca deixando você acordar...
Admiro muita a sua beleza...
Seu hálito impregna minha lembrança...
Ai que saudade do seu alento,
sua boca se aproximando fervorosa,
arredia,
cheia de cuspe aliada a baba de um calor interminável.
A língua explora incansável e duvidosa,
dos carinhos que não terminam,
da sua voz adocicada pela melodia
suave e firme,
e garrida de medo, apesar da vontade,
sinto você antes de dormir,
sinto você antes de acordar...
Eu sempre lhe quis
antes mesmo de lhe conhecer,
só não sabia lhe encontrar
mas agora sei...
não preciso de inspiração,
é como se ela morasse em ti.
A tinta é a essência do quadro, é o fundamental pra a existência de toda figura, do misturar de cores e de imagens, e o que vai servir de imagem, vai ser justamente o motivo agente, causa e pretexto do sentimento que surgiu a lágrima, assim como se ouve uma música e chora inexplicavelmente.
sinto que a musica pode ser um quadro, e na mesma intensidade, a tinta pode ser a alma de uma lágrima em melodia....
a sua complexidade alimenta minha curiosidade, assim como minha confusão alimenta sua bisbilhotice.
linda....linda...a motriz de todo o belo....você é assim, uma voragem em miragem, pode ser tudo ou o nada, um verso perfeito que em si só se torna uma poesia completa.
ai... quero olhar nos seus olhos e ver o mundo maravilhoso que só vejo em você.
Uma mulher perfeita tinha que ser louca
é única
não tem semelhante
um ser humano sem semelhantes para conviver; enlouquece em sua falta.

Aliado Inimigo

2008-02-11T18:20:00.000-08:00

Que a poesia se torne a arma eleita pelos leais,
Pelos dóceis momentos de transtorno,
Onde as mãos nunca param de tremer
Ansiando pela pele na minha carne
E pelas lágrimas que limpam e adoçam minha alma

Que a poesia morta na boca torta,
Torne-se os dentes.
Daqueles que não sonham,
Nem quando dormem,
Muito menos quando sofrem.
Repassam suas dores de corpo em corpo,
Esquecendo-se do inicio do recomeço,
Do infinito que nos espreita,
E dos vícios que os impulsionam.

Deixe a poesia transformar os crimes insanos.
E que tudo que não presta
Seja banido,
Até o limite das fronteiras da magia.
E que reine as quimeras e o incompreensível
Que a ciência volte a regar a razão do amor.

Que meu corpo nu
Seja vestido pela sua mão poética,
Que me afaga nas noites ruins,
Envolvendo meus prantos.
E o rosto passando em meus lábios salgados
Esquecidos
Pela sorte de ainda poder idealizar
Toda poesia que servirá de arma
Nesta luta sem fim,
Contra mim mesmo.

Quem É Quem?

2008-01-23T07:00:00.000-08:00

Eu visto Roupas que não são minhas,
E ando em passos que não são meus.
Porque Eu
Eu não sou Eu.

Construí-me através das necessidades
Mas de quais necessidades?
As necessidades não eram minhas,
Tão pouco, as são hoje em dia.
Estas foram inventadas por alguém.
Porque Eu
Eu não sou Eu.

Os bons modos eu deixo em casa,
Assim como a educação,
Pois só tenho uma e não quero que me roubem.
Porque Eu
Eu não sou Eu.

Eu cuspo mentiras e escarro cinismos
Estou sempre atuando pra mim,
E pra todos que me rodeiam
Porque Eu
Eu não sou Eu.

Quem pode construir, construa
E quem não pode se autodestrua,
E consuma tudo aquilo que não deseja
E nunca precisou obter.
Porque Eu
Eu não sou Eu.

Trabalho onde nunca quis
Vivo em um canto obscuro do mundo.
Meus desejos e sonhos são fetiches inalcançáveis
Porque Eu
Eu não sou Eu.

Vi-me um aborto ignóbil e modesto de mim mesmo
Porque Eu
Eu não sou Eu.
Eu sou outra pessoa que eu nunca fui
E você não é você.
Descubra-se
Descubra-se
Descubra-se
Descubra-se…

Transversas Travessuras.

2008-01-09T08:06:00.000-08:00

Estava no assento de espera do analista, olhando para uma outra mulher sentada à minha frente. Tinha cara de louca a coitada; uns lábios grossos transbordando silicone, olhar fundo e penetrante, rugas ao canto da boca entregavam sua idade e a palidez de sua tez lhe dava um certo aspecto brutal de Lexotan. Suas mãos mexiam obsessivamente, hora ajeitando o cabelo, hora procurando sua sanidade no fundo da bolsa, e em certos momentos, estalava todos os dedos da mão com as duas palmas abertas, e todos os dedos se atingindo. Odeio o som dos dedos estalando, é o mais enervante de todas as manias; Plact, pluct, raprapra. Uma melequinha fez seu nariz coçar, e sem nenhum pudor, ela retirou lá de dentro um tijolo de catarro. O que eu fazia ali? Uma mulher de classe como eu no meio dum chiqueiro com esta porca sujismunda. Tentei ignorá-la, mas volta e meia ela coçava sua garganta com um som gutural, mais nojento ainda, blergt! Neste mesmo instante meu analista abre a porta e fala que é a minha vez. O que o ser humano precisa agüentar? Deixei um punzinho pra ela e entrei.
- Oi Dona Carla, tudo bem com você? – Marcos me cerca estendendo a mão num cumprimento. Ele é bem másculo, com as pernas largas e ombros teúdos. Adoro o jeito como Marcos deixa a penugem saindo da camisa entreaberta, fico eriçada como uma cachorra no cio, sinto meu clitóris se mover por de baixo da saia. Eu coço as pernas levemente por de baixo da saia, sinto meus poros abertos e cada milímetro de pêlo em pé.
- Oi Dr. Marcos, adorei sua camisa, sabia? Bem fashion, na moda, está de parabéns. – Falei isso ajeitando o colarinho de sua camisa. Marcos tentou se afastar, meio sem graça até, com um olhar tímido, mas eu fui mais rápida. Seu queixo quadrado me perturbava noite adentro.
- Obrigado, Dona Carla. Pode-se sentar por favor? – ele falou se afastando e me olhando num sorriso áspero. Sentou-se na poltrona, enquanto eu me ajeitava no divã. Deixei a saia levantar um pouquinho, queria que ele olhasse minhas coxas grossas, bem torneadas e femininas. Eu estava de salto, os deixei perto do divã, junto com a bolsa, e deitei. Meus pêlos são tingidos de loiros, o que deixa bem sensual ao olhar de um macho.
- Não precisa me chamar de Dona Marcos, você sabe disso. – Disse em tom jocoso. Amo a voz dele, grave acompanhado de um matiz sombrio.
- Não quero tirar a atenção de nossa conversa, Dona Carla. Eu já expliquei isso pra Senhora. – Adoro quando ele me repreende.
- Tudo bem, você quem sabe...- Fiquei um pouco em silêncio, sentindo toda minha feminilidade. Pensava em mim e no universo infinito. “O universo é infinito. O universo sendo infinito, está em expansão. Existem galáxias, planetas, cometas, estrelas, e uma infinidade de coisas; e outras mais que o homem desconhece...E inversamente existem as células, bactérias, vírus, átomos, prótons neutros, elétrons, e partículas ainda menores já descobertas. Existem seres vivos microscópicos, e pra estes seres, somos o infinito, tal qual o universo pra nós; e assim vai infinitamente se reciclando a vida e a energia e a matéria”.
- No que a Senhorita esta pensando? Está tão calada...
- Não sei, acho que quero ser mãe.
- Você realmente acha que está pronta pra isso? – Marcos se ajeitou na cadeira e tossiu um pouco; Cof, cof, cof. – Desculpe-me.
- Eu estou mais que pronta. Eu nasci pra isso, não vejo a hora de me ver com aquele barrigão. Acho que vou até sair em revistas pra expor minha barriga.
- Você realmente gostaria de se expor publicamente com a barriga? – Eu deixei subir de propósito um pouquinho mais da saia, quando eu cruzei as pernas.
- Eu sempre quero me expor publicamente, em todas as situações possíveis, só preciso de uma oportunidade. – Eu estava realmente divina hoje, sentia exalar todo meu sexo, o que eu realmente era. – Você me acha melhor do que a mulher ao lado?
- Como assim? – Marcos estava confuso. Eu mesma fiquei confusa.
- Digo, - Estava abismada com a falta de classe daquela mulher da sala de espera, no mesmo tanto que curiosa - ...Você não me acha mais sensual, tipo assim, ela passa a maior porcalhada. É uma mulher sem conjunto, casta. Falta uma categoria feminina eu acho.
- Nem todas são como você, né Sra. Carla? – Marcos sorriu numa volúpia de sinceridade. Eu amei. Ganhei o dia. Sentia-me mais viva, com a energia do elixir dos anjos, feito por demônios. Meu coração acelerou inevitavelmente.
- Por isso sinto pena dela, sabia? Ela não é de todo mal, mas falta muito pra ela pra chegar onde estou. - Na verdade, o que eu a faz pensar que pode freqüentar o mesmo lugar que eu? Pensei nestas conjecturas, no mesmo instante em que coçava minha coxa impacientemente, sentia um calor vindo das minhas pernas, fazendo eu me contorcer no divã. Felizmente ele não notou muito, ou pelo menos, eu pensei assim; quis pensar. – Pobre moças. Tenho pena destas Mulheres sem comprometimento com a sua feminilidade. O que somos, nós mulheres, sem poder ser mulher? – Voltei ao meu silêncio inicial. Fico ruminado pensamentos em sussurros intelectuais. Estas mulheres de hoje em dia sem classe, são umas fodedoras ridículas. Parecem coelhas desembestadas. – Você sabia que os coelhos cagam quando estão com tesão. Na verdade eles cagam quando estão copulando, você sabia disso?
- Jura? Isso pra mim é novidade. – Vi que apesar da seriedade, em seu íntimo Marcos ria num descompassado tremer de ombros. – Mas me fale mais, por que diabos os coelhos copulam num defecar contínuo?
- Haha – Gargalhei desinibida. Achei engraçado do modo como ele falou.
- O que foi? – Indagou coçando o braço.
- Nada. – Arreganhei os dentes. Fiquei com medo do batom borrar, então peguei na bolsa um pequeno estojo para retocar os lábios. - Você disse de uma maneira engraçada. Em todo caso, vou explicar; - refiz a boca e guardei o pequeno estojo - Veja bem, você sabia que os coelhos comem as próprias fezes?
- Sim, na verdade é rica em nutrientes. – Marcos falou com tanta convicção. Adoro esta confiança nele, ainda mais quando enfatiza em seu tom de voz, como fez agora.
- Então...É isso. Quando se transa bastante, ficamos mortos de fome, não é verdade? – Brincava com a saia, levantando suavemente e deixando cair nas coxas reluzentes.
- claro...
- Então, o coelho é um animal esperto, ele já copula defecando sua comida, pois sabe que sentirá fome depois. A natureza é genial, não é?
- Haha, - Marcos riu alto, num tom espalhafatoso e bem humorado. Não agüentei e ri junto. O riso sempre despertou o calor por de baixo da minha saia, estava muito estimulada. – Claro!... A natureza é genial...
- Tanto é, que mulher bonita não passa fome. – Interpelei. – Mas carregamos uma outra carga, uma face diferente da luxúria masculina. Algumas mulheres lindas e maravilhosas, acabam se perdendo por conta dos desejos, não só dos seus, mas dos seus homens. Eu andei pensando, e vi que eu poderia muito bem ser uma destas mulheres; perdidas e sucumbidas. Eu ando carregando tanto estes pesos...
- Então por que os carrega? Por conta de quem? Da sociedade talvez, do amor aos homens? – Amava ouvir os pensamentos de Marcos. Ele fluía tão livremente entre os pontos. Mas onde ele se fazia rei, era do meu calor. Aquilo que me faz frágil e mulher; e ao mesmo tempo forte e decidida, onde os homens nunca vão imaginar que possa existir. Ajeitei um pouco os cabelos. Nunca se sabe...Marcos estava tão bem, digo, tão lindo sentado àquela cadeira, de pernas cruzadas, deixando os gestos fluir pelas mãos, que fez eu me sentir insegura quanto a minha aparência. Eu que normalmente me sinto tão linda, me senti tão desajeitada, densa e trivial. Tinha que ir embora.
- Carrego o fruto das interpretações de cada beleza singular do nosso corpo. - Olhei pra cima tentando afrontar seus olhos perdidos em minhas conjecturas.
- O que você quer dizer com isso? - Levantei-me bruscamente, ajeitando a saia pra não subir muito, junto arrumei meu cabelo. Calcei o salto alto e peguei a bolsa, o encarando de soslaio, enquanto ele resmungava alto – Aonde você vai, Dona Carla? Você ainda tem uns dez minutos...
- Não posso ficar, tenho que ir...
- Você quem sabe, ficamos por aqui então. Nos vemos quarta-feira que vem? – Seus olhos estavam cintilantes, ardendo em inquietações. Provavelmente pensando em minha afirmação sobre o fruto e o corpo, algo tão intenso. Mal sabe ele o despudor que é a minha vida. Não consigo expor aqui tais pensamentos, não todos, o que deveria fazer eu mudar de analista, mas não consigo abandonar o Marcos.
- Claro, quarta-feira estarei aqui sem falta, no mesmo horário - sorri tímida. Ainda me sentia comum, desajeitada em alguns passos e a densidade me fez sentir gorda, pesada em meus movimentos. Teria que perder uns quilos. Não dei muito tempo pra ele pensar e, agarrando forte seus ombros, o puxei pra mim e lasquei uns beijos molhados em sua bochecha. Marcos tentou esconder o sorriso e deu uns passos pra traz.
- Até logo...- Saí caminhando com um pouco mais de autoconfiança, rebolava bastante, pois sabia que Marcos olhava a minha bunda. Tenho uma bunda boa, carnuda, rechonchuda, boa de pegar. Adoro quando me pegam de quatro. De súbito surge uma inevitável vontade de ir ao banheiro. Massacro com o olhar a infeliz porca que ainda permanece sentada no sofá. Entro na porta a direita e a tranco, coloco meu grelo de vinte centímetros pra fora, dou uma rajada de mijo e sinto a leveza da bexiga me levando aos vôos pro céu.

In Aeternum Doidão

2008-01-02T11:32:00.000-08:00

Eu quero ser um livro
Ser aquilo o que nunca fui
Sair de mim
Sair de mim
Quero ser um avião
Ser um cometa em construção
Ou um doidão
Sempre doidão
in aeternum doidão

Não importa o título em você
Nem os demônios internos
Se não pudermos ver
Qualquer beleza ardente
Eu prefiro morrer
Ser aquilo o que nunca fui
Sair de mim
Sair de mim
Quero ser um avião
Ser um cometa em construção
Ou um doidão
Sempre doidão
in aeternum doidão

Mude o que puder mudar
Faça o que for pra transformar
Mas seja um livro
Intenso insano profundo profano
Deixem os demônios
Onde sempre estiveram estar
Na ponta da língua
Pra foder e amar
Eu quero ser um livro
Ser aquilo o q nunca fui
Sair de mim
Sair de mim
Quero ser um avião
Ser um cometa em construção
Ou um doidão
Sempre doidão
in aeternum doidão

9 Milímetros.

2007-12-07T07:18:00.000-08:00

Uma gota de água vinda dos céus deformou a terra já fofa pela umidade. A cidade estava um caos devido à chuva, o tráfego arruinado pelas ondas de alagamentos em toda a cidade. E seria pior se o escritor não estivesse tão pouco inspirado. As mãos apertavam com dificuldade causada pela ansiedade; sua nove milímetros. Estava mesmo decidido. Ele olhava aquela garrafa de vodka pela metade onde bebia a coragem, sorvendo em largos goles toda a credulidade de seu sucesso. Descansou sua nove ao lado da garrafa e levantou do sofá de seu moquifo, deixando vagar sua decisão por todas conjunturas possíveis. Entre a reles derrota de uma possível prisão, como a antecipação do todo inevitável; a morte. Sua testa suava, enquanto o cenho se manifestava pensante arrastando para a realidade suas imaginárias preocupações. Levou as mãos até a cabeça e, como na intenção de arrancar o couro cabeludo, em nítida aflição esfrega as mãos em sua careca. Seria engraçado se disséssemos que este homem queria se descabelar, acontece que este ser pensava melhor com estes movimentos bruscos, alimentava sua alma resoluta. Apesar de sua decisão já estar tomada, pensava em uma pequena contradição tentando ele mesmo se desestimular, sendo totalmente inútil tais reflexões. O que ponderava em toda sua aflição, era o reflexo de seus atos em seu ambiente familiar, na desgraça de sua esposa e na degradação de seus filhos, e mesmo diante desta atrocidade toda, sua determinação não esmoreceu, essas ponderações apenas o preparava para realizar o feito. Andava de um lado a outro, suas pernas vigorosas acentuavam o passo, dando mais firmeza em sua personalidade. Parou em frente ao espelho do banheiro e ficou observando seu rosto diante de si, vislumbrava minuciosamente toda sua face, as maçãs protuberantes deixavam sua fisionomia a de um homem rústico, ainda mais acompanhado de um queixo quadrado bem acentuado, as olheiras não enganavam a idade, tão pouco o estresse de uma vida desregrada. Cada ruga apontava uma lembrança distinta de alegria, e talvez a mesma ruga alegre se esconde um pouco de sua tristeza, explicando assim o seu aspecto lúgubre. Mesmo assim não se reconheceu naquela figura. Visto agora refletido no espelho o seu passado, contudo não apenas seu, a de pessoas que dependiam dele também existente naquele reflexo, lembrava da paz perdida e de deliberações equivocadas, “ai Maria, minha Preta – Exclamou em voz alta em um tom de lástima profunda. Voltando a refletir – Como chegamos a isso, que rumo erramos lá no nosso passado que culminou nesta merda toda. Parece que deletei minhas probabilidades de melhoria, só vejo saídas extremas e drásticas. O que será deles se falhar? – Imagens de Pessoas amadas percorreram sua mente neste exato momento. Seus filhos principalmente. - Estes porras dependem de mim...E pior...O que será se não fizer o que tem de ser feito. Claro que já tomei minha decisão, e mesmo sabendo ser esta a errada, não consigo me recriminar, parece que a força que me impulsiona não é nem a necessidade do dinheiro, ou a falta de outro meio de subsistência. Parece que o verdadeiro motor desta minha realização é fazer as pazes com a minha própria consciência, com a minha própria coragem – A única coisa que pronunciou alto para ele mesmo escutar, fora a palavra coragem – E sem isso não somos humanos, somos gados pro abate. Vinha refletindo nestas dores quando decidi molhar ainda mais a minha garganta, afinal havia meia garrafa pra matar. Voltei para a sala e peguei meu copo enchendo quase transbordar, tragando de uma vez só. Apesar de sempre gostar de beber em situações de estresse, e também minha garganta ser uma das guerreiras do álcool, pigarreei dilatando as pupilas junto com uma lágrima inesperada. Não esperei nada disso passar, preparei outro copo e virei num segundo. Veio uma tosse de cachorro unido a uma pressão nebulosa em meus sentidos, não podia continuar com isso, pois precisava do resto de minha sobriedade para sair bem sucedido. Peguei minha arma e coloquei parte de trás da minha calça, alojando-a nas costas. Não sei porque, mais uma vez lembrei da Maria, minha preta. Fui para o banheiro novamente”. Abriu a torneira e molhou um pouco o rosto com a palma aberta, ficando com as mãos encobrindo o rosto e imóvel nesta posição. Desatou a chorar convulsivamente, os soluços eram altos como de uma criança desamparada; perdida no parque de seus pais. Era o fim de todo e tudo que é sonho. As respostas que colhera durante a vida tornaram-se perguntas em um único relance, fortalecendo seu desespero inundado nas lágrimas. Controlou-se inesperadamente, estava pronto agora que o medo fora substituído pelo ódio. Começou a olhar o mundo em uma puta injustiça e, diante todas aquelas respostas que se tornaram perguntas, reiniciou a formular novos alicerces para seus atos, entretanto o conjunto formado seria justificado apenas pela raiva impulsionado por seu individualismo crescente. Secou o rosto em uma toalha suja pendente ao lado do Box e a jogou no chão, perscrutou mais alguns segundos seu rosto, logo em seguida retornava a sala com fúria no olhar e sem mais ponderações. Ao tomar seu ultimo copo exclamou com vivacidade em alto e bom tom, “então lute Denadai, se transforme, se inconforme porra, seja você mesmo, foda-se tudo e o mundo, insubordine-se, mate e morra, seja o caos”. Sua lágrima lavara sua alma e as incertezas, a raiva o dominava agora, suas mãos tremiam novamente, contudo por diferentes motivos. Descontrolado pelas inúmeras idéias desprezíveis que lhe atormentavam a mente chutou uma cadeira, esta esbarrando na mesinha que sustentava seu copo e o resto de vodka na garrafa e, ao mesmo tempo em que quebrava a garrafa, virando para o lado, Denadai segura violentamente sua televisão arrancando da estante que a segura arremessando de contra o chão. Realmente ele se tornara o caos, imprevisível e destruidor ao seu redor. Poderíamos dizer dentre todas suas paixões, assistir televisão nunca fora uma delas, tinha raiva da mídia, a achava vendida como a maioria das pessoas e coisas de sua contemporaneidade. Agarrou na estante e a fez tombar também, alastrando pela sala todos os enfeites que ali estava; umas baianas de porcelana que comprara a sua esposa quando fora visitar seu irmão, alguns ornamentos minúsculos trazidos de diversos cantos do país, o home theater acabou quebrando com o impacto. Ao dissipar sua raiva em seus pertences, voltou um pouco a si, olhando ao redor toda a merda que causara. Chutou ainda risonho uma das caixas de som pendentes que teimava em continuar de pé. Seus sentimentos começaram se mostrar confuso, já que o ódio dominava todas suas inquietações refletidas em suas obras, junto a esta medonha emoção estava contíguo o medo. Não um medo de alguém ou um fato qualquer, entretanto de si mesmo, de não poder se dominar, ou tão pouco, conjeturar do que poderia ser capaz. Com a respiração ofegante foi até o quarto, tirou a camisa um pouco molhada de suor, enxugou o corpo com a mesma e vestiu outra, de cor branca; não muito chamativa. Quando estava saindo do quarto lembrou da chuva, pegou um casaco de malha grossa e ao fazê-lo observa em cima da escrivaninha uma pasta com inúmeros recortes de jornais. Todas as matérias jornalísticas ali contidas, eram de uma única personalidade. Denadai se pôs a folhear. “Filha da puta, ordinário, tudo aquilo que você fez, ou simplesmente deixou de fazer, vai ter retorno agora. Estou vendo bem esta sua cara de cu sem dono, este sorriso mesquinho delatando falsidades de merda – Seus olhos cintilavam em flamejo de indignação, corroborando ao mesmo tempo em que percorria cada folha, cada figura, em cada foto daquele personagem. Não abstraia nem um segundo sequer daquelas idéias que agora era seu objetivo de vida – não sei ao certo o que fazer, vou chegar na portaria do prédio e render o porteiro. Mas pode ser estranho se por um acidente alguém ligar para a portaria e não atender ninguém. Talvez seja melhor eu esperar ele sair de carro e rendê-lo na garagem. Se bem que se ele chegar com outro morador pode dar uma merda fodida. Oras que se foda, o que tiver de ser será, mas quero deixar minha consciência limpa. Comecei a ler as manchetes de todas as folhas contidas na pasta, apenas o título obviamente. Minhas mãos coçavam pela ansiedade”, enquanto toda sua estrutura emocional se concentrava nos pilares de sua decisão. O peito cheio de esperança, convicto de que realmente era capaz de qualquer coisa, mesmo que absurda e, nada nem ninguém, poderia detê-lo. Ao lado da pasta descansava em uma porta retratos a foto de sua família. Todos nesta fotografia estavam felizes, aquele sorriso infalível, onde nada o derrubaria, a não ser a imagem premeditada e cruel das imagens que este homem estava determinada a fazer. Decidira levar a foto no bolso de seu jeans, neste mesmo instante, pensou em voz alta, “Claro, eu devo ter mesmo algo de genial, nem que seja minha estupidez”.

Messi Ou Robin.

2007-11-20T20:22:00.000-08:00

Não havia muito tempo que eu havia acordado de uma ressaca fodida de uma noite escrota e sem vitórias. Estava na sala esperando algo de bom acontecer, porém não queria ir a busca de algo, queria que o algo viesse até mim, o que é bastante burro e incomum. Cagava pra estes aspectos masturbatórios filosofais e continuava moribundo no canto da sala, remoendo infinitas sensações onipresentes; tédio, enfado, aborrecimento, alegria, fausto, delírio, esperança, exultação, desvario, alucinação, fantasia e a minha breve imaginação infinita. Pensava na fórmula milionário de alguma arte contemporânea; algo como um quadro nunca feito, visto ou encenado antes. Peguemos um gênio autodestrutivo, em sua fase mais decadente e oscilante entre a melancolia e a depressão. Caído ele não irá a lugar nenhum, não terá pra onde fugir ou correr, e um singular desejo suicida brotará em seu fluxo vital. Coloquemos uma tela perto dele e esperamos ele explodir a cabeça. A tela ficará formada por miolos, partes do crânio, sangue e outros dejetos cerebrais; “Voila”, é só colocar uma moldura e será uma obra de arte que valerá milhões. Imagine você caminhando pelo Louvre e lá pelas tantas o instrutor do museu lhe explica.
- Este aqui é o famoso quadro “SuicidARTE”, de Luck Jan Pierre. A vida pode ser insignificante, mas o sentido dela pode ser consumido em apenas um ato inimaginável. – Você então para, olha e fica ponderando aquela merda toda espalhada como uma mancha incompreensível pelo vermelho e o negro.
O susto acelera meus batimentos cardíacos, fazendo meu coração ser cuspido pela boca , ao me engasgar com o copo d’água. O motivo foi a entrada abrupta de dois camaradas meus; Joaquim e Magreen. Com este nome já deve se ter uma idéia do que vem por aí.
- Fala aí brotheiiiii! Ta fazendo o que aí? Olhando pras estrelas do amanhã? – Joaquim disse meio risonho e com um aspecto de deboche. Saiu entrando e trancou a porta, enquanto Magreen se aproximou e sentando ao meu lado, olhou-me com um leve sorriso cínico nos olhos. Despejou uma mochila aos meus pés e tirou de lá alguns utensílios como tesourinha, isqueiro, e dois míni sacos plásticos.
- E ai viu o último jogo da seleção... – Magreen perguntou.
- Cara, na boa, – Comecei a me ajeitar no sofá enquanto dizia – Achei uma verdadeira bosta de jogo. Que timinho é aquele...
- Muito ruim aquela merda. Parei de ver no meio – Interpelou Joaquim – na verdade vou parar de ver jogos da seleção. Só vou ver jogos do meu Mengão agora!... O time do Brasil não têm um pingo de vontade em campo, não vemos entusiasmo.
- E olha que contrataram o Dunga justamente pra ver se o time ganha algum tipo de incentivo, ver se vibra mais em campo. – Disse num tom descontente.
- Sei lá... – Magreen caminhou até a cozinha e se serviu de um copo d’água.
- É que tudo agora é estrela rapa. Só quer saber de putaria, festinhas e sair na capa de revista. – Joaquim falava com bastante convicção, gesticulava e, em certos intervalos, coçava o nariz entupido que lhe dava uma voz fanhosa.
- Claro ta tudo visível – Resmungou Magreen voltando da cozinha.
- Precisamos é de paixão, de amor mesmo, de raça e vontade – Afirmei – Claro que técnica é importante, mas quem não se empenha, não adianta a técnica. Tem que parar de pensar um pouco em si, e passar a pensar no coletivo...
- Claro! – Magreen ligou a televisão – Os malucos têm que se conscientizar, eles representam o Brasil, porra. Muita gente torce pelos caras e eles nem aí. E o Dunga...
- Coitado do cara. – Joaquim interrompeu – Imagine só você ter que comandar vinte dois malucos, bem sucedidos, milionários, reconhecidos profissionalmente e reconhecidos mundialmente...
- Deve ser uma merda mesmo – completei.
- Com certeza – Concordou Magreen.
- Mas, existe técnicos que conseguem se fazer ouvir; Felipão, Leão, Luxemburgo...- Reargumentei.
- Claro! Ó o nome dos caras, terminam com ão, porra. E Luxemburgo é nome de país chique da Europa, aí nego treme – Joaquim riu de si mesmo e complementou - O Luxemburgo que deveria ser técnico da seleção, o cara manda pra caralho.
- Eu acho que ele, atualmente, é o melhor técnico do Brasil – Concordei.
- E a Argentina? – Magreen sentou de volta ao meu lado e começou a mexer em suas coisas – Os caras tão papando tudo, tão jogando pacas.
- Pena que eles acabaram de perder a invencibilidade pra Colômbia. – Joaquim disse meio acalmado pelas imagens da Tv.
- Pena? hahaha - Riu alto - Mas aí – Interpelou Magreen, segurando um míni saco plástico em cada mão – O que vocês preferem? Robin ou Messi? Haha – Lançou uma breve gargalhada.
- Sou mais o Robin Bicho – Joaquim sorriu e frisou – O robin é mais aguçado, deixa tudo mais ágil.
- Nem acho – Comentei – Prefiro o Messi. Mais solto, rápido e parece lhe dar mais visão de jogo.
- Nada – Joaquim ia querer ficar nessa – o Robin desfaz no campo brotheiii, muito melhor. Não dá pra dormir no jogo. Viaja bem mais em campo.
- O jogo pra mim fica melhor com o Messi. Fica mais natural. – Ri baixo. - E tu Magreen?
- Porra Bicho, eu vou de Robin, bem melhor! Dá mais pulsação em campo. Hahaha...
- Então beleza...Robin então. – Concordei, afinal sou um bom perdedor, tudo pela democracia? Magreen guardou um dos míni sacos e começou os preparativos.
- Messi? – Gritou Magreen.
- Robin? – Continuou Joaquim.
- Um de cada. sei lá! Hahaha – Gargalhei ecoando pela sala.

No País Das Maravilhas Virtuais.

2007-11-01T10:21:00.000-07:00

Meus olhos custaram a abrir. Sentia todo o peso das pálpebras sobre meus olhos. Um certo desconforto embaçava minhas retinas. Meu corpo sentira o cansaço destes últimos dias de folia. A cerveja e os bagulhos acumularam-se todos em meus sentidos. Tudo agora fazia mais sentido, o que me fez rir olhando para o teto. Cocei a vista com os punhos e fiquei de pé num segundo. Acordei com um puta tesão de mijo, fui no Box e dei uma grande esguichada, é quase impossível mijar de pau duro. Conferi as horas no celular; eram oito da manhã. O tempo massacrava meus segundos enquanto eu ainda tentava situar meus pés no chão. Olhei pra toda casa e vi a zona que se encontrava meu apartamento. Quadros jogados em todos os cantos, papeladas abandonados na escrivaninha do quarto, a cama sempre desarrumada, uma terrível desordem em lugar dos móveis. Cocei o saco e caminhei ao redor da sala estragada pela minha preguiça. Não havia muitos móveis no cômodo. Apenas o suficiente; cama, computador, televisão e uma estante de livros de bolso, onde também descansava uma televisão e um aparelho de DVD. Claro que as telas infectavam todo espaço possível. Muitos dos quadros estavam inacabados. Liguei o computador e fui tomar um banho frio. A água arrepiou cada vértebra de minha coluna, no mesmo instante o coração decola e sobe engasgando a boca. O sabão estava no fim, teria que comprar alguns pacotes. Anotei em minha agenda mental e terminei meu banho, sem punheta desta vez. Enxuguei numa pressa absurda, deixando as costas ainda molhada, vesti uma cueca, e observando tudo a minha volta, procurando algo que nem eu sabia do que se trata, a achei reluzente sob a luz da persiana pendida. No cinzeiro perto da estante, encontrava-se a ponta das pontas. Havia me esquecido dela; a justiceira das manhãs. A luz invadia a fresta da persiana e iluminava, entre as sombras da sala, justamente o baseado no cinzeiro. Acendi e fiquei na frente do computador fumando. Iniciei o MSN, entrei no orkut, abri o jornal de hoje e entrei nos meus e-mails. A maioria das coisas eram lixos virtuais. Vi que Fábio estava On Line. Até tentei puxar um assunto, mas ele parecia não responder. Ninguém notou minha presença no mundo virtual, então ignorei a todos e segui lendo todo o lixo; corrupção, aquecimento global, guerra no Iraque, tortura, tráfico de drogas, verba mal aplicada, caixa dois, prêmios inúteis, términos de namoros entre famosos que nunca começaram de verdade, famosos escrotos, famosos interessantes, quem vendeu, quem comprou, mortos e mortes, desgraças, ciclones, catástrofes, quedas de aviões, corrupção, DNA, clone, transplantes de cérebro, sapos transparentes, genética, a própria Internet, descobertas arqueológicas, novos filmes, novos atores, grandes cineastas, excentricidades, loucura, automobilismo, futebol...Opa! Vou parar nesta matéria; Flamengo vence mais uma e está mais próximo da final com o Vasco. Isso realmente me alegrou. Continuei com o meu lixo, e já fedia pior que ralo; Corrupção, guias e mais guias, modelos, mortes, anorexia, modelos, BC interrompe taxa básica de juros, Reunião no congresso termina sem acordo e presidente vai ter que negociar, criança morre com bala perdida em favela...Fiquei cansado dos mesmos assuntos em diferentes títulos. Resolvi curtir alguns vídeos jogados na Net. Fiquei boquiaberto com um em específico, onde se pode ver que na natureza não existem apenas ignorância e crueldade, como muitas vezes assistimos por aí, até mesmo retratando o homem em certos significados. O vídeo começa com três búfalos, sendo um deles filhote, pastando na margem de um rio lamacento em algum lugar da África, sem perceber que a espreita estão alguns leões famintos, agachados entre a relva. Num segundo inesperado os leões correm em direção aos búfalos, e estes disparam em retirada, só que o filhote tem as pernas mais curtas, e sua velocidade deixa a desejar. Abruptamente um dos leões salta em cima do filhote, e os dois rodopiando, caem na água, outros leões ainda os alcançam e abocanham o búfalo caído na água, este se debate inutilmente, as presas são infinitamente fortes e agora são seis leões tentando tirá-lo do rio. O búfalo ainda tenta lutar, distribui coices vazios e tenta encolher a cabeça, largando chifradas logo em seguida. Tudo é inútil, a tristeza e a pena pelo animal me dominam. Senti na pele a fraqueza e a inutilidade de se lutar por uma derrota certa. A bravura do pequeno búfalo ia esmorecendo, o cansaço foi tomando o corpo do pobre animal, logo ele estava estático e quieto na boca de seis leões o tirando da água. Antes dos leões conseguirem tirar sua presa do rio, surge inesperadamente um crocodilo e começa a lutar com os leões para levar o búfalo pro fundo. Os leões puxam de um lado e o crocodilo puxa do outro, um pequeno cabo de guerra animal. O crocodilo estava em desvantagem, eram seis contra um, além dele pegar uma menor fatia da carne do filhote. Assim os leões vencem e o tiram do rio. Os seis leões se aglomeram em cima da presa e logo nos levam a pensar que tudo está perdido para o pobre búfalo. Não obstante reaparece o reforço; toda uma manada de búfalos veio em socorro ao precioso filhote, encurralando de todos os lados os predadores, que provavelmente agora se cagavam todo. Um búfalo de proporções bizarras, imediatamente se destaca do grupo e parte em direção a um dos leões mais afastados e o põe pra correr a base de chifradas. Isso encorajou o resto da manada. Os felinos agora estavam estáticos, apenas observavam o absurdo grupo de búfalos que se formavam ao redor. Impressionantemente o mesmo búfalo, animado pelo seu primeiro desempenho, desfere uma excelente chifrada em um outro leão, este voa uns três metros pra cima, e tão logo cai de pé, corre para longe. Uma porção da manada sai ao encalço deste felino ferido, enquanto outro dos leões foge antes de qualquer desastre maior. Os leões remanescentes se juntaram e eriçaram os pêlos das costas, mostrando os dentes afiados, ameaçando qualquer um que cruzasse a fronteira imaginária; entre o carnívoro e o ruminante. Inacreditavelmente o filhote de búfalo se levanta, dentre as patas afiadas do único felino que ainda o segurava, envolto por outros dois leões incrédulos que apenas ameaçavam a manada. Com dificuldade o filhote caminha em direção ao seu grupo, o leão ainda tenta segurá-lo, mas com a ameaça de um dos búfalos, o leão solta o pequeno e se encolhe em sua inutilidade momentânea. Não demora muito para os últimos felinos saírem em retirada com o rabo entre as pernas. Tudo isso orquestrado pela ficção natural, nada mais criativo que a própria realidade. Fiquei realmente excitado com este vídeo. Incrível como certas desgraças tomam um rumo diferente, bem na reta de chegada, uma curva pode mudar totalmente o sentido de uma estrada, e o que parecia ser um precipício, torna-se a ponte mais firme. Claro se olharmos do ponto de vista do pobre filhote de búfalos, que quase foi comido por crocodilo ou leões, pois se analisarmos do ponto de vista dos leões, estes ai se foderam feio, maré de fome total. As palavras chaves de outras páginas virtuais continuavam me seduzir, e tentando desfigurar meus sentimentos, iam me abduzindo ao longo da manhã. Estava preso há um mundo paradoxal de odeias, onde tudo é possível, e nada se fez real. A fantasia se torna mera imaginação neste sonho sem fronteiras. As cores estavam vivas, podiam se mexer, mesmo estática a retinas. A matiz se desenhava sozinha na tela. Sentia minha cútis um teclado pressionado por patas de animais, as informações inebriavam minha lucidez, a sensação existia, mas não era percebida; era uma mentira. Algo crescia dentro de minhas entranhas, remexia meu intestino do avesso, criando uma ânsia de vômito que não podia se tornar concreto, como tudo aquilo que me rondava. Minhas pupilas se dilatam aceitando as formas e os muros que me prendem. Um muro pro sol, que iluminava em nesgas de luz o pouco de minha sala, embora o infinito prendesse ainda mais a atenção em todas as cores do monitor. As páginas virtuais voavam em meio ao turbilhão de palavras e imagens, eu apenas queria verter em sonhos as fronteiras da minha fértil imaginação, sonhar com a feliz utopia em forma de simples e pura verdade, enquanto o mundo dizia que a esperança não passa de uma mentira. Entretanto nem o sonho me pertencia mais, fora vendido antes mesmo de me consultarem, até meus sonhos alguém queria me ditar. Vivia no mundo das quimeras envolto pela falsa felicidade do consumo; um dos embustes mais mentirosos de toda história. Sempre tinha em algum ponto da página alguma palavra como compre, invista, deposite, pague, adquira, obtenha, arrume, consiga, seja feliz comprando, consuma, compre, compre, compre, compre....Meu sonho agora é consumir, adquirir nas melhores promoções “o inútil” que nos preenchem todos os dias.. Estava um dia quente lá fora e o suor já escorria frio pelas minhas costelas, bem como senti uma brisa vindo da janela que me arrepiou todos os pêlos. As páginas continuavam abrindo e vendendo seus malditos links e produtos. A oferta é tão grande que se inventa a procura, cria-se em seus consumidores uma necessidade inexistente. O aglomerado de bizarrices humanas surge no meio de tanta oferta; Um gato fica maluco numa festa pelo consumo excessivo de cocaína, incrivelmente ele não morreu; um Senador norte americano decide processar Deus, pelas catástrofes naturais. O Senador ainda abriu o processo em várias cidades, pois Deus está em todas as partes; um beduíno pobre em Israel, que possui oito esposas, e com sessenta sete filhos, procura sua nona mulher; um artista decide pintar com o pau e fazer uma grande exposição na África do Sul; um chinês processa a esposa por ter mentido sobre a idade; milionária deserda netos e deixa fortuna pros cachorros; duas mulheres casadas com o mesmo homem, saem na porrada pra decidir quem doa o rim ao marido; Mulher furta sapato da moda e volta à loja para trocar; um engenheiro britânico, que roubou uma lotérica com o vibrador de sua namorada, foi condenado esta semana a cinco anos de prisão; Lá no meio das tantas, um curioso link se faz no canto de uma das páginas, junto a seguinte frase; Adentre O Mundo Da Verdade. Lógico que só poderia ser vírus. Resolvi ignorar, apesar da curiosidade crescendo em meus dedos conduzindo o mouse. Mesmo fechando a janela da página, ela ressurgia com a mesma frase, e na mesma indiscrição. Já disseram por aí, que a curiosidade matou o gato, e ainda, aprisionou a esperança na caixa de Pandora, porém da curiosidade também se fez a tecnologia. Existiam grandes chances de não ser um vírus, afinal estava em uma página confiável de alguma grande provedora de serviços de Internet. Cliquei pronto pro reboliço de imagens, esperava vasculhar os mais obscuros porões virtuais. Inesperadamente o computador desliga, interrompendo o barulho incessante de turbinas que saía de suas entranhas mecânicas. Tentei religar várias vezes inutilmente, parecia que havia sido destruído pela merda da minha curiosidade. Fiquei extremamente puto, o dinheiro não ia bem das pernas e não haveria como concertá-lo. Hoje tinha que vender alguns quadros e nada é certo neste ramo, tudo é de uma incerteza assustadora, nunca se sabe o dia seguinte. Cada segundo é muito mais que um grão de areia, é mais do que o próprio dinheiro, é uma agonia profunda ante as expectativas de um gozo divino. Fui à janela abri-la e me deparei com uma das visões mais tórridas de minha vida. O que deveria ser a paisagem de um bairro, tornara-se meu reflexo, na verdade me via por um monitor gigante, e atrás dele estava a minha pessoa. Eu estava me vendo de frente pro computador. Comecei a gritar incansavelmente pra chamar a atenção de mim mesmo, mas eu parecia não dar a mínima, continuava ali, vasculhando o inevitável mundo das quimeras. Eu era apenas um ser minúsculo preso em um mundo infindável de irrealidades, teclando, vasculhando sem dar a mínima atenção ao que realmente se passava lá fora. As falsas janelas iam se formando e abrindo em volta da sala, eu fora transportado para dentro da máquina e não fazia idéia de como me livrar disso. Fechei a janela do meu apartamento e ia fechando as janelas virtuais que se abriam sem propósitos. Eu estava confuso, além de aturdido pela improvável realidade que me consumia. Busquei sair de casa, ver o mundo de verdade lá fora, contudo ao abrir a porta, a luz me cega os olhos e nada mais é visto. Começo a flutuar em cima de uma luz secular, tudo brilhava ao meu redor. Uma parede de luz flutua paralelamente, até se perder a vista, tanto a cima como pra baixo. De repente, não mais que de repente, ela toma forma de um cilindro e me envolve, rodando em uma velocidade inacreditável. Isso estava melhor do que qualquer doce ao qual já havia experimentado. O cilindro começou a me nutrir de informações, todas possíveis, além de imagens inimagináveis, como miríades de estrelas rasgando o ventre da galáxia. Mas em todos os excessos trazem contígua sua nódoa de terror. A luz cravou em minha pele e começou a sugar toda minha força vital, tal qual um vampiro. Estava exausto e ensopado de suor, a tez escorria suas gotas me cegando diante o palco que se formava ante todas as luzes, e todas as loucuras. Nada podia fazer diante o tudo de luz que me envolvia e me roubava a vida. Berrei num ódio sôfrego repleto de tormento e dor. E tudo se fez trevas.
Meus olhos custaram a abrir. Sentia todo o peso das pálpebras sobre meus olhos. Um certo desconforto embaçava minhas retinas. Meu corpo sentira o cansaço destes últimos dias de folia. A cerveja e os bagulhos acumularam-se todos em meus sentidos. Tudo agora fazia mais sentido, o que me fez rir olhando para o teto. Cocei a vista com os punhos e fiquei de pé num segundo. Acordei com um puta tesão de mijo, fui no Box e dei uma grande esguichada, é quase impossível mijar de pau duro. O sonho ainda alimentava minha fértil imaginação. Ainda podia ver as luzes me envolvendo formando aquele tubo sensacional, eu transformado em gigante, preso na masmorra do monitor, tudo estava bastante incrível. Podia se tornar um quadro certamente. Conferi as horas no celular; eram dez da manhã. O tempo massacrava meus segundos enquanto eu ainda tentava situar meus pés no chão. Olhei pra toda casa e vi a zona que se encontrava meu apartamento. Quadros jogados em todos os cantos, papeladas abandonados na escrivaninha do quarto, a cama sempre desarrumada, uma terrível desordem em lugar dos móveis. Cocei o saco e caminhei ao redor da sala estragada pela minha preguiça. Não havia muitos móveis no cômodo. Apenas o suficiente; cama, computador, televisão e uma estante de livros de bolso, onde também descansava uma televisão e um aparelho de DVD. Claro que as telas infectavam todo espaço possível. Muitos dos quadros estavam inacabados. Liguei o computador e fui tomar um banho frio. A água arrepiou cada vértebra de minha coluna, no mesmo instante o coração decola e sobe engasgando a boca. O sabão estava no fim, teria que comprar alguns pacotes. Anotei em minha agenda mental e terminei meu banho, sem punheta desta vez. . Enxuguei numa pressa absurda, deixando as costas ainda molhada, vesti uma cueca, e relembrando o sonho, fui direto para a estante em busca da ponta; a salvadora das manhãs. Mas ela não estava lá, só em sonho mesmo. Iniciei o MSN, entrei no orkut, abri o jornal de hoje e entrei nos meus e-mails. A maioria das coisas eram lixos virtuais. Minha boca ainda estava seca pelo pseudopesadelo que me atormentara, fui à cozinha beber um copo de água gelada pra acalmar os nervos. O problema é que não havia água gelada. Esqueci de encher as garrafas, assim lá estavam elas, vazias em cima da pia. Refresquei com que tinha a mão e voltei pro universo digitalizado. Comecei a verificar meus e-mails e lá estava ele, o vídeo dos búfalos. Algo bem familiar naquele vídeo. Fiquei assustado ao me lembrar do sonho, meus olhos tornaram-se esbugalhados e eu tirei rapidamente da tomada o computador. Não saberia dizer o que me assustava tanto. Os olhos continuavam estarrecidos, sentia-os abertos mais que o comum, chegava a arder as pupilas de tão esticados. Cocei os olhos e eles voltaram ao normal. Ao abri-los estava tudo diferente, não parecia mais o meu apartamento, a sala era dez vezes maior. Na verdade não foi a sala que cresceu, pude perceber que foi eu quem havia encolhido. Tudo estava tão grande e minha perspectiva fora diminuída drasticamente. Precisava descobrir o que estava acontecendo, não sabia mais o que era sonho, ou o que era a realidade. Era uma verdadeira guerra de sentidos, significados e interpretações. Olhei ao redor e pude ver no monitor, ele ainda estava ligado apesar de fora da tomada. Corri para trás e pude constatar que do outro lado da tela, tudo estava em seu tamanho natural. Precisava chegar até lá, não podia ficar neste mundo minúsculo. Estava um pouco assustado e aflito. Minhas pernas fraquejavam, enquanto sentia meu estomago ruir, as lágrimas chegaram a umedecer um pouco meus lábios. O gosto estava doce, não salgado como o de costume. Fiquei observando ao redor se achava um jeito mais fácil de se chegar ao monitor, sem ter que subir em nada. Porém algo veio se arrastando pela porta da cozinha, meu sangue gelou. Eu era uma presa fácil deste tamanho. Todo o meu medo se tornou nojo em meados de segundos, aquilo que se arrastava saindo da cozinha era uma maldita barata. Tive ânsias de vômito, contudo consegui me conter. Não esperei saber pra que ela vinha em minha direção, Corri rumo à poltrona e arremessei meu corpo para cima, conseguindo escalar até ficar sobre ela. Podia ver melhor o resto do apartamento. Lá ao longe também vinha a barata, esgueirando-se dentre as vielas da razão, tentando lhe comer, lhe dizer algo, lhe alertar, mas eu fugia por não saber, ou não entender aquilo tudo que ela me dizia. De onde eu estava, não conseguiria chegar ao monitor, precisava pular pro Cpu, então galgar a estante e finalmente chegar ao meu destino. Não perdi muito tempo e rapidamente já estava em cima da estante, pronto para chegar perto do monitor. Olhei pelos lados para ver se achava a barata, todavia ela sumiu do meu campo visão, poderia estar em qualquer lugar. Decidi continuar pela busca do monitor, e perto dele estava uma pequena surpresa. A Ruiva Tatuada fazia pose bem em frente ao monitor, como se esperasse alguma coisa, ou alguém. Mostrava nitidamente uma inquietação no jeito que parava encostada próxima da base de sustentação da tela. Aproximei-me calmamente pelos flancos, sem deixar rastros de meus movimentos. Pé ante pé num estrépito seco, carregava toda minha perícia num passe de mágica de um mago. A Ruiva encontrava-se mais gostosa do que nunca. A saia curta mostrando as coxas brancas e rechonchudas, dando ênfase a uma bunda linda e enorme. Minha mão coçou pra não apertá-la. Em surdina sussurrei em sua orelha:
- Não esquece que o fogo quando vem, transforma e queima tudo...
Esperei alguma reação com um forte sorriso nos lábios, repleto de sacanagem e sarcasmo. Neste exato segundo em que dou meio passo para trás quando ela se vira, instintivamente dou outro passo inteiro e maior que o primeiro. A ruiva ostentava uma bela e horrenda carranca de barata. Não sabia exatamente se esta mulher tinha cara de barata, ou se a barata havia se fantasiado de mulher, mas o nojo me dominou e eu regurgito no chão. O inseto observando isso, larga mão de seu pudor, largando-se de quatro no chão e lambe todo o vômito com paixão e um tesão sublime. Aproveitei aquele regozijo escroto e me lancei de contra a tela e ultrapassei violentamente para o outro lado do monitor espelho. Sou cuspido no chão da sala batendo a cabeça no chão com violência. Sinto o sangue quente em minha testa e o seu gosto salgado na garganta.
Meus olhos custaram a abrir. Sentia todo o peso das pálpebras sobre meus olhos. Um certo desconforto embaçava minhas retinas. Meu corpo sentira o cansaço destes últimos dias de folia. A cerveja e os bagulhos acumularam-se todos em meus sentidos. Tudo agora fazia mais sentido, o que me fez rir olhando para o teto. Percebi que tinha dormido no chão da sala. Senti a cabeça latejando, como se pulsasse o crânio comprimindo meu cérebro. Lembrei da porrada que me acertara quando eu caí da tela do monitor. Achei aquela loucura toda, muito engraçada, o que me fez rir sozinho no meio da sala. Cocei a vista com os punhos e fiquei de pé num segundo. Acordei com um puta tesão de mijo, fui no Box e dei uma grande esguichada, é quase impossível mijar de pau duro. Neste exato momento fiquei estático. Estava parado no banheiro olhando e procurando alguma coisa que deveria estar ali; minha sanidade, um parafuso ou quem sabe uns neurônios novos? Contudo eu sabia que era mais medo do que curiosidade, estava começando a me assustar. Permanecia preso num ciclo de acontecimentos sem fim e não conseguia sair dele. Saí aos poucos do banheiro. Primeiro, apenas a cabeça, para depois sair com o corpo. Procurei algo de extraordinário no meio de alguma névoa, todavia nem névoas se viam. Em pequenos passos fui até meu quarto e me tranquei lá dentro; ligar o computador é o caralho! Comecei a colocar umas camisas tampando o pequeno espaço entre o chão e o final da porta, nada poderia passar por ali. Não iria ao centro hoje vender merda alguma, tinha que me livrar desta maldita rotina de acontecimentos, e ficar trancado no quarto é uma excelente opção. Encolhi-me em um cantinho do quarto e comecei esperar algo de suntuoso, uma daquelas coisas que só acontecem em sonho, a loucura em sua forma mais forte, ou na verdade as respostas interpretativas de todos os enigmas. A simbologia em seus diferentes estudos. Pura merda. A inquietude começou a afligir meus dedos, então os entrelacei e abracei meu joelho. A espera era longa, sempre a procura, olhando, prostrado, perscrutando minha imaginação e o quarto que me cerca. Reparei que a janela estava aberta, resolvi fechá-la rapidamente. Em seguida voltei pro meu canto. O tempo massacrava meus segundos enquanto os minutos se tornavam horas, e o que parecia medo, fora se tornando uma enorme palhaçada. Desisti de ficar parado ali fazendo porra nenhuma e peguei um livro jogado no chão pro dia passar mais rápido. Ao abrir o livro, as palavras todas caem no chão, formando um grande labirinto de letras incompreensível. Um sorriso insano recobre minha face, fazendo eu fechar o olho imediatamente. Logo que abri, o livro é que estava no chão, poderia apenas ter sido minha imaginação, ou uma falha na conexão com a rede dos sentidos. Coloquei o livro de lado, desistira dele, não queria abusar de minhas visões, imagina se os personagens decidem sair do livro, eu estouro meus miolos aqui mesmo. De súbito uma pequena barata pousa em minha janela. Não queria mais esperar as coisas acontecerem, iria enlouquecer desta maneira. Deste modo abri a janela e matei a maldita da barata com a palma da mão, num ataque de raiva repentino. A gosma branca espirrou em várias direções, inclusive em mim, o que me fez quase vomitar. Olhei para minha palma para ver o estrago, os resquícios da barata ficara presa em minha mão pela violência da batida. Era mais que nojento. Fechei a janela apressado; nunca se sabe. Algo começou a fazer a minha palma arder, não sabia bem porque. No segundo seguinte já havia limpado a mão em uma camisa usada que estava no chão. Outras duas baratas pousam em minha janela e começam a zanzar pelo vidro, vão de um lado a outro procurando passagem, querendo dizer algo, mostrar os fatos, quem sabe o que elas queriam? Mas eu não as queria, tinha repugnância de suas formas e de sua consciência doentia. Tinha que evitar a todo custo sua entrada. Fechei a persiana para elas não me acharem dentro do quarto. A angústia foi se aliando ao medo, fazendo brotar um pingo de suor que desce a tez, despencando do queixo e gotejando ao chão. O pingo pareceu desabar em câmera lenta, e foi crescendo a medida que caía, até explodir no ladrilho como um grande pingo. Inclusive acharia estranho, mas nesta altura do campeonato, nada mais era bizarro. O piso ficou molhado, formando assim uma grande poça no meio do quarto. Peguei a camisa usada, na qual limpei a mão da gosma de barata, e comecei a enxugar tudo. Entretanto, quanto mais eu secava, mais molhado se tornava o piso. Rapidamente abri a porta do quarto, fui à cozinha, peguei um balde repleto de água e despejei a água em todo o quarto. Realmente surpreendente. A água evaporou a própria água. O cômodo estava seco e limpo. Subitamente pingos de chuva começam a martelar a janela incessantemente, são pingos pesados, parece um verdadeiro dilúvio lá fora. O som era assustador, não havia trovões, apenas as tijoladas estremecendo a janela com brutalidade. Infelizmente sou guiado pelas curiosidades do mundo, tal qual os filósofos no topo dos prédios mais altos, tentando enxergar o horizonte eterno de conhecimento. O som do impacto só tende a crescer, a janela vibrante quase cede, mas agüenta firme, apenas deixando um fraco sentimento de impaciência. Aproximei da vidraça em passos módicos e, cheio de cautela, cheguei lentamente pro lado a persiana. Não acreditei no que vi, uma torrente de baratas cai na cidade, uma das cenas mais nojentas que já presenciei. Algumas baratas se espatifam na vidraça com imensa ferocidade, explodindo algumas delas, lançando gosma no vidro. A tal gosma parecia ácida. Um fio de fumaça começa a sair do vidro, enquanto o som de algo fritando em borbulhas o derrete. Uma rachadura imensa começa a se formar a partir destas pequenas bolhas. No desespero do terror, largo a persiana e começo a correr em direção à porta. O som das rachaduras começa a crescer, e num estardalhaço ensurdecedor a vidraça explode em mil pedaços. Consigo ainda sentir os vidros me atingindo as costas, alguns chegando a cortar minha carne. Uma barata pousa em meu ombro, logo me arremesso pra fora do quarto fechando a porta desesperadamente, e mesmo assim, consigo ainda ver a aterrorizante imagem criada pelas quimeras da consciência. Uma avalanche de baratas envolve o quarto e voam desesperadas em minha direção. Felizmente tive tempo de fechar a porta há tempo. Uma colisão terrível entre o incrível número de insetos e a porta, faz esta envergar e voltar pro seu estado normal. Nesta porrada da porta, a barata que estava no meu ombro vai ao chão. Dou uma gargalhada pelo meu êxito de conseguir escapar ileso. Parto em direção à sala, quase tropeçando em meu desespero, entretanto logo nos dois primeiro passos, deparo-me com um mar de baratas que já me esperava na sala e, num zunir frenético pelo vento de suas asas voando, atacam-me todas de uma vez. Sinto o cheiro fétido que me envolve acompanhado pelo fremir das asas, seguido pelas incontáveis alfinetas de suas patas pousando e furando minha pele. Atiro-me ao chão num grito de desespero e insanidade. As baratas começam a invadir meu corpo, rasgam a pele, perfuram os ossos, alastram-se pelos poros da pele, submergem por todos os orifícios; ouvidos, narinas, uretra, anus e adentram minha boca. O gosto de merda e ralo toma conta de toda minha percepção. Minha consciência fica repleta de pensamentos desfigurados, construídos para apenas justificar o que tem de prazer a mim, e mais ninguém. Vejo o tráfico de ideais me transformar em um pirata egoísta. O caos urbano soterra minha noção de paz, de cooperação nuclear entre todos os citadinos, deixando-me asqueroso, tal qual a barata. Vejo-me corrupto e fechado ao que não me dá prazer, só o meu prazer importa ou vale. Os valores são regrados de acordo com minha nova face de imoralidade, mas não apenas aparente, mas antiético e absurdamente fechada ao coletivo. O que vale agora, é a lei da venda, da compra e do consumo sem limites em prol apenas do prazer. A violência é apenas um meio de se manter a ordem das coisas e da hierarquia clássica. Minha epiderme começa a sofrer transformações, junto o sangue começa a ferver e salpicar gotas pelos meus poros. De súbito todas as baratas se distanciam, assim levantei e olhei meu aspecto nojento; tornara-me uma barata gigante. Vomitei no chão e me vi caindo semi-inconsciente de rosto no vômito.
Meus olhos custaram a abrir. Sentia todo o peso das pálpebras sobre meus olhos. Um certo desconforto embaçava minhas retinas. Meu corpo sentira o cansaço destes últimos dias de folia. A cerveja e os bagulhos acumularam-se todos em meus sentidos. Tudo agora fazia mais sentido, o que me fez rir olhando para o teto. Estava com um pouco de medo reconheço, não sabia mais o que poderia ser real, verdade ou invenção de uma mente doentia. Cocei a vista com os punhos e fiquei de pé num segundo. Acordei com um puta tesão de mijo, fui no Box e dei uma grande esguichada, é quase impossível mijar de pau duro. Parei por um segundo e me deixei ponderar. Tive uma leve impressão de dúvida. Contudo eu sabia que era mais medo do que curiosidade, estava começando a me assustar. Permanecia preso num ciclo de acontecimentos sem fim. Decidi ignorar tais sentimentos e continuar com meu dia. Conferi as horas no celular; era meio dia. Eu estava na merda e atrasado, ia ser difícil achar um ponto bom e vazio no Centro da cidade pra vender os quadros. Estas horas o Largo da Carioca não dava pé, teria que ficar em outro canto, quem sabe? Depois que me decidir teria que avisar pro Beiço. O tempo massacrava meus segundos enquanto eu ainda tentava situar meus pés no chão. Olhei pra toda casa e vi a zona que se encontrava meu apartamento. Quadros jogados em todos os cantos, papeladas abandonados na escrivaninha do quarto, a cama sempre desarrumada, uma terrível desordem em lugar dos móveis. Cocei o saco e caminhei ao redor da sala estragada pela minha preguiça. Não havia muitos móveis no cômodo. Apenas o suficiente; cama, computador, televisão e uma estante de livros de bolso, onde também descansava uma televisão e um aparelho de DVD. Claro que as telas infectavam todo espaço possível. Muitos dos quadros estavam inacabados. Pensei muito antes, e acabei não resistindo ao meu patético vício, liguei o computador e procurei alguma barata louca ao redor, sem êxito fui tomar um banho frio. A água arrepiou cada vértebra de minha coluna, no mesmo instante o coração decola e sobe engasgando a boca. O sabão estava no fim, teria que comprar alguns pacotes. Anotei em minha agenda mental e decidi descolar uma longa punheta. A imaginação e fantasia pode ser melhor q qualquer revista pornô. Fiquei um bom tempo me masturbando, detalhando cada minúcia de minha foda imaginativa, as curvas de mulheres perfeitas que já passaram por mim, as formas de seios túrgidos, pronto à minha boca sedenta. O gozo estava por vir, sentia sua aproximação explosiva, então fiquei pensando em bundas, amo uma boa bunda de quatro, não há coisa melhor. O tesão explode e acaba no chão, pego um lenço de higiênico e limpo o ladrilho. Logo em seguida jogo seus vestígios na privada. Depois da gozada às vezes dou uma mijada. Foi justamente quando me coloco de frente à privada, vejo bem no canto da parede, quase atrás do vaso, uma enorme ponta; O grande milagre do dia. Não hesito em pegar e a acendo na sala deixando seu perfume infestar a atmosfera. Não demora muito para eu perceber o computador ligado e ficar encarando a abdução que sofri ao longo de um pesadelo, um dos maiores e mais impressionantes que eu já sonhei, sem contar também que foi o único pesadelo que se fez prisão. Deve ser isso, qualquer pesadelo torna-se uma prisão dos sentidos, é impossível sair sem seqüelas. Estas malditas e benditas máquinas que nos comandam, pensamos que estamos no comando; mera ilusão. O computador já esta no topo da comunicação. Muitos excluídos, mas quem quiser governar ou estar no poder, vai ter que ter acesso, ou será mero fantoche de alguém que o tenha. Por sua vez aqueles que detém a máquina, acaba se tornando mera marionete da própria. Entre o vício e o poder; encontra-se o homem perdido e impotente a sua própria criação. Na cozinha bebi um copo d’água e joguei a bagana no lixo próximo a pia. Vesti-me com singular significância, precisava estar apresentável para vender os quadros. Os consumidores notam este tipo de coisa; fazer o que? Vesti uma calça preta, uma camisa social clara e sapatos. Voltei para a cozinha para comer alguma coisa, infelizmente havia acabado tudo, não havia nem frutas, teria que comer algo na padaria perto de casa. Peguei o livro de bolso, o celular, a carteira e vi a barata ao lado desta. Senti um arrepio ao me lembrar do pesadelo, de tudo que vislumbrei nítido como a realidade. Encarei a barata algum tempo e, sentindo um leve desconforto pelo modo como me transformei, por um momento talvez, em algo mesquinho e individualista, a coloquei no bolso. Peguei quatro quadros prontos e assinados, embrulhei todos eles com jornal para não danificar, e ainda amarrei em volta um plástico protetor repleto de bolinhas. Não resisti e fiquei um tempo estalando algumas destas bolinhas, é impossível resistir. Ouvi o som do computador ligado e me lembrei de desligá-lo. Eu ainda tinha o carro de Fábio, entretanto parar no Centro é uma merda. Foda também seria ir de ônibus com aquela merda toda, e táxi então nem pensar. Liguei pro Beiço para aumentar minhas opções:

- Alô?
- Qualé Beiço, João Marcelo. Tem como você me pegar aqui em casa? To com muito quadro aqui pra levar de ônibus.
- I cara, meus pais estão usando o carro a trabalho, nem tem como. Ta partindo agora pro Centro?
- To sim, mas to sem como ir...
- Como você vai normalmente vender os quadros? – Ao fundo do telefone ouvia outras vozes discutindo. De certo a namorada com quem ele mora a alguns anos. Eles vivem em altas e baixas discussões, mas sempre discutem algo.
- Eu normalmente pego carona com alguém. Certa vez, fui vender em uma feirinha ali na Barra, o Fabio me levou no carro dele. – O som de Leila, a namorada de Beiço, falando e mexendo no telefone intensificou-se, como se ela forçasse para desligar o telefone na marra. De repente o tel bate na minha cara e a conversa termina por ai. Fodam-se eles, tenho mais o que fazer; vou de Metrô. Peguei os quadros e saí desengonçado. Logo em seguida tranquei a porta de casa e, numa reflexão peculiar, fui tentar a sorte de um sonho grande; às vezes durmo e não sei se estou acordado, e às vezes estou acordado e penso que ainda durmo. Mas eu não sou louco.

Algemas Da Realidade.

2007-10-23T10:22:00.000-07:00

Eu não me acho mais
no meio de um exército de interrogações
eu vejo o mundo ruir
e nada posso fazer para construir
e tudo aquilo que eu podia fazer fica preso, e minha mente enlouquecer
()
os sonhos são feitos de doces
de balas e outras interjeições

eu posso até cair

e sei que isso vai me destruir

nada posso mais dizer se minha boca esta costurada pelo prazer
()
o mundo vai girar
e no meio do mar ele vai lhe tragar
num grande redemoinho
e nunca vamos conseguir nadar
e mesmo que você me salve o meu destino será sempre afundar

()

as palavras perdem seus sentidos
o significado nunca mais foi transmitido
ninguém mais se entende
e ficamos a deriva em meio aos edifícios
e caímos um sobre os outros nas noites perdidas que nos santifica....Lobato Dumond.

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A Morte De Todo O Tédio.

O que me resta do mundo,

Sobra-me nas retinas de sua estrela,

De intermináveis descobrir-se.

Não se pode procurar aquilo que só posso encontrar

ao seu lado.

E mesmo quando me fecho,

aquilo que me falta à alma

transborda o peito, em harmonia junto ao seu encontro.

Deixe-me

Volte-se

Retorne assim que puder.

Nem se a areia fosse pedra,

ainda a escorreria pelos meus dedos,

deixando o tempo mais voraz contígua a

sua ausência.

O que me conforta,

é a doce imaginação.

De lembrar o sorriso no qual me cospe a cara

e da boca que me escarra os risos.

Solte as margens do concreto

Largue-se aos abstratos e etéreos,

Deixe o vento soprar suas diretrizes sem limites,

Podendo varrer para sempre as fronteiras de Fantasia.

Vamos ao espaço curar nossas caretices,

Chorando a alegria de todas as nossas curas.

Abraça-me forte,

Matando todo tédio,

e que todo amor faça o resto.........Lobato Dumond.